Presentación de la novela Ánima Fatua, de Anna Lidia Vega –colección La Novela, Editorial Letras Cubanas, 2007–, en el espacio Sábado del Libro del Instituto Cubano del Libro, el 7 de junio de 2008.
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Pompas de jabón. Una pistola de espuma como resistencia contra el vacío mudo que va comiéndose al mundo. Película transparente que se infla a puro pulmón. Atmósfera de juguete. Burbuja claustrofóbica de un teatro muy raro, estrafalario, crudo casi hasta la crueldad, pero igual entrañable y frágil. Fragmentos donde estalla una poética de lo fractal. Escenas sopladas en cristal de infancia. Bola mágica para revolver hasta el mareo la adolescencia que nunca existió. Un revólver de espuma es una imagen irresistible. Bombas de jabón o viditas de adultos que se desinflan a puro pulmón. Hasta que el aire se vicia y se vacía tanto que la pistola termina apuntándonos a la sien. Pum, pluma, puma, espuma: punto final. No pasa nada. Sobrevivimos, es todo. Era sólo una página a imitación del ánima de Ana, no estábamos en la realidad real. Sobremorimos, es todo. Podemos dar las gracias entonces por abrir su último libro antes de terminar.
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La escritura de Anna Lidia Vega Serova cumple ya 10 años de publicada en Cuba, desde aquel fulgor breve titulado "Bad painting", que igual hubiera podido subtitularse "Bad writing": mala escritura, textimonios suburbanos, maná de los infiernos domésticos de un estado de incivilidad.
"Bad painting" fue un libro de fuerza somática inesperada, un toque de gracia posnacional a la vez que un toque a rebato, literadura literal y literariamente incorrecta (como hacía mucho tiempo que Cuba se la merecía), seducción perversa de una nueva voz que provocó una revozlución en nuestro campo literárido. Y, como si fuera poco, es un libro que abre una línea de fuga hacia el siglo XXI cubano, ese que en tanto escritores nos cuesta tanto trabajo o pánico imaginar, acaso para no quedar luego en ridículo.
Leí los 9 cuentos de "Bad painting" en el ´99, sentado en el Malecón a la altura de la calle H (novena letra y la única muda), con la espalda hacia el mar nocturno y la mirada desenfocada entre el texto y mi ciudad con hache. Pensé entonces que Anna Lidia Vega Serova (a quien no conocía entonces) tal vez había muerto ya. Es un defecto mío de lectura: todos los libros que amo me saben siempre a escritores muertos. De hecho, todos los personajes bad-painted en aquellas 50 páginas de formato enano, de algún modo vital lo estaban: muertos... De ahí el poderoso brillo existencial en el aura de cada uno de ellos. Y de ahí también sus ganas de dejarse leer, de no ser abandonados a su suerte otra vez, de resucitar y ser felices en nuestra memoria de lectores sobrevivientes que algo captamos de todo esto (nosotros, los sobremurientes que nada le debemos a nadie).
Aquel ejemplar no tuve más remedio que botarlo al mar o a los arrecifes o al viento o a la noche sin pensarlo dos veces. Fue como una ofrenda. Me gustaba demasiado para quedarme mediocremente con él. Fue un arranque, una manera otra de atesorarlo (o tal vez traicionarlo). Un gesto no de rechazo, sino de paradójica comunión. Una manera de personalizar su ánima en mi ánimo, siempre tan impulsivo. Fue la crítica más creativa y anónima que entonces le supe hacer a Anna Lidia Vega Serova: 100% silencio, como la calle H de una Habana al margen de la cual permanezco sentado aún.
Tuve entonces la certeza de que esas 9 pinturas pésimas formarían parte para siempre de mi paleta mejor. Y me prometí que, alguna vez, aunque fuera a la vuelta de 10 años, como ahora, de algún modo yo imitaría a la autora de esos personajes tan vitalmente muertos. Muertos y coleando. Muertos y colándonos por las rendijas de un nuevo siglo y milenio. Muertos y pegando el grito cuerdo y orate y hermoso y horrible y familiar y político de la nada cubana que de pronto decoloró al viejo siglo y milenio. Muertos y maravillosos, como ninguna generación antes que nosotros se supo leer. Muertos y escribiendo desde la muerte para no dejarnos morir como individuos sin generación. Seres humanos que casi nos volvimos ceros humanos sin demasiada causa social (rebeldes sin consecuencia), pero que al final resistimos gracias a una pluma áspera como uña de puma y a una pistola de espuma para insuflar las burbujas de la ficción.
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El resto ha ocurrido con aceleración vertiginosa para la autora y para mí. Una década decadente de un universo imaginario en expansión. Efecto Doppler de las editoras locales. Catálogo de máscaras que suman ya una decena de libros con la firma de Anna Lidia Vega Serova (en relato, poesía y novela).
El resto es su escritura escandalosamente escuálida y conmovedora. Textos terribles que resultan trampas del corazón (los escritores cubanos le tenemos fobia a esa palabra: corazón). El resto es recortería de escenas que son retomadas en "Ánima Fatua" para narrarlas en su contexto completo. El resto es un retablo anómalo de espejismos grotescos, homúnculos que se quedaron al margen de la palabra amor (los escritores cubanos no sabemos deletrearla muy bien). Arte del desastre, donde lo imposible cristaliza en cada diálogo y cada deseo trunco, donde es difícil hacer el bien mientras más ingenuamente lo hacemos, donde al menor descuido la violencia se coagula involuntaria dentro de las pupilas y bajo la piel, donde las geografías dobles son mapitas doblemente agujereados: huecos negros de los que nada escapa, salvo la luz entrañable y frágil de su sinsentido.
¿Qué nos pasó? ¿Cuándo ocurrió la metamorfosis? Pregúntenle a Anna Lidia Vega Serova, no a mí. ¿Cómo no aburrir tejiendo tedios? Ella sabe. ¿Cómo escandalizar sin alterar el tono de voz (no sólo épater le bourgeois, sino sobre todo épater le prolétaire)? Ella sabe. ¿Cómo dar morbo y no asco amasando lo obsceno? Ella sabe. ¿Cómo contaminar todo el espacio discursivo con un tono tan precario y menor? Ella sabe. ¿Cómo enamorar ejecutando lo más abyecto? Ella sabe. ¿Cómo jugar entre una botella y la verdad? Ella sabe. ¿Cómo ser transparentes desde lo pétreo, asépticos desde lo pútreo, apáticos desde lo patrio? Ella sabe. Y, aún más, sospecho que la obra de Anna Lidia Vega Serova disimula a un narrador omnisciente detrás de cualquier candor y crueldad: un narrador contestatario que, para mayor intriga, nunca se digna del todo a contestar.
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Leo "Ánima fatua" en el 2008. Su sello editorial en contraportada resuena anacrónico en mí: Letras Cubanas (la frase igual podría ser un oxímoron o un error de impresión). Sin embargo son, en efecto, letras cubanas que se desarrollan a lo largo y ancho de un país-continente cuyas siglas no existen ya (CCCP/URSS), en un sueño desmesuradamente humano que devino utopía tupida a lo corto y estrecho de otra isla-país. Es, en efecto, la letra de una niña rusocubana que va de capítulo en capítulo, repitiendo sus números como si no supiera del todo contar. Es, en efecto, la caligrafía cubanorrusa de una adolescente que avanza a contrapelo hacia la adultez, buscando y dejando atrás las capas fósiles de cada amor de su vida.
Todo esto pronunciado, por supuesto, en un dialecto cirílicamente extraño de tan conocido y otro dialecto hispánicamente ajeno de tan propio, tanteando los caracteres escindidos entre la memoria y el paladar, masticando la fonía de un ruso raro y un doloroso ex-pañol. Todo esto, por supuesto, magistralmente sobreactuado mientras ella va topando con gentes, alcobas, camas, avenidas, aulas, mudadas, cuentos infantiles, cuerpos, edificios, collares y cuerdas para colgarnos del cuello, sexo, llamadas telefónicas, ofensas, terminales de viaje, doctrinas del alma, ex-repúblicas, becas, embajadas, enfermedades y drogas, hippies, mesías, chamanes, poemas y electroshocks, flores blancas que se marchitan en la basura como una biografía sin confesar, cianuro y mierda reciclada de flamencos terracota, mentiras, miedos, contralágrimas, ganas de triunfar o de matarse a mitad de esta película amateur fotografiada en gris y gris: un filme tan expresivo que no necesita subtitulaje bilingüe para emocionar (los escritores cubanos sostenemos una guerra fría contra la emoción).
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"Ánima Fatua", como San Petersburgo misma, es una novela de puentes. Puentes con otros libros de Anna Lidia Vega Serova. Puentes con otras libertades y otras represiones no sólo de la autora (porque la libertad y la represión nunca son privadas). Puentes con otras ciudades con hache mal pintadas de un idéntico gris museable: hábitat por excelencia de esos añicos de personas olvidados por la historia y por dios, esas máquinas generadoras de frustraciones atrapadas en la inercia hueca de algún triste ritual. Puentes de salvación para esas multitudinarias soledades que pastan en un sobrediscursivo estado de incomunicación. Puentes sobre ríos turbulentos y sinceros como un asesino a sueldo. Puentes sobre riachuelos mansos e hipócritas como las palabras que ya apenas alcanzan para nombrar. Puentes sobre puentes sobre puentes en un prodigio de anécdotas equilibradas como una prótesis para rellenar el vacío.
Arco voltaico de una prosa en intensidad. Poro de diálisis para filtrar lo exacto de cada situación dramática. Paro respiratorio de los mil y un argumentos clínicos que en "Ánima fatua" son una sola patología. Distintas maneras de tapiar un túnel. Anna Lidia Vega Serova con dos o tres pinceladas resuelve el cosmos de cada una de sus criaturas: ese desatino que la desesperanza les ha impuesto como destino. Anna Lidia Vega Serova despliega su instinto plástico para captar la molicie y las demoliciones más sutiles de la inmediatez. Y en esta operación ella se da hasta el lujo de coquetear sin tapujos con el pathos de lo sentimental (los escritores cubanos nos atoramos en seco con tal de no sentimentalizar).
Simplificar este laberinto de puentes sería una vulgar manera de no saberla leer. Yo he conocido de cerca a cierto tipo de lectores pornofílicos que pornografían a Anna Lidia Vega Serova con una lectura pobre y pacata, con anteojeras graduadas acaso en los años 70. No les censuro su vocación de censores, pero lamento por ellos que se pierdan la verdadera dinamita pornopolítica que trafica la obra de esta autora: se están perdiendo la sobrecogedora música humana de la derrota; se pierden lo perverso profundo de nuestra miserable y magnífica condición de cuerpos/cadáveres; se pierden, en fin, todo un teatro simbólico de títeres sin titiritero, marionetas psicóticas post-coito y post-ficción.
Y no se trata en absoluto de pesimismo. Ni una sola trama de Anna Lidia Vega Serova me traumatiza. En 10 años, con ninguna me deprimo ni conduelo. Por el contrario, en ella cualquier crisis me resulta una invitación, hipnosis lúdicra de hechicera, ganas de releer para atar nuevos cabos en esta especie de escuba amarga que ningún censor pornofílico diagnosticaría mejor que yo.
- 6 y final -
En resumen, en una década se ha escrito no poco sobre Anna Lidia Vega Serova. Espero sea obvio que mi identificación crítica con su escritura no busca el elogio sino el pugilato: forzar coordenadas hacia un frente de combate común, cerrar filas contra otros discursos mayoritarios, pactar una paz no menos ficticia que nuestras respectivas obras (en volumen, la mía es acaso un décimo de la de ella).
En resumen, es bastante impredecible el futuro de una novela como "Ánima fatua", en especial con esa sensación de segunda temporada que remata su escena final. Asumo que este ciclo podrá acercarse mucho a los sucesivos presentes de Anna Lidia Vega Serova, pero nunca los rozará. Y es que todo juego de biografía es una obra incompleta, lapidada sólo con el epitafio del autor (y aún después quedaría el purgatorio post-mórtem de las parodias, citas, remakes, apropiaciones, hermeneúticas y demás intertextos).
En resumen, si propago el eco de "Ánima fatua" lo hago sólo desde mi ego: los restos de historia que yo no sabía que me interesaban de una historia, del ´99 a la fecha los he consumido con placer en el making-of de Anna Lidia Vega Serova.Nadie la acuse ahora de tener gran oficio de escribana por esto: su toque de originalidad es un don (de ahí el riesgo divino de su efímera o su eterna inagotabilidad; de ahí también lo inútil de intentar resumirlo aquí).
En resumen: pompas, jabón, películas, resistencia, pulmón, atmósfera, burbujas, bola mágica, pistola que nos reapunta a la sien. Pum, pluma, puma, espuma: punto inicial. Igual nunca pasa nada. Sobrevivimos, es todo. Sólo han sido páginas a imitación del ánima de Ana, aún no estamos en la realidad real. Sobremorimos, es todo. Podemos dar las gracias entonces por cerrar su último libro para volver a empezar.
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