CeroEditores y Fogonero Emergente presentan esta obra de Enrisco para descargarla en word o pdf.Y el enlace al blog de Enrique Del Risco y de Enrisco.
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Arístides Fernández: 4 relatos
Autorretrato.
Óleo sobre tela, 39 x 31,5 cm
Selección del libro Cuentos, publicado por la administración municipal de Mariano en 1959
Óleo sobre tela, 39 x 31,5 cm
Selección del libro Cuentos, publicado por la administración municipal de Mariano en 1959
Escribió diecisiete relatos al final de su vida que fueron publicados póstumamente.
1
Octubre 23.
Las cosas raras y extrañas, inverosímiles, macabras, me atraen. Sin quererlo me he visto siempre envuelto, a veces como actor y otras como espectador, en tragedias palpitantes, propias de loco; aventuras increíbles, fantásticas…
Caminaba una mañana al azar, sin rumbo fijo. —¿Por qué salí de mi casa aquella mañana sin un fin premeditado? ¿Qué me obligaba a transitar por lugares que no acostumbraba a visitar? ¡La fatalidad, sin duda! ¡El destino, que rige nuestros más pequeños hechos! La fatalidad y el destino. He ahí dos palabras que explican toda mi vida, dos palabras que están ligadas como un todo a mi espíritu—Caminaba tranquilo, al azar, cuando posé la vista en los escaparates de una imprenta; tuve deseos de entrar, me paré un momento y pensé: ¿qué puedo comprar aquí? Maquinalmente revisé con la vista las vidrieras, ¿papeles, lápices?.... Quedé por un momento indeciso, por fin entré.
Era un establecimiento grande, moderno. A mis oídos llegó un ruido confuso, desagradable; a poco de estar allí precisé los sonidos; el chirriar del linotipo, de golpecitos leves, casi suaves; el ensordecedor de la máquina de imprimir; el zumbido de la máquina de coser… y todas movían graciosamente sus bocas, sus vientres enormes.
Hombres vestidos de azul en encorvaban en silencio bajo las bombillas eléctricas con movimientos automáticos; los encuadernadores de ágiles manos se perdían tras las tongas de papel impreso; y un olor fuerte, de tintas y cola, flotaba en el ambiente. Las manchas de grasa eran como huecos en la semioscuridad.
Los dependientes del establecimiento estaban tan ocupados que el cortador abandonó el trabajo para atenderme.
Rápidamente fui servido, pero cuando llegamos al capítulo del papel, éste resultó ser muy grande; yo quería hojas pequeñas; así se lo manifesté al operario.
—Ni importa—contestó—podemos cortarlas del tamaño que usted desee.
Mientras hablaba, yo lo miraba, era un hombre alto y flaco, de cara larga color de cera sucia; vestía pantalón azul y camisa blanca, toda llena de manchas de grasa.
Calculó el tamaño y colocó el papel en la guillotina, una máquina tan alta como un hombre, de acero blanco y tajante; por tres veces bajó la cuchilla con ruido suave, rápida como una centella; la tonga de papel quedó cercenada correctamente.
Un escalofrío recorrió mi cuerpo. La mano de aquel hombre jugueteaba bajo la decapitadota hoja. Lleno de zozobras estuve mientras duró la operación; un movimiento falso y la mano quedaría tronchada tan limpiamente como un blando queso.
Tranquilamente el hombre amarraba los paquetes. Mis ojos no se apartaban de su mano derecha; mi vista fija sobre aquellos dedos, sobre aquellos músculos, quería ver lo que en el fondo de mi conciencia se iba plasmando. Al fin comprendí, y vi con horror… que aquella mano no era de aquel hombre… que no quería estar con aquel cuerpo. Que se resistía a sus movimientos. Que no era obediente. Me pareció que ya estaba muerta, que quería separarse del brazo aquel… Sí; eso es; ¡quería separarse del brazo! ¡Aquellos dedos eran muy torpes en obedecer!
La mano ni pudo engañarme, únicamente yo pude comprender su mudo lenguaje; el aburrimiento que sentía en pertenecer a aquel cuerpo; el deseo tan grande que había en ella de liberación, de separación, y en la vaguedad del ambiente brillaba su futura cómplice, la fina cuchilla de la guillotina.
¡Me marché! ¡Sí, señores, me marché! Recogí mis bultos apresuradamente y salí de aquel lugar más que aprisa, pensando no volver más nunca por aquella tienda… A propósito, ¿ustedes no se han fijado que hay personas que tienen algunas partes del cuerpo que desentonan con el todo, como si hubiesen sido puestas a la fuerza, remachadas a martillazos en aquel lugar? En cuerpos finos y delicados manos de leñadores; en caras horrorosas y cabezas deformes, cuerpos deliciosos… Miembros torpes que obedecen de mala gana, como cansados de sus dueños, y que se nota en ellos un deseo de separación.
Cuando leo en los periódicos: «En la mañana de ayer el tren de las once y cuarenta y cinco arrolló al señor… al transitar dicho señor por el crucero tal; llevado el herido con toda prontitud a la mesa de operaciones hubo que amputarle la pierna izquierda. El hecho se estima casual». Pienso siempre, pero siempre, que no es verdad la tal casualidad, que todo fue premeditado por… sus piernas. ¿Qué, lo dudan ustedes? ¡Bueno, a mí me importa poco! ¡Yo sé que es así! La tal casualidad no existe. Las piernas llevaron al señor… al lugar del hecho, porque ellas, las piernas, querían separarse; el deseo de separación estaba latente en ellas desde hacía mucho tiempo y habían encontrado el momento propicio. La mentalidad humana es incapaz de percibir este proceso subconsciente de las cosas; pero yo adivino, más que adivinar comprendo, más que comprender veo, veo claro. Algún día—si es que mis contemporáneos no me encierran en algún manicomio por loco, pues los hombres que dicen las cosas que yo digo tienen que aparecer como locos—, escribiré un libro tratando estos fenómenos del cerebro, del alma, tan complejos, tan difíciles.
Desde aquel día estuve inquieto, mi voluntad se anulaba, mis deseos eran muy grandes; quería conocer, ver el fin de la mano.
Pasados varios días la malsana curiosidad me hizo volver a la imprenta con un pretexto cualquiera, una pequeña compra, cualquier cosa, y desde entonces, día por día, acecho a mi hombre. Diariamente doy mi vueltecita por el lugar.
De memoria sé todo lo ha de ocurrir; sé que la mano ha de separarse pronto del cuerpo, muy pronto. Tarde o temprano sucederá… la mano me lo ha dicho.
¡Pero, se necesita estar ciego para no ver las cosas! ¿Cómo el hombre no comprende… y los demás? ¡Qué ciegos son!
¡Qué diablos! Desespero de que llegue ese momento, ¡cuánto tarda! La impaciencia me consume.
Me gusta que lo que ha ocurrir, sea pronto, enseguida… Desatiendo mil cosas por rondar, por acechar, y eso me fastidia.
Algunas veces la cólera, la ira se apodera de mí, en esos momentos, yo mismo, a la fuerza, le pondría la mano debajo de la cuchilla.
¡Se acerca el término de mi espionaje!... por fin… qué alegría más grande he tenido; hoy la mano estaba más torpe que nunca, más pálida, y seguramente más fría.
Noviembre 13.
¡Al fin! Hoy me acerqué al hombre, y con risa malévola le pedí que cortara unos papeles. Sabía, tenía la seguridad que lo pedido era un crimen, y por eso en mi voz había tanta persuasión, tanta dulzura… ¡Era suplicante!
Un descuido del cortador y el brazo quedó cercenado como rebanada de pan. Un grito ahogado y la mano quedó libre, libre… Sentí los huesos bajo la rápida cuchilla; la sangre lo inundó todo…
Una mano pálida, verdosa y palpitante quedó besando el fino acero.
Respiré, al fin yo no tendría que rondar más, ya podía comer tranquilo, y dormir.
2
Cuando el despertador que estaba sobre la mesita de noche marcó las seis y media, rompió a sonar estrepitosamente.
El Sr. Juan se despertó y estirando el brazo cogió entre sus manos el escandaloso reloj, interrumpiendo el mecanismo que hacía sonar la campana. Por un momento el Sr. Juan estuvo quieto en la cama, con la vista fija en el techo, libre el cerebro de todo pensamiento; en ese estado de dicha semiinconsciente que tienen algunos seres al despertar.
Bostezó un momento, estiró todos los miembros, que crujieron voluptuosamente, apretó los puños, y haciendo un pequeño esfuerzo de voluntad se sentó en la barra de la cama. Escondió los desnudos pies en unas viejas pantuflas de pana desteñida, que en tiempo remoto debieron de ser azules; caminó hasta el centro de la habitación con la camisa de dormir batiéndole las pantorrillas, gruesas y sin formas como salchichas; tiró del cordel que abría el postigo alto que daba a la calle, y un chorro de luz inundó la habitación. Un sol dorado jugueteó en la blanca pared.
El Sr. Juan vació la jarra de agua, que estaba sobre la mesa, en la descascarada palangana que lucía su dudosa blancura sobre un cajón arrimado a la pared.
Los muebles que adornaban el cuarto eran pobres, casi miserables; una mesa vieja de pino, pintada de negro; dos sillas desvencijadas; baúl de antaño, dos armarios cojos, calzados con trocitos de madera; una tabla ancha, clavada en la pared en sentido horizontal y cubierta con cretona llamativa, que hacía las veces de guardarropía; sobre un mármol viejo una estufilla de alcohol; una mesita de noche y cama de hierro pintada de azul con flores rosadas. Cubrían las paredes litografías de Napoleón en Marengo, Napoleón en Arcole, Napoleón en Moscow, etc.
Después de lavado, el Sr. Juan peinó sus cabellos blancos con cuidado. Enfundó las piernas en unos pantalones de fino paño, color de cucaracha, brillante por los años y el uso; calzase botas negras y lustrosas. Siguió vistiéndose despacio y con cuidado, limpiando la menor mancha que observaba sobre su viejo traje. Ya vestido, se cubrió la cabeza con un sombrero de paño que hacía juego con el color del traje. Llenó los bolsillos de mendrugos de pan. Echó un vistazo cuidadoso a sus objetos y salió al pasillo cerrando con doble vuelta de llave la puerta de la habitación.
El Sr. Juan era un anciano de más de sesenta años, de estatura pequeña y metido en carnes; tenía la cara redonda y bondadosa, las mejillas sonrosadas; llevaba el bigote recortado, casi tan blanco como la cabeza; el pelo largo y espeso se desbordaba bajo el sombrero; la frente espaciosa y clara, de una blancura fresca, agradable; los ojos azules de mirada suave y franca.
Usaba lentes de aros de oro, que lo asemejaban a un viejo filósofo enfrascado en problemas trascendentales. Siempre muy limpio, muy pulcro, ajustada la levita. Era un vejete fresco y bien oliente.
El Sr. Juan bajó con cuidado la escalera que daba al patio. Aquel patio grande y cuadrado donde los inquilinos de la planta baja cocinaban al aire libre. Varias mujeres lavaban ropas en el fregadero, charlando de mil cosas. Una vieja soplaba en la hornilla de un fogón, empeñada en hacer arder trozos de madera húmeda, que levantaban una espesa humareda.
Un viejo sarmentoso, sentado en grosero taburete, recibía las noticias del naciente sol, extático como ídolo indio; a su lado un niño desnudo aporreaba con los zapatos el depósito de la basura.
El Sr. Juan dio los buenos días y salió a la calle saludando a la encargada, la Sra. Pilar, que parada en la puerta contemplaba como se alejaba el viejo, camino del parque.
Pilar hacía más de quince años que era encargada de la casa. Basta, mal tallada y de genio áspero, sabía cobrarle a los inquilinos. Si alguien le hubiese preguntado por el Sr. Juan, en pocas palabras hubiera dicho todo lo que sabía de él: Una mañana, diez años atrás, se presentó con sus muebles escogiendo la habitación que ocupaba. Que pagaba puntualmente, que era poco comunicativo, no permitiendo nunca la entrada en su cuarto. Siempre lo había visto salir con el mismo traje y a la misma hora todas las mañanas, regresando a las diez con un cartucho, donde traía la comida, pues varias veces le había oído decir que sentía asco a la comida de las fondas, preparándose él mismo los alimentos. Que vivía de una pequeña renta, y que era un viejo tranquilo, viviendo en paz con los vecinos, de quienes era muy estimado. Al mediodía salía a dar algunas clases de matemáticas, que según él, le ayudaba a vivir. Pero sobre todo, lo más interesante del Sr. Juan, por lo que más se le conocía, era por su afición, por su manía por los gatos, a pesar de que con él no vivía ninguno. Tipo popular en aquella parte de la ciudad.
El zapatero de la esquina, que era hombre de alguna instrucción decía del viejo: Un excéntrico que siente más placer en el trato de los animales que en el de los hombres.
El Sr. Juan era más conocido por el nombre de «el viejo de los gatos». El Sr. Juan sentía amor inagotable por los gatos, por muy entretenido que estuviese, todo lo dejaba para contemplar con mirada cariñosa y complaciente los movimientos de algún felino.
Si caminaba por la calle y topaba con algún gato, se agachaba y acariciaba al animal.
Los gatos, desconfiados de por sí, reconocían en el viejo a un amigo. Aquella mañana el Sr. Juan llegó al parque y se sentó en su banco favorito, bajo la sombra del centenario laurel, entre platanillos de flores rojas y amarillas.
Sacó de los bolsillos los recortes de pan y empezó a llamar a los gatos con un silbido especial. Aquel era su placer favorito. Los animales fueron llegando; sin temor y familiares saltaban sobre las piernas del viejo, sobre los hombros. Para todos tenía mimos y pan. Los gatos movían las colas con satisfacción y maullaban bajito; algunos se estiraban y tomaban la forma del arco. Saltaban sobre el banco y restregaban el cuerpo contra las ropas del Sr. Juan.
Un gato de piel negra y brillante, grande y gordo, era el preferido, para él las mayores caricias, las palabras más dulces, las tajadas más grandes. Por un momento el viejo lo levantó a la altura de la cara, y la cabeza blanca resaltaba al lado de la mancha negra de la piel, los largos bigotazos del felino acariciaban las mejillas del anciano.
Algunos curiosos se paraban breves momentos contemplando el cuadro del anciano aquel y los gatos; estos sumaban más de veinte, unos, sentados muy tranquilos sobre sus patas traseras, lamiéndose las manos y los otros en torno del viejo, el cual había vaciado todos sus bolsillos.
Al día siguiente el anciano no salió a la calle, los vecinos se extrañaron, pues en diez años dejaba, por primera vez, de salir.
Pilar tocó con los nudillos en la puerta de la habitación, temerosa de que el viejo estuviese enfermo.
—¿Quién es?—preguntó desde dentro la voz tranquila del viejo.
—Pilar, Sr. Juan; temí que estuviese usted enfermo, y por eso…
—Aguarde un momento, efectivamente, no me encuentro bien, quisiera que usted me hiciese el favor de traerme de la botica una purga de agua mineral; espere, que le voy a dar dinero.
El anciano estaba malo, los oídos le zumbaban. La vista ida, mareos; verdaderamente, no se sentía bien.
La encargada salió en busca del encargo.
A la mañana siguiente subió Pilar a la habitación del viejo, tocó en la puerta.
—Sr. Juan, Sr. Juan…
De la habitación no salía el menor ruido.
La encargada llamó más fuerte, empujó la puerta y gritó. El silencio en el cuarto era absoluto.
Entonces la mujer bajó la escalera alarmada, y en un momento alborotó la casa. Los vecinos se arremolinaron a su lado.
Dos o tres hombres propusieron forzar la cerradura, después de patear inútilmente la puerta; pero la encargada se opuso.
Determinaron dar parte a la policía.
Cuando forzaron la puerta, yacía el anciano tirado en el suelo con las piernas desnudas al aire y la cara contra el suelo.
Ya estaba frío y los miembros duros; la muerte debió de ocurrir muchas horas antes.
El médico certificó arterioesclerosis.
Al no presentarse ningún familiar del viejo, al juzgado se hizo cargo del cadáver, remitiéndolo a la sala de disección de la Escuela de Medicina.
Pilar pensó que podía haber dinero oculto en los muebles; pero todos estaban cerrados con llave.
La justicia selló la puerta de la habitación.
Aquella noche la encargada no pudo dormir, pensando que el viejo debió de esconder en algún rincón sus ahorros, pues no podía pensar que un hombre tan económico y tan sobrio no tuviese ahorros. Meditó sobre la vida que había llevado el Sr. Juan, y sus sospechas fueron más firmes, no le cupo la menor duda de que el anciano fue un avaro. Lo del asco a las fondas era un cuento; en fin, era un viejo miserable que siempre estaba restregándose con los gatos.
La mujer pasó toda la noche dando vueltas en la cama. A la llegada del alba tenía formado su plan; reclamaría por alquileres.
El día que rompieron los sellos de la puerta de la habitación del Sr. Juan, fue un gran día en la casa. Desde por la mañana todos los vecinos se pusieron en movimiento. Hablaban de grandes cantidades, y el que días antes dijo quinientos, decía cinco mil; en todos los ojos brillaba la codicia.
Por la tarde llegaron los funcionarios de la justicia. Los vecinos se apiñaban delante de la puerta. El juez, algo incómodo, los mandó a retirar del pasillo.
—Nadie en el pasillo, todo el mundo a la escalera.
Mientras rompían los sellos, el juez pensaba: «¿Será verdad lo del dinero del viejo? ¡Buena salvada nos íbamos a dar el secretario y yo, sobre todo yo!»
A pesar de la orden algunos curiosos llegaron hasta la puerta.
Dentro ya de la habitación, los alguaciles abrieron los armarios, después de rasgar los sellos.
Pilar metió la cabeza por la puerta, abriendo desmesuradamente los ojos.
La sorpresa fue general. Los armarios estaban llenos de huesos; cada antepaño contenía cantidades enormes de restos de animales.
—¡Son huesos de gatos!—exclamó una voz.
No fue difícil reconocer aquellos restos como pertenecientes a gatos; había tan cantidad de ellos, que era más que suficiente para montar cien esqueletos. Se veían revueltas cabezas, patas, vértebras, etcétera.
Revolvieron todo el cuarto y de dinero nada.
El secretario desilusionado empezó a levantar el acta.
Un chusco gritó desde el pasillo, al ver la cara larga que ponía el juez: ¡Miau, miau!
En una gaveta se encontró un papel que decía:
«Siendo mis recursos sumamente escasos he tenido que ingeniármelas para vivir. Desde hace más de siete años me alimento diariamente de gatos, que es un plato exquisito y barato; he aprendido a condimentarlos en toda forma.
«De la caza de este animalito he hecho una verdadera ciencia.
«¡Nadie con más habilidad que yo para escamotearlos!
«Si el tiempo me lo permite escribiré un manual de La caza perfecta del gato sin armas.»
«Recomiendo su carne como algo fino.»
Firmaba el Sr. Juan. Y más abajo:
«Postdata: Cedo los huesos al Museo de Historia Natural.»
3
—Ven. Acércate; no tengas miedo.
—Huyendo te has refugiado debajo de la escalera,¡pobre perra de pelo negro!
—¡Cuánta tristeza hay en tus ojos! En tus ojos pardos como el ámbar en la oscuridad; en tus ojos legañosos, inquietos.
—Seres más bestias que tú te han dado de palos, te han echado de su lado. Todos te desprecian porque tu cuerpo está lleno de inmundicias; porque estás sucia; porque eres podredumbre.
—Perra sarnosa, ven… acércate… quiero sentir la caricia de tu pelambrera en mis dedos; la caricia de los humildes llega al fondo del corazón.
—¡La caricia de las bestias tiene algo divino!
—Acércate… no tengas miedo, te quiero porque eres humilde y los hombres te han echado de su lado.
—¡Infeliz!, te enseñaré la vida, te enseñaré a morder para que las manos se abran. Quiero decirte un secreto… ¡Los hombres son cobardes!
—Los dos estamos al margen de las cosas, de la sociedad… seremos buenos amigos.
—Seré desvergonzado, y la gente, al contemplar mi garrote nudoso y tus afilados dientes, nos recibirán cortésmente.
—Cuando veas la sucia pantorrilla de la campesina, que lleva de la diestra al ternero balador; deja el ternero y arremete contra la sucia pierna. Yo, tirado en la hierba moriré de risa.
—En tu asqueroso cuello pondré una cinta azul celeste, clara como mañana de primavera; será un símbolo de tu pureza de bestia.
—Ya tus ojos no implorarán piedad.
—Y bajando por la pradera, tú con tu cinta azul celeste, yo con mi garrote, en marcha conquistadora, entraremos en la ciudad.
4
En una vieja tabla puesta sobre el palanganero de hierro, la cotorra picoteaba los restos de una fruta. Con un sonido bajo y áspero mostraba su satisfacción, sacudía el plumaje con movimiento brusco y ruidoso. Cansada de atacar la fruta, cogía con las patas las semillas y con el duro pico trituraba el hueso en busca de la almendra. Parecía una vieja sesuda delante de un plato exquisito.
Una sombra larga y quieta se proyectó en la puerta de la habitación, interceptando la claridad. El animal tuvo un sobresalto, recelosa dejó de comer y miró fijamente la puerta, un sonido de gallina inquieta se repitió en su garganta como un estribillo, y balanceándose sobre las cortas y nada graciosas patas daba vueltas sobre la tabla. La sombra avanzó por toda la habitación en busca de la otra puerta, atravesó el cuarto a lo largo, indiferente, como ignorando al bicho. Al pasar junto al animal, éste se quiso tirar de la tabla, el hombre no le dio tiempo, de un papirotazo la lanzó al suelo sin interrumpir su camino. Patas arriba la cotorra sobre el mosaico gritó de rabia impotente; su garganta dejó escapar una serie de chillidos ásperos y penetrantes. El hombre respondió con una carcajada. Derrengada y con las verdes alas extendidas buscó refugio bajo la cama. Escondida dentro de un cajón bajo la cama comenzó a chillar, a chillar sin parar. El hombre se acercó a la cama y dándose puñetazos sobre el torso desnudo gritó exasperado.
—¡Cállate, condenada! ¡Animal del diablo! Cállate o te aplasto. Tus gritos me exasperan, crispan mis nervios, me torturan. ¡Diez años ha que eres mi pesadilla, diez años que me persigues como la sombra de un mal espíritu. Sin embargo, te he dejado con vida por el odio feroz que te tengo, porque siento placer en martirizarte! ¡El verde de tus plumas enciende el furor de mi sangre! ¡Cállate!... ¡Cállate!... ¡Cálate!...
El perico dejó de gritar y la sombra del hombre se retiró por los cuartos, oscuros y cerrados a la claridad.
El hombre se debatía en el suelo, todos los objetos revueltos se amontonaban en las habitaciones, el escaparate con las puertas violentadas regaba por todo el cuarto la ropa; el hombre espiaba un rayo de luna a través de la ventana. El hombre amordazado y amarrado de pies y manos era un bulto más en la confusión de tanta ropa regada. Pensó: «Faltarán dos horas para el amanecer».
Dio un suspiro y esperó con la vista fija en los cristales del ventanón.
A poco se quedó dormido.
Cuando despertó el sol estaba muy alto, un rayo brillante y dorado jugaba en los mosaicos. El hombre fijó la vista en la entrada del cuarto vecino; quiso gritar, pero la venda que le amordazaba la boca se lo impidió.
Una sombra pequeña y de vacilantes pasos avanzaba por el cuarto vecino, vacilante como un cangrejo. La cotorra caminó hasta la entrada de la habitación donde el hombre se debatía. Se paró en el cuadro de la puerta y esponjeó sus plumas con una sacudida nerviosa. El cuello rojo brillaba como escarlata, el pico duro y amarillento como marfil. Inició un sonido bajo como un cloqueo, avanzando un pasito. Luego quieta y silenciosa, miró al hombre, con la cabeza de medio lado e inclinada.
El ojo redondo e inmóvil miró fija y largamente, la mirada se hizo dura, sangrienta, irónica. El hombre sintió un estremecimiento de terror.
El ojo redondo era como un metal encendido. El animal comenzó un canto guerrero y de satisfacción, y sobre sus cortas patas se acercó al hombre.
El hombre quiso aplastarla con los pies, pero el pajarraco con un revuelo evitó el peligro, y triunfante, se posó en el pecho del que en el suelo se debatía impotente.
El hombre quiso rodar por el suelo. La cotorra, volando se posó en la cabeza y afianzándose con las garras en las negras greñas, hundió su férreo pico en los ojos del hombre, por dos veces repitió la operación; y cuando saltó al centro de la habitación, dos agujeros horribles sangraban en la cara del hombre.
Luego comenzó una danza triunfal, chillando agudamente, entre los gritos de dolor del hombre.
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Proyecto desliz...
Desde La Habana, un nuevo blog con el proyecto desliz, donde encontramos además del Archivo Digital Artístico-Literario desliz (para descargar gratuitamente), información, convocatorias, y el sumario del primer número.
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Despedida: poema de Reinaldo Arenas, Nina Simone en dos tiempos, y avisos...
Aviso 1
Aviso 2
Reinaldo Arenas // Voluntad de vivir manifestándose
Nina Simone -
Ain't Got No... I Got Life -
Ain't Got No/I Got Life
Ain't got no home, ain't got no shoes
Ain't got no money, ain't got no class
Ain't got no skirts, ain't got no sweater
Ain't got no perfume, ain't got no bed
Ain't got no mind
Ain't got no mother, ain't got no culture
Ain't got no friends, ain't got no schooling
Ain't got no love, ain't got no name
Ain't got no ticket, ain't got no token
Ain't got no love
what have I got
why am I alive anyway
I got my hair, I got my head
I got my brains, I got my ears
I got my eyes, I got my nose
I got my mouth, I got my smile
I got my tongue, I got my chin
I got my neck, I got my boobs
I got my heart, I got my soul
I got my back, I got my sex
I got my arms, I got my hands
I got my fingers, got my legs
I got my feet, I got my toes
I got my liver, got my blood
Got life, I got my freedom
I got my life
No tengo hogar, no tengo zapatos
No tengo dinero, no tengo clase
No tengo faldas, no tengo jersey
No tengo perfume, no tengo cama
No tengo inteligencia
No tengo madre, no tengo cultura
No tengo amigos, no tengo educación
No tengo amor, no tengo nombre
No tengo billete, no tengo cupón
No tengo amor
¿Qué es lo que tengo?
¿Por qué estoy viva entonces?
Tengo mi pelo, tengo mi cabeza
Tengo mi cerebro, tengo mis orejas
Tengo mis ojos, tengo mi nariz
Tengo mi boca, tengo mi sonrisa
Tengo mi lengua, tengo mi barbilla
Tengo mi cuello, tengo mis tetas
Tengo mi corazón, tengo mi alma
Tengo mi culo, tengo mi sexo
Tengo mis brazos, tengo mis manos
Tengo mis dedos, tengo mis piernas
Tengo mis pies, tengo mis tobillos
Tengo mi hígado, tengo mi sangre
Tengo vida, yo tengo mi libertad
Tengo mi vida
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Aviso 2
Reinaldo Arenas // Voluntad de vivir manifestándose
Bailan, bailan sobre este montón de tierra
y piedra
que me cubre.
Me aplastan y vituperan
repitiendo no sé que aberrante resolución que me atañe.
Me han sepultado.
Han danzado sobre mí.
Han apisonado bien el suelo.
Se han ido, se han ido dejándome bien muerto y enterrado.
Éste es mi momento.
y piedra
que me cubre.
Me aplastan y vituperan
repitiendo no sé que aberrante resolución que me atañe.
Me han sepultado.
Han danzado sobre mí.
Han apisonado bien el suelo.
Se han ido, se han ido dejándome bien muerto y enterrado.
Éste es mi momento.
(Prisión del Morro, La Habana, 1975)
Nina Simone -
Ain't Got No... I Got Life -
Ain't Got No/I Got Life
Ain't got no home, ain't got no shoes
Ain't got no money, ain't got no class
Ain't got no skirts, ain't got no sweater
Ain't got no perfume, ain't got no bed
Ain't got no mind
Ain't got no mother, ain't got no culture
Ain't got no friends, ain't got no schooling
Ain't got no love, ain't got no name
Ain't got no ticket, ain't got no token
Ain't got no love
what have I got
why am I alive anyway
I got my hair, I got my head
I got my brains, I got my ears
I got my eyes, I got my nose
I got my mouth, I got my smile
I got my tongue, I got my chin
I got my neck, I got my boobs
I got my heart, I got my soul
I got my back, I got my sex
I got my arms, I got my hands
I got my fingers, got my legs
I got my feet, I got my toes
I got my liver, got my blood
Got life, I got my freedom
I got my life
No tengo hogar, no tengo zapatos
No tengo dinero, no tengo clase
No tengo faldas, no tengo jersey
No tengo perfume, no tengo cama
No tengo inteligencia
No tengo madre, no tengo cultura
No tengo amigos, no tengo educación
No tengo amor, no tengo nombre
No tengo billete, no tengo cupón
No tengo amor
¿Qué es lo que tengo?
¿Por qué estoy viva entonces?
Tengo mi pelo, tengo mi cabeza
Tengo mi cerebro, tengo mis orejas
Tengo mis ojos, tengo mi nariz
Tengo mi boca, tengo mi sonrisa
Tengo mi lengua, tengo mi barbilla
Tengo mi cuello, tengo mis tetas
Tengo mi corazón, tengo mi alma
Tengo mi culo, tengo mi sexo
Tengo mis brazos, tengo mis manos
Tengo mis dedos, tengo mis piernas
Tengo mis pies, tengo mis tobillos
Tengo mi hígado, tengo mi sangre
Tengo vida, yo tengo mi libertad
Tengo mi vida
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Número 8 (el último) de 33 y 1 tercio. Desde La Habana.
Sumario del número 7.
Sumario del último número, el 8.
lista
(de pasarelas)
d. f. lewis haciendo cola detrás de gente loca
suzanne vega canciones
milay laviña de cómo odiar a un turista
josé b. adolph el anti-bestseller
leonardo guevara eutanasia y otros poemas
witold gombrowicz la despedida / el día del adiós
roberto bolaño un tercio de poesía
elena v. molina haciendo zapping entre 500 canales extranjeros
daniel díaz mantilla realidad, literatura, poder
arnaldo muñoz viquillón tatuaje de aluminio / de cómo puede ser el amor a primera vista
abel arcos lo que ellas quieren
pedro marqués de armas & catarina costa variaciones sobre Francesca Woodman
rudy rucker un manifiesto transrealista
slawomir mrozek el informe / el proceso / liliputienses / homenaje al héroe / revisión militar / mi lucha
equipo de redacción (33 y 1/tercio
fotógrafo de portada (leandro valdés
cover girls (evma / alexa
body art (ayler gonzález
dirección artística para cover girls (luis eligio pérez
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Sitio web: Revista 33 y 1 tercio,
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Reprinted by permission
(traducciones de suzanne vega, jack kerouac, rudy rucker y d.f. lewis pertenecen a rfi)
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Pedro Campos: 15 propuestas concretas para revitalizar el socialismo en Cuba.
En respuesta al llamado del Partido a debatir el discurso de Raúl Castro, el 26 de julio pasado.
1-Establecimiento del CUC (Peso Cubano Convertible) como moneda única que circule en el país, sin hacer cambios de precios en el mercado de divisas, pero sí reajustando los precios actuales -en pesos cubanos no convertibles- bajo control estatal (electricidad, agua, teléfono, vivienda, transporte y productos básicos) al salario medio que sería de unos 250 CUC. Esto implicaría de inmediato un aumento del salario real de los trabajadores y la creación de condiciones para la integración de la economía cubana en un sistema armónico y expedito.
2-Restablecimiento de la paridad del Peso Cubano Convertible con el dólar, con impuesto mínimo sobre el cambio, para estimular el turismo, la inversión extranjera controlada (preferiblemente indirecta y en empresas mixtas), las remesas y el movimiento interno y externo de la economía.
3-Una parte específica de las ganancias de cada empresa debe ser distribuida equitativa y democráticamente entre los trabajadores, al final de cada corte productivo, mensual, trimestral o semestral, en todos los centros de producción y servicios. Nada que ver con la actual estimulación adicional.
4-Elección democrática del aparato de dirección, en todos los centros de producción y servicios, sujeto a permanente revocación y establecimiento de salarios medios para los elegidos, sin prebendas adicionales para evitar el arribismo.
5-Control y planificación democráticos de la producción en todos los centros de producción y servicios, a partir de los intereses de los colectivos de trabajo, discutidos y consensuados con los intereses del Municipio y la Nación, con pleno control autónomo por el colectivo laboral sobre los planes de producción, costos, gastos, presupuestos, salarios, ganancias y demás aspectos económicos de las entidades. Establecimiento de relaciones monetario-mercantiles inter-empresariales contractuales entre todos los sectores, para el futuro avance paulatino hacia el intercambio de equivalentes. Esto chocará con las concepciones presupuestarias actuales, hasta el establecimiento y legalización plenos de la autogestión social socialista.
6-Liberación de todas las trabas a la producción agropecuaria, especialmente a las UBPC (Unidades Básicas de Producción Cooperativas) y entrega en usufructo de la tierra cultivable ociosa a campesinos individuales y preferiblemente a grupos de campesinos que estén interesados en formar cooperativas, junto a la creación de una red bancaria estatal eficiente de créditos para los campesinos, las cooperativas y los trabajadores que lo soliciten y liberalización plena del mercado interno de todos los productos agropecuarios y pesqueros.
7-Eliminaciónde la libreta de racionamiento, previo establecimiento de subsidios directos y selectivos a las personas de bajos ingresos, jubiladas, madres solteras, minusválidas y discapacitadas, todo bajo controlde los órganos locales del Poder Popular.
8-Creación de cooperativas de comercialización en todos los mercados al por menor, con una política de precios con topes máximos y control estatal del mercado al por mayor, todo bajo supervisión de las autoridades comunales y regionales del Poder Popular.
9-Establecimiento de empresas cogestionadas y cooperativas de transporte para el servicio urbano con apoyo crediticio estatal y eventual participación de capital indirecto extranjero, para el desarrollo del transporte urbano en la capital y principales ciudades. Agrupar a los taxistas particulares en cooperativas voluntarias apoyadas por el Estado.
10-Revitalización del sistema de micro-brigadas por centro de trabajo para la construcción de viviendas decentes para los trabajadores, autorización de creación de cooperativas de construcción y de materiales afines y agilización de la legislación, trámites, normas, créditos y ventade materiales para la construcción de viviendas. Algo que ya se viene manejando.
11-Eliminación de impuestos y controles a la renta habitacional entre nacionales a fin de contribuir a suplir el déficit actual de viviendas, con las modificaciones inmediatas necesarias a la ley que garanticen la propiedad e impidan el casatenientismo en escala. Establecimiento de un impuesto a la propiedad sobre la vivienda según la calidad, tamaño y ubicación que obligue a un uso racional de las capacidades construidas.
12-Libre expedición de todas las licencias para el trabajo por cuenta propia, incluyendo en el sistema a los vendedores ambulantes, con el solo pago de una cuota inicial por el permiso de operación y exención del pago de impuestos a todos los cuentapropistas con ingresos inferiores a los mil doscientos CUC anuales (100 CUC por mes, menor que el salario de cualquier trabajador una vez aplicado el punto 1). Eliminación de las cuotas mensuales y todo su burocratismo y corrupción afines y establecimiento de un solo pago de impuesto progresivo anual sobre las ganancias, menor al actual, contra declaración jurada de ingresos, verificables por la ONAT (Oficina Nacional de Administración Tributaria).
13-Habilitación de la venta de viviendas, terrenos y vehículos automotores entre nacionales, previo pago de impuesto, sin otras restricciones. Autorización a los “mercados de pulgas” (objetos usados) los fines de semana, en barrios y comunidades donde la gente concurra a vender, comprar o trocarlo que desee sin control ni impuesto alguno.
14-Fortalecimiento del poder real del Poder Popular y concreción a nivel municipal del control fiscal y presupuestario territorial autogestionario, unido a la municipalización de la Policía y las instituciones del Orden Interior que debe quedar separado de la Seguridad y entrega de las prisiones, con todo su personal y sistemas al Ministerio de Justicia.
15-Someter estas y todas las otras propuestas a una amplia discusión popular, sin restricciones, en un proceso horizontal que abarque la prensa, la radio y la televisión, los centros de trabajo, los sindicatos, los núcleos del Partido, los centros estudiantiles, las unidades militares, los CDR, las delegaciones de la FMC, las asambleas de barrio del Poder Popular y, luego con el enriquecimiento popular, someterlas en un término de tres (3) meses a referéndum nacional, para garantizar democráticamente la efectividad del proceso.
2 de septiembre del 2007
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Aviso 1
A partir de septiembre, Fogonero Emergente se retira a engrasar las calderas y limpiar los motores, o al revés, no sabemos aun (y es mejor ni saberlo). Esperemos que sea parte de la "astucia del oficio" aprendida de refilón en aquellos trenes de lavado del extinto barrio chino de La Habana. ¿Acaso hablamos de una "segunda época" en nuestra faena a vapor dentro del cuarto de máquinas? Todo es posible hasta en el caso menos probable (!vaya razonamiento!). Así que será mejor no desesperar. Como nos han prohibido estar en "la línea de fuego" (sic), seguimos pues en la retaguardia. Algo es mejor que nada, decía mi abuela que era deleuzeana sin saberlo.
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Aviso 2
No obstante, no dejen de pasar por aquí, hagan sus visitas, no pierdan la costumbre que Fogonero tiene un doble (más emergente aun) que se encargará de...
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Jorge Ferrer: Minimal Bildung.
Foto: © Miñuca Villaverde
Escritor y traductor. Autor de Minimal Bildung (Catalejo, Miami, 2001) y de Tristán de Jesús Medina. Retrato de apóstata con fondo canónico (Colibrí, Madrid, 2004). Su ensayo «No se invita particularmente» fue recogido en la antología Cuba y el día después (Mondadori, Barcelona, 2001). Fue miembro del proyecto PAIDEIA. Textos suyos han aparecido en diversas revistas españolas (Cambio16, Ajoblanco, Letra Internacional, Encuentro de la Cultura Cubana, entre otras). Desde 1994, reside en Barcelona, España.
Correo electrónico:
eltonodelavoz@gmail.com
Publicamos hoy en flashpaper un fragmento del libro “Minimal Bildung: Veintinueve escenas para una novela sobre la inercia y el olvido”, Ediciones Catalejo, Miami, 2001.
Bajarse en word, gratuitamente, el fragmento publicado hoy de
Minimal Bildung
Un enlace en Amazon para los interesados en comprar la novela Minimal Bildung.
Y en la Editorial Colibri, para el libro, Tristán de Jesús Medina. Retrato de apóstata con fondo canónico.
Y en la Editorial Colibri, para el libro, Tristán de Jesús Medina. Retrato de apóstata con fondo canónico.
Bajarse en word, gratuitamente, el fragmento publicado hoy de
Minimal Bildung
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Lorenzo García Vega: Textilandia Albina
inéditos publicados en cacharro(s), noviembre-diciembre de 2003.
"Para Rogelio Saunders
Una incruenta, aunque usual, ejecución
Teodoro, te doro, te adoro todo el circo, con truhanes, aunque pensándolo bien, quizá con un vulgar picadillo celeste. (?)
¿Qué es una docena de dragones, sino un mismito, respetable, cuento chino? Cuento chino más detestable en este momento: a esta detestable hora del mediodía, como que hay un reloj increíblemente viejo sobre una esquina que, ya hace años, se abolió.
"Todas las perras piezas están desnudas", dijo. Esta es una afirmación vulgar, y hasta licenciosa, lanzada como está, lanzada ahora, en el momento estúpidamente impropio.
Por lo que así con todas las tripas afuera, de la misma manera como está mi lengua, y como están mis palabras. Y lo que no deja de corresponder, por cierto, a este estar bajo una muñeca sin ojos que, hace ya mucho tiempo, no dejó de convertirse, toda entera, o encuera como efectivamente estaba, en un destartalado cilindro de un color igual al de la Luna.
Necesidad de lo práctico
Listo, dentro.
Disponer de una ratonera,
dentro de nosotros.
Para que cace –caiga–,
lo negativo que viene de afuera,
uniéndose a lo negativo que nos viene de dentro.
¿Nada más que una mata?
Una mata. Una mata rubia.
Podada.
La mata se escondió, bajo unos meses.
Nadie la vio, por supuesto.
Increíblemente, después, se escondió en mi cuarto.
A los amigos les escribí varias cartas, hablándoles de este asunto.
Entonces, parece que, por última vez, la mata apareció en la pantalla de la TV.
Por última vez pero, por supuesto, cuando la pantalla no estaba encendida.
La vida ofrece variables.
Inodora canción
Con tanta zoncera como la que hoy cruza por las nubes,
resulta que el bobo es más bobo que nunca.
Una venda luce rara, si se la pega a un pie.
Añadiéndole una canción que emanaría de un gramófono. Pero el caso es que, ¿quién diablos, a estas alturas, se podría empatar con un gramófono?
Por lo que, por mucho que lo piense, no voy a llegar a ninguna conclusión.
No, no voy a llegar.
Matraca
Una matraca. La hacía sonar, en Semana Santa, el sacristán Crescencio.
¿Podré, actualmente, ser lo suficiente ingenuo? ¿Podré, diríamos, querer convertirme en aquella vieja matraca? Francamente, no lo creo.
Seco, yo
Estoy más seco que... ¿Más seco que qué?
Una luna como una débil pupila. Pero lo inquietante es que no me canso de negarme a verla, aunque sólo sea un segundo.
Soy esa nostalgia
La película muda en la que yo debería de haber participado como actor.
¿Cuántas veces he pensado en eso?
¿Se trata de una rosa?
La ausencia de una rosa. Empecemos por ese manido tema.
Empecemos.
Después, anotaríamos los desperdicios.
¿Como cuántos desperdicios serían?
No me importaría, dentro de mi lamentable estupidez, volver hacer otro registro. ¿Qué les parece?
Virgilio Piñera –lo sé de buena tinta teosófica- se despide de nosotros,
al pasar de un cuerpo astral,
a otro cuerpo astral.
Editarme, entonces, en todos los colores.
Pues, otra vez más, yo no sé ni adonde estoy parado.
La cruz del sur
Una Comedia Sagrada (al menos, pienso que podría ser así), donde una comadrita desfondada, en el tiempo de la sala de la casa de mi abuela. ¡Ha llovido bastante! Ha llovido bastante, desde entonces, pero no hay por qué quejarse; al fin y al cabo, uno no ha acabado de morirse del todo.
Salto del sapo
Me voy escondiendo / vuelvo a aparecer. ¿Cómo un buzo? No lo creo, aunque si quieren que sea como un buzo, pues bien sí, entonces es como un buzo.
Lo que sí sé es sentirme mal. Nunca me siento bien.
O lo que veo es lo que veo: blanco. Aunque no sé por qué insisto en que lo que veo es blanco.
Un revólver quizá.
Una discoteca, ¡fíjense!: como a pedir de boca.
Pues ahorita vienen los bomberos.
Y, extraños niños picoteando, vastos termómetros.
O pudiera, quizá, decir que féretro, como para recrear la visión.
¿Lo que más me gustaría?: pues volver a ver aquel Hotel (Bristol, se llamaba), donde estuve en mi infancia.
O, con sólo ver unas hojitas, poder fingir que fuera (¿quién? yo, por supuesto) un alquimista.
Un alquimista, o hasta me conformaría con ser un simple maquinista.
Pues no soy un paraguas,
sino lo semejante a un paraguas,
probablemente mortal.
Y dicho y hecho entonces, como lo oyen.
Y así mismo. Entonces así mismo, tal como lo oyen.
Nadie sabe lo que es un silogismo
Un día, después que los ángeles nos remienden la cara, hablaremos sobre el paraíso. Mientras tanto... Había antes como un extraño, enloquecido silogismo, donde una palma, digamos, se conjuntaba con la noche (¿qué significaba eso?), pero ya todo (como si se pudiera hablar, al pasar un tren, sobre un manicomio; pero sin que, al final, se pudiera hablar sobre un manicomio) se perdió.
Es espantoso, entonces, cantidad de azogue o machacado granizo, de lo que casi es un manchón hueco: vacío grito intraducido.
Pero, lo mejor, por ahora, es no seguir hablando.
Lo mejor es, repito, no seguir hablando.
Pues no hay –o, por lo menos en este momento, no lo hay–, para seguir hablando, el más mínimo motivo.
Contado por un mudo
Ha sido así.
Ese cartón, solo. ¿Peculiar?
Un frasquito (¿un frasquito se puede parecer a un rasguño?) derramado cuando, precisamente, la pupila hecha, para sólo este instante.
Pues también los palitos de la tendedera, y el sol.
Y, precisamente, cuando arrecife es una palabra que, ahora, sin saber por qué, me resulta delirantemente absurda.
Y esto –nada, ¿cómo diría?– poniendo polvo sobre polvo.
¡Nada!
Entonces yo me pongo, por prescripción facultativa a caminar, al igual que lo hago todos los días.
Desde donde, entonces, he aquí que, ante uno mismo una fachada, la fachada de una casa que ya no debe existir. Una casa donde vivió una tía que ya murió, y que estaba en la calle Benjumeda.
Pero esto, ¿para qué decirlo?, mientras también el miedo vuelve ininteligible lo que, parece, que podría ver pero no veo, sobre los zonzos dados que una sombra (¿dónde está esa sombra?) finge sobre una esquina inevitablemente sucia.
Y ¿qué sentido puede tener todo esto? Y ¿qué sentido puede tener el momento contado por un mudo?
Donde estoy
Es sólo una abeja, con un ruido (¿un rabo diminuto?) casi silencioso. Me aturde, lo confieso (quizá ya no sé ni cómo reaccionar). Una tarde de domingo, ésta de que estoy tratando ahora.
Seca.
Una seca tarde de domingo, en realidad, y con débiles ramificaciones. ¡En fin!
Pero así que ahora, sin saber por qué, divago con una extraña madeja en que pudiera, mi madre, no estar muerta.
Mi madre no estaría muerta, sino muy enferma; afectada por una fiebre mortal, y llevándome a entender que debo dejarlo todo, e ir hacia ella ahora, en este mismo momento.
¡Es incomprensible! Como una mano que no fuera la mía, como una mano que pudiera ser un mapa; como unos ojos que no fueran los míos.
Una abeja hoy. Una abeja casi muda, casi invisible, casi inexistente.
Pero, además, esta pesada fábula, tan absurda, que en este momento ha caído sobre mi cabeza.
Una sirvienta, la sirvienta de una película silente, ha postergado, y postergado su sesión de trabajo.
La sirvienta pudiera ser que rodara por la escalera de lo que fue mi casa, en San Rafael 772. ¡Muchos años viví en esa casa!
La sirvienta está muy nerviosa. Yo no entiendo nada.
La abeja, y este domingo, ¡en fin!, como lo que va a quedar estancado.
¡Estancado!
Porque, quizá Nada es lo que me espera. Porque también una pregunta: ¿la luz -no es de día- dónde podrá estar?
Y también podría haber algunos, algunos que vinieran. Pero no creo que nadie venga.
Así que esto fue así, hoy domingo. Lo hago constar, aunque no sé por que tengo que hacerlo constar.
Y en verdad les digo que, durante todo el día, yo no he dejado de parecer un bicho raro.
Lo que pasó
¿Será el amarillento –aunque ya bastante desvaído– recuerdo de un andén?, ¿será, acaso, como una burbuja?
Ese recuerdo –en la película silente– como romperla con una piedra pudo un niño, y eso cuando recibía, o quizá despedía, a una multitud de antiguos conocidos.
O más bien diremos que un juego de colores, ¡una fruslería!, cuando se acercaban aquellas tropas arcaicas; aquellos oficiales, como soldaditos de plomo, de una película vieja.
¿Desde dónde lo vistes?
Marginal, fílmicamente apartado en un arcón estaba yo, niño entonces, mirando desde un lado.
La película silente que abjuraba... ¿de qué abjuraba? Quizá había demasiada gente. Quizá los rostros se acercaban con picante obstinación...
¿Estaba, como en amarillo (lo dije antes: ya bastante desvaído), rodeado por mis familiares?
Y, cuando, por aquel entonces, hasta el experimento de una sombra parecía lo suficientemente estable. ¡Había que ver!
El potaje de un sueño
Esa pausa – ¿cartouche que encierra un fracaso?– que bien ruido puede tener, o bien tener puede el silencio. Ese entreacto, en fin (y es raro que ahora, precisamente ahora, pueda yo verlo), donde se trataría (¿cómo dentro de un cinematógrafo de la década del 40?) de encontrarle su materia prima.
¡La materia prima de un entreacto!
Miro, es por la mañana, miro por la ventana para constatar que hay una extraña visión, ¿petrificado cartouche?, que en sus bordes contiene un agua oscura, agua lejanísima, pero ¿con cuál relato?
Pues quizá, también sospecho –aunque no sé por qué– lo semejante a victorianas lámparas – ¿espigadas damas, también junto a esas lámparas?–, con su toque, ectoplasmático o cremita.
Pero todo esto, a como sea, juntándose, revolviéndose, para así llegar a ser el potaje de un sueño.
¡Coño!, ¿no será que ya, viejo como estoy y en una Playa Albina, me estoy empezando a volver loco?
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