Fogonero Emergente

"Iniciativa OZT y sociedad civil: el debate que vendrá".

2010-04-05T23:01:00.000+02:00

Tomado del blog de Lizabel Mónica, PalaDeOinDeleite. Concienzudo y polémico post para leer despacio. Viva la diversidad de opiniones; sólo eso nos permitirá un futuro diferente a todo un largo pasado que comenzó a principios del siglo XX. Recuerdo ahora a Deleuze: no necesitamos ideas justas sino justo ideas...
"No voy a deslindar aquí todas las buenas razones -éticas- que existen para irse de Cuba, siendo escritores, intelectuales y artistas, ni todas las buenas razones que existen también para quedarse. Tampoco entraré en distinciones del mayor o menor esfuerzo en aras de una Cuba futura que llevan a cabo unos y otros, aquí o allá. Existen muchas estrategias, no todas tan visibles o fáciles de etiquetar y sin embargo todas ellas fundamentales para trabajar en pos de la sociedad civil, un elemento que considero clave para un cambio profundo, que trascienda la mera reestructuración de la élite gubernamental..."

(...)

"No comparto algunas de las opiniones de personas que promueven la carta, y sin embargo allí he puesto mi firma. Tampoco comparto las maneras o argumentos de otras cartas recibidas. Mi decisión de firmar esta y no otra se debe al hecho de considerar que ella representa una oportunidad práctica de que un conjunto de voces diferentes, por encima de sus desacuerdo, afirme un punto en común: ningún hombre o mujer debe morir por pensar diferente." (seguir leyendo)

Criticas a "Cuerpos Divinos", de Guillermo Cabrera Infante.

2010-04-03T21:29:00.001+02:00

En su blog, Zoé Valdés, recopiló los enlaces a las críticas del último libro, Cuerpos Divinos, de Cabrera Infante. Gracias por ese trabajo.

En El País. (Ya lo había puesto). Y otra: Verde por fuera, roja por dentro.

El Mundo.

Félix de Azñua en El Periódico de Catalunya.

En EFE.

En El Periodiquito.

En El Universal, México.

Entrevista con Miriam Gómez en La Verdad, de Murcia.

En El Norte de Castilla, todo un gran homenaje: La Habana antes de la Revolución. Entrevista con Miriam Gomez en el mismo periódico. Artículo del director Carlos Aganzo en portada, Escrito con los sonidos de Cuba. Otro, en el mismo periódico: Humor, pasión, dolor. Y sobre cine: La lengua de Caín.

Masoliver Ródenas en La Vanguardia: 1ra parte, 2da parte.

En El Litoral.

"Bagazo", último libro de Santiago Méndez Alpízar/

2010-04-03T18:24:00.000+02:00

Aunque Chago lleve dos años sin ponerme un triste enlace que le pedi desde su Efory Atocha a mi cuarto de maquinitas, anuncio gratis su último libro. Y le deseo enhorabuena.

(a propósito, aprovecho para decirle a quien desee ganarse, 15 o 40 euros al mes, por poner un par de enlaces publicitarios, que me escriba, y yo le doy la forma; necesitan al menos un Page Rank de 5 según la barra de Google)

Para adquirir "Bagazo: poemas iberos".

Jorge Enrique Lage: "Cuba es una isla, no sólo desde el punto de vista geográfico"

2010-04-02T13:05:00.000+02:00

Reproduzco integramente la entrevista de Jorge Carrión a Jorge Enrique Lage, que saliera hoy enABC.es.

Jorgito es uno de mis grandes amigos, y tuve la dicha de conocerle hace diez años, cuando apareció en uno de mis talleres de escritura creativa.

Desde entonces nos han unido varios afectos y razones.

En Fogonero Emergente, publicamos algunos de sus textos, hace ya par de años.

Creo que son respuestas inteligentes las de Jorgito, esa manera sutil de hablarle a los poderes, que nos ubica en otra parcela del territorio de combate. Perspectiva, enfoque, lenguaje, que los más combativos y honestos, pero también a veces, los radicales y extremistas no entienden ni aprueban.

Muchas veces olvidamos, y felizmente no es el caso de Jorgito Lage, que el escritor puede ocupar el sitio del testigo y no de la víctima, y desde ese lugar, formular preguntas y afirmaciones que pueden no tener una carga determinada de denuncia, pero sí un efecto político de parecido valor.

JORGE CARRIÓN entrevista a Jorge Enrique Lage.

Quien haya estado en Cuba sabrá lo difícil que es hacerse una composición de lugar más o menos justa de la cultura local. Gran parte de la literatura cubana contemporánea se escribe en el exilio; pero la que no pierde el contacto cotidiano con los vaivenes del régimen de los hermanos Castro se continúa produciendo en la isla. El joven escritor Jorge Enrique Lage Jiménez (La Habana, 1979), licenciado en Bioquímica, redactor de la revista El Cuentero, coeditor de la Editorial Caja China y autor de «El color de la sangre diluida» (Editorial Letras Cubanas, 2008), responde a las siguientes preguntas al ritmo que se lo permite una precaria conexión a internet.

En su relato «15.000 latas de atún y aún no tenemos cómo abrirlas» parodia el proceso de edición de una novela en Cuba. ¿Qué hay de realidad en lo que narra en ese cuento?

Al principio, cuando todas las editoriales cubanas han dejado de publicar libros, el protagonista dice: «De todas formas, aquí no se publicaba lo que yo quería leer». Y luego, se pregunta: «¿Cuándo hubiéramos tocado esos libros de los que todos hablan y que hace cinco, diez, veinte años, pasaron por las manos del resto del mundo?». La realidad conecta por ahí. Claro que en Cuba las editoriales publican libros. Pero entras a una librería y es sólo eso: libros de editoriales cubanas y de autores cubanos, algún autor extranjero, a menudo seleccionado sin mucho criterio, y nada más.

¿Cómo definiría la literatura actual cubana?

Yo no intentaría definirla. La literatura cubana actual tiene su parte de vitrina. La dinámica del mercado es la que define eso. Pero detrás de la vitrina está el cajón oculto de esos escritores, muertos y vivos.

¿Puede entenderse la literatura que se escribe dentro sin tener en cuenta la que se escribe fuera?

La cuestión dentro-fuera tiene varias aristas. Cuba es una isla no sólo desde el punto de vista geográfico. El movimiento editorial y mediático de libros y autores no le hace justicia a los movimientos internos de la literatura cubana actual. Puede parecer que lo último que saltó de aquí y cayó en una librería de Barcelona es lo más novedoso, lo más interesante o, peor, lo único que hay. Rara vez es así.

¿Qué lugar simbólico ocupan los escritores que decidieron quedarse, como Antón Arrufat o Pedro Juan Gutiérrez?

Hay muchas maneras de habitar Cuba. Antón Arrufat es una vaca sagrada. Premio Nacional de Literatura, con todo lo que eso implica de (sobre) exposición. Pedro Juan es un animal de otra clase. «Trilogía sucia de La Habana», el libro que lo situó en la arena internacional –y tal vez su mejor libro–, permanece inédito en Cuba. No es un escritor al que veas de jurado en un concurso, ni asistiendo a recepciones u homenajes. El nombre de Pedro Juan, como el de Leonardo Padura y algún otro, está asociado permanentemente a los debates sobre mercado, sobre el impacto de la literatura cubana más allá de las fronteras. También hay casos peculiares como el de Ena Lucía Portela, que ha decidido quedarse y publicar también en su país, viviendo en Cuba full-time pero sin dejar de estar en todo momento muy lejos de Cuba.

¿Y los que decidieron marcharse, como Antonio José Ponte o Rafael Rojas?

Al igual que quedarse, partir no te condiciona de por sí; aunque influye muchísimo. No son pocos los escritores cubanos que publican y se promueven oficialmente viviendo en cualquier otra parte. Ahora bien, por razones políticas, hay autores que no son tolerados por el Gobierno: Ponte y Rojas entre ellos. Lo que pasa es que el veto tiene sus límites. Cuando se trata de ensayistas de ese calibre, los libros caen en Cuba por la fuerza de la gravedad. Los libros de Ponte y Rojas se leen, se discuten, reposan con naturalidad en las bibliotecas privadas de los escritores. Su lugar es el de la espera: llegará el momento en que ese diálogo encuentre un espacio para hacerse público.

¿Considera que la tradición de los grandes autores cubanos exiliados (pienso en Reinaldo Arenas, Cabrera Infante, etc.) está presente en las nuevas generaciones de escritores?

Creo que sí. Y también Gastón Baquero, y José Kozer, y Enrique Labrador Ruiz... Y el espectro esquizoide de Lorenzo García Vega. A Reinaldo Arenas y a Cabrera Infante mi generación los ha leído muchísimo. Otra cosa es si la radicalidad y la risa de «Tres tristes tigres» y «El color del verano» están presentes en lo que se escribe hoy; si hay obras narrativas que muestren una escritura tan consciente de su propio poder, de su fuerza liberadora. Entonces la respuesta es definitivamente no.

¿Qué corrientes destacaría en la nueva literatura cubana?

Me temo no poder destacar ninguna corriente. En un panorama donde escasean las revistas, donde no hay suplementos, donde toda producción editorial está centralizada y controlada por el Estado, pretender ejercer de coolhunter es desolador.

¿Hasta qué punto son necesarias plataformas de difusión como editoriales, ferias o acceso a internet para que se mantenga vivo el debate literario?

Absolutamente. Pero el debate literario es lo de menos. En Cuba hacen falta plataformas para un debate abierto sobre los muchos problemas y traumas que enfrenta hoy la sociedad cubana, sobre el proyecto político del país.

¿Qué «blogs» se leen en Cuba?

Me gustaría saberlo. Y quiénes los leen. Y en dónde. Y con qué frecuencia. Y si comentan o no. Toda esa información –que debe de estar registrándose en alguna parte– revelaría cosas muy interesantes. Pero la verdad, no tengo idea.

¿Qué opina sobre Yoani Sánchez?

Yo creo que, en su blog, Yoani encontró un tono que, para mi gusto, apela demasiado a la emoción, por encima de la inteligencia del lector, pero que indudablemente sintoniza con algo. Yoani ha logrado que en ella hable, sobre todo, la sensatez. Y esto es muy difícil cuando se trata de la realidad cubana, sacudida por el absurdo total. Es obvio que fuera de Cuba la leen diferente. Quien está familiarizado con la realidad que Yoani comenta, siente al leerla como un déjà vu: casi todo el mundo ha pensado y compartido en privado frases parecidas sobre el país. Hay algo de tercera persona en ese posteo. Creo que por eso es por lo que los breves textos de Yoani van a ser leídos, como una de las tantas visiones de la cotidianidad cubana de estos años, mucho después de que se hayan sumergido en la oscuridad los que hoy le caen a golpes y se haya dejado de hablar de ella; cuando su generación y la mía hayan sido desplazadas por otras, espero, más inteligentes.

Interroga MININT al escritor y bloguero cubano Orlando Luis Pardo Lazo

2009-07-26T12:20:00.002+02:00

Esto sucedió el 26 de marzo de 2009.

Fogonero Emergente, ya no existe, pero hoy publico este video porque recién lo encontré en internet. No lo conocía, y debido a su importancia lo replico.

Aunque es ya un evento ya pasado, lo replico hoy. Verdaderamente estas cosas nunca se olvidan (por parte de la oficialidad) ni deben olvidarse (por nuestra parte) tratándose de Cuba.

Nunca es tarde para una noticia semejante. Acaso, algo más significativo, creo, sería ver todo esto más allá de la noticia, o que la noticia ya por vieja, no reduzca la importancia de lo ocurrido, a una anécdota mas.

El escritor y bloguero cubano, Orlando Luis Pardo Lazo, se negó a firmar un acta de advertencia al término de un largo interrogatorio al que fue sometido en el Ministerio del Interior y ratifica su decisión de continuar con sus actividades.

Fogonero Emergente: en paz descanse: Febrero 2007-Octubre 2008...

2008-10-01T22:04:00.010+02:00

El propio Orlando Luis Pardo nos envía un texto que se me antoja como necrológica.

Planta alta de la antigua libería Vietnam; hoy, Centro Cultural Habana, donde en 1999 se creara el taller de técnicas narrativas Salvador Redonet, que luego se ramificó a lo largo de los años y hasta 2006, en Carlos Montenegro, Enrique Serpa, Juana Borrero, y en los Laboratorios de Escritura Creativa, Enrique Labrador Ruiz y Calvert Casey, y en el experimiento seudo-deleuzeano de la Klínica de Nomadología y Literatutra Menor (donde la K, por supuesto tenía relación exclusiva con Kafka). Años donde tuvimos el privilegio de conocer, entre otros, a Lizabel Mónica, Jorge Enrique Lage, Ahmel Echevarría, Elena V. Molina, Orlando Luis Pardo Lazo, Lianelis Victoria, Lien Carrazana, Pedro Merino, Jorge Carpio.

Este local calcinado es ahora un mausoleo:
Muerte comunitaria de una literatura de gentilicios ñoños.
Años atrás aquí se decapitaron capítulos que por suerte ninguno de nosotros ya intentará escribir.
Tú fuiste el sicópatanalista que nos suicidó.
Gracias, muerte, estamos gozando puñeteramente esa piñata a lo piñera.
Ahora este sitio es una casa de citas de promotores ideoculturales y de mierdomenajes no tan póstumos como pustulentos.
Rechina con la palabreja pero tú nos Salvaste de la ignorancia de tan insigne ignominia.
Años atrás yo me sentaba en este local loco como un caguayo con un calor de caballos y sin ánimos ni de plagiar.
Ahora soy una plaga en la cabeza crujiente de Pedro y en la cigarra con garras de Juan Carlos y en el matadero sin asideros de Aguilera y en el Pabellón esquizolmo de Sánchez Mejías y en el quitanieves que hiede de Jaad.
Ya no puedo desafinar mi nueva y terrible libertad.
Gracias, Fogonero, el Kart Rossmann de tu “América” regalo de cumpleaños te esperará hasta siempre, comediante, en la bloggeternidad.

Lunes de post-revolución: ADIÓS A SADE, por Orlando Luis Pardo.

2008-09-29T11:51:00.006+02:00

1. El deber más querido a los corazones verdaderamente republicanos es el reconocimiento que se debe a los grandes hombres; de la efusión de este acto nacen todas las virtudes necesarias al mantenimiento y a la gloria del Estado. Firmado con el cuño y letra del Ciudadano Sade, Marqués a la par que Miembro de la Sociedad Popular. Y leído en la Asamblea de la Sección de Picas, un domingo (casi ya lunes) de una revolución acaso no tan francesa como afrancesada, en otro 29 de septiembre, como hoy, pero de 1793.

2. Es Sade, el irreconocible tribuno parlamentario del Año II de la República Francesa: "Una e Indivisible", según el slogan de moda. Es Sade, el delirante demócrata demagógico: su palabra pública comienza allí donde su escritura privada se desvanece. Ante la ilusión histérica de la historia, nuestro hombre de Las 120 jornadas de Sodoma aparenta ser apenas un redomado. Es Sade, el simulador de sentido: grafómano antes que ninfómano. Es un Sade con Sida travestido de hombre político, cuya escritura paradójicamente resulta la menos política de su perversa poética (perversa no moralmente, sino por mera repetición de signos y síntomas).

3. El deber más querido a los corazones... Lo repito de nuevo aquí porque en pleno siglo XXI todavía no alcanzo a creerme tanto soso sadismo avant la lettre: El deber más querido a los corazones... Y aún así no consigo olvidar del todo la frase. Es violenta, es vigilante, es vil. Asume criminalmente cosas a título de los demás. Y, por supuesto, implica un castigo ejemplar. ¡Ay, de aquellos ciudadanos cuyos corazones no alcancen a albergar ese querido deber que implica el reconocimiento forzado de los grandes hombres!

4. Hay más. Mucho más. La Revoluterror tardó suficientes años a lo largo y estrecho de la década de los noventa (1790´s): la cifra exacta la supo sólo Fouché. Y Sade no era tan promiscuo como prolífico. Así que Sade le escribe incluso hasta al mismísimo Rey. Sade se luce con el ex-déspota ya a punto de decapitación (o, aún mejor, capadura). Sade, entre lloroso y mordaz, interroga al monarca Luis XVI a propósito de la fuga fallida del monarca Luis XVI: ¿Qué acabáis de hacer, Señor? ¿Qué acción habéis cometido? ¿Qué motivos podía obligaros a tal conducta? ¿Salíais de Francia como emigrante? ¿Pretendíais ir a vegetar a solas en algún rincón oscuro de Europa? En todos los corazones renace la esperanza, esperando que se anuncie vuestro retorno. Al parecer, el sutil Sade no sabe nada de la guillotina haciendo higiénicamente trizas al ancien régime: trizas-zas-zas...

5. En todos los corazones renace la esperanza... Lo repito de nuevo aquí para paladear con placer su fonía funny de fili(em)bustero: En todos los corazones renace la esperanza... Sospecho que Sade era un sentimental: París era un fiasco antes que una fiesta. O que Sade era simplemente un singao: París, ciudad abierta (de patas y de cabezas). O que Sade era simplemente un singao sentimental (París sí creía en lágrimas).

6. Pero aún hay más. No mucho más. El cuño y la letra del Ciudadano Sade, Marqués a la par que Miembro de la Sociedad Popular, no parecía caer nunca en desgracia. Así que Sade confiadamente se entretenía leyendo lúcida y lúdicramente (nada de lubricidades en esta tribuna abierta) en cada sesión de cualquier asamblea de mil setecientos noventa y nada. Sade se llena la boca con esos mayúsculos vocablos seminales: Razón, Virtud, Libertad, Tiranía, Dios, República, Pueblo, Nación, Decreto, entre otras mayeúticas Etcéteras cargadas de homúnculos a falta de espermatozoos.

7. Klossowski habla de un principio filosófico acelerado de monstruosidad integral (el barbarismo de la traducción es mío). Krafft-Ebing se explaya en toda una psychopathia sexualis sobre este caso. Kierkegaard y Kafka ya no tenían nada más qué decir: ellos apenas narraban hasta que el enfisema totalitario se los permitió. Pero en todo este aquelarre kitsch de la consonante k no me encajan para nada los discursos parlamentarios del Citizen o Citoyen Sade. Su hipocresía hipocrática es el primer hito de la nueva narrativa (sea francesa o franciscana) que se impuso al ritmo del chas-chas-chás en los tiempos de la Revoguillotlución.

8. Hoy, otro lunes 29 de septiembre (casi domingo aún) pero de 2008, cierro un pequeño libelo del Marqués de Sade, impreso en agosto de 1969 por la editorial Aries, en Argentina: Ècrits politiques (traducido también con los pies). En 1793 a Don Donaciano Sade le quedaba toda una vida para regurgitar entre rejas una disculpa para su discursografía: murió en 1814, sobreviviente incluso al imperio de Napoleón. Ese mea culpa terminó siendo su obra de ficción tenida ahora por sádica. Es un Sade travestido de bestia erosyaculante, cuya escritura es por supuesto la más política de su poética perversidad (poética no lírica, sino una roma degeneración de signos sintomáticos y síntomas significativos). Hoy, otro lunes 29 de septiembre (ya casi al amanecer) pero igual de 1793, tengo ganas de decirle adieu a las arengas rengas de ese marquesito pacato que fue el Sade más civilizado social: el Sade zoocial de los tocadores y culos y torturas y leches ha sido uno de los grandes hombres que inspiró el deber más querido a mi corazón verdaderamente repusblicano y esquizoincivil. Ojalá que de ese reconocimiento y de la efusión de este acto no renazcan, aquí y ahora, todas las virtudes necesarias al mantenimiento y a la gloria del Estado.

------------exit-----------

Lunes de post-revolución: UN DÍA DE SEPTIEMBRE, por Orlando Luis Pardo Lazo.

2008-09-22T10:54:00.002+02:00

ESTEBAN: ¿Qué hace, estudia?

ESLINDA: Diseño. ¿Y usted?

ESTEBAN: Espero la muerte. Pero quiero vivir.

Las fotos publicadas en la columnata Lunes de post-revolución, son de la autoría de Orlando Luis Pardo.

Hacerlo constar en caso de reproducción.

No voy a hablar de Humberto Solás.

Su cinematografía pudo ser tan buena como la de Titón, o aún más, pero como el propio Titón terminó tan atragantada con lo iconográfico que... en fin.

Quiso ilustrar cosas y, lo que es mucho peor, quiso ilustrar ilustres novelas ya de por sí iconográficas (lo icubanográfico empalaga, empacha y empaliza).

Pero no voy a hablar de Humberto Solás.

Voy a hablar de la película que él renegó en alguna que otra entrevista que no vale la pena citar, porque ya está citada en volúmenes clásicos del who-is-who en el cine canónico nacional.

Un día de noviembre.

Un guión tal vez cogido fuera de base por el Congreso de Educación y póstumamente también de Cultura.

Una obra estrenada oficialmente en Cuba más de grisquenio después.

Es decir, nunca del todo estrenada.

Una película en blanco y negro, quién sabe si la última filmada conceptualmente así.

Un largometraje de otoño en un país que se suponía fuera una eterna reveranolución.

Un film dilatado y lánguido, en sordina, con sus inevitables diálogos diálargos y panfletarios dada la época y el lugar.

Pero un texto íntimo y reflexivo en medio de la epopeya en masa del pa´lante y pa´lante y de que van, van (así y todo a medio camino entre el docudrama y el noticiero ICAIC).

Con un actor protagónico desconocido y maravilloso, que se está muriendo en el argumento y acto seguido, sin transición ni corte directo, se suicida como actor en la vida real (Humberto Solás renegaría luego hasta de su propio casting).

Con una Eslinda Nuñez también desconocida en el coprotagónico.

Una Eslinda que ríe en cámara y se pasa la mano por su chorro de pelo negro en alto contraste y quiere ser diferente y rebelde y hermosa y joven y sensual y triste y otra vez triste y con un futuro limpio coagulado en su mirada infinita y ama y otra vez ama y es una niña que no quiere dejarse atrapar por la épica de la historia y monta en bicicletas sobrexpuestas bajo una luz nórdica de aluminio y no tiene casa en su caracterización y es etérea e híperconcreta y camina entre los pinos que luego han sido talados de ciclón en ciclón y con cada plano ella misma es la música mínima de un Leo Brouwer antisinfónico y fuma en los parques y otra vez ríe para no echarse a llorar y se desnuda como ninguna mujer cubana nunca se desnudó (ni delante ni detrás de las cámaras) y sus manos son las manos de Eslinda y se asoma al tráfico austero y premoderno de las avenidas de un Vedado proletario a la fuerza y mira al mar de invierno porque a ras de tierra no encuentra nada grande qué hacer y tal vez quiera irse a dormir tranquila con los pequeños y fuma después de hacer el amor y respira en primerísimo plano interpretando a otra Lucía que no es la Lucía del cine sino ella misma y entonces yo la amo y otra vez la amo aunque Eslinda no se da cuenta de nada y ya se acaba la magia de sus 35 milímetros sin fama y enseguida ella tendrá que volver a cargar con la tara de ser una estrella del cine cubano, cuando en cada uno de esos planos blancos de noviembre Eslinda fue una estrella a secas, gracias a un Solás todavía no resecado por sus gigantoproducciones inspiradas en una enanovelística que nunca existió.

Una película pesimista, por supuesto, según la pacata comepinguería epocal (Cofiño, Nogueras y Cardoso: supongo que eso sí fuera un optimismo a imitar).

Un film de manquitos parlantes que, en (d)efecto, parece rodado con una sola mano.

Con una banda sonora alucinante de tanto ruido ambiental.

Con una Raquel Revuelta en un papel de extra extraordinario, una Elsa excelsa paralizada por violentos violines y por la soledad de fondo del correvolucionario.

Con el sonido monofónico de las fiestecitas beat mitad paupérrimas y mitad prohibidas, donde todos saltan de ligereza y cantan estilo anglo, y yo he buscado esos rostros en las discotecas de los noventa y los años cero, pero se trata trágicamente de una Cuba también de ficción: una Cuba, por cierto, sobreblanqueada étnicamente desde una adolescencia indolente.

No sé.

No sé qué pinga me pasa con esa película tan despingantemente menor.

No sé si su director al final pidió verla, aunque fuera en una copia pixelada en el DVD oncomunitario del hospital.

Ahora, cuando ya mis columnatas de Lunes de Post-Revolución están siendo monitoreadas por los sargentos literarios de la Seguridad del Estado (Cofiño, Nogueras y Cardoso de estar vivos hubieran interpretado bien ese terreno guión); ahora que me advierten sigilosa o sicilianamente que estoy cruzando la delgada línea roja que me quita el imprimátur de las letras cubanas o algo peor (mi libro de cuentos Boring Home, casi ya en planas de cara a su lanzamiento en la Feria del Libro de La Habana 2009, se tambalea en la cuerda roja de la editorial Letras Cubanas); ahora que los mapas cambiaron tan sólo para volver a cambiar de color; ahora que la libertad de postear parece tan presa como la libertad de prensa; ahora que he conocido en persona a Eslinda Núñez y no fui sincero lo suficiente para pedirle un beso en los labios (en la película Eslinda no tiene labios: son apenas dos trazos sin traza de un pincel chino o cubanesco); ahora que todos hemos envejecido pudiendo ser tan buenos como Titón, o aún más, pero como el propio Titón terminamos tan cubatragantados de iconos e ideología que... en fin; ahora que desde la primavera con velas del 2003 hasta la eternidad Solás firmó o filmó una carta de apoyo a la pena de muerte ejemplarizante entre cubanos (su rúbrica fue la número 24); ahora que ha muerto Humberto Solás y en pago el periódico Granma lo lapida a cadena perpetua por ser un "referente obligado para las presentes y futuras generaciones de cineastas e intelectuales que unen sus vidas al destino de sus pueblos"; justo ahora vuelve a mí el halo fantasmal de su película más ninguneada y menos puesta en giras por el extranjero y homenajes provincianos y retrospectivas trucadas (supongo que ese silencio sea el más sentido pésame que puede rendirle a su hijo idiota una institución tan idiopática como el ICAIC).

Un día de noviembre.

Ojalá que a ningún perito crítico se le ocurra reponerla a estas alturas de la historieta (cada expectador se merece la ignominia cinéfoba de su impropia ignorancia).

Ojalá que ningún canal educativo la exhiba por esta vez como trofeo de guerra del comentador o comendador.

Ojalá que "por decisión familiar" (como concluye la escueta esquela del periódico Granma ) al menos "el sepelio tendrá caracter privado".

Alejandro Aguilar: fijar la mirada...

2008-09-19T11:27:00.005+02:00

Alejandro Aguilar estrena blog.

Y recordamos su página. Y también lo publicado aquí, el 7 de abril del 07, y el 1 de abril del 08.
Enhorabuena, amigo. Un fuerte abrazo desde las calderas del Fogonero Emergente.

Gestiones en España: AYUDA URGENTE

2008-09-17T23:39:00.001+02:00

Un correo de Jorge Salcedo.

Ana:

Estoy enviando este mensaje (vía bcc) a una lista de aproximadamente 80 firmantes de la Carta, casi todos con direcciones en España(.es), unos pocos que sé que están en España, y unos cuantos más, muy pocos, que intento adivinar. (Si usted no está en España, disculpe y descarte el mensaje).

Saludos,

J. Salcedo

PEDIDO URGENTE

A todos los firmantes de la Carta que residen en España, les pido por favor apoyar los esfuerzos de Ana Fuentes ante la Comisión de Asuntos Iberoamericanos del Senado español y también ante las comisiones de Cooperación Internacional y la de Asuntos Exteriores del Congreso.

En el Senado, Ana ha logrado ya la respuesta del senador del Partido Popular por Lugo José Manuel Barreiro (ver más abajo).
En el Congreso, le ha respondido el diputado socialista por Granada, José Antonio Pérez Tapias:

> Estimada Ana:
>
> Ya he enviado a la dirección del Grupo Parlamentario un borrador de
> Proposición No de Ley sobre el tema que nos ocupa. En cuanto me comuniquen
> algo te lo traslado.
>
> Un abrazo. JoséA

Es VITAL recabar el apoyo de congresistas y senadores de distintas bancadas y no permitir que esta iniciativa se convierta en una causa partidista. En EE.UU., las elecciones de noviembre hacen el apoyo bilateral casi imposible, pero seguimos procurándolo.

Por favor, escríbanle a los senadores que aparecen más abajo o a los representantes en las mencionadas comisiones del Congreso (ir a la página del Congreso). Si tienen algún contacto, quizás es hora de llamarlo. Pueden coordinar acciones usando los comentarios en la entrada que adjunto.

Un saludo a todos,

Salcedo

_____________________

martes 16 de septiembre de 2008

Gestiones en el Senado y el Congreso de España (actualizado)

La periodista Ana Fuentes, desde Granada, ha comenzado gestiones ante el Senado y el Congreso de España buscando apoyo para nuestra iniciativa. Celebro la idea y celebro la competencia, el liderazgo de Ana. Son necesarias y urgentes gestiones similares, en España, en Canadá, en México, en Estados Unidos, en cualquier otro país con una considerable presencia cubana. Invito a todos los firmantes a tomar la iniciativa. A los cubanos en España, y a los españoles todos que apoyan nuestro esfuerzo, les pido respaldar este pedido específico en Senado español.

La carta de Ana Fuentes al presidente de la Comisión de Asuntos Iberoamericanos del Senado:

Sr. Iñaki Anasagasti
Presidente de la Comisión de Asuntos Iberoamericanos del Senado

Excelentísimo Sr.:

Me pongo en contacto con usted para hacerle llegar una iniciativa promovida en internet por la que ciudadanos cubanos residentes en el exterior (también en España) solicitan a los gobiernos de Cuba y de Estados Unidos que levanten, al menos por 90 días, las restricciones a la ayuda humanitaria directa que desde fuera de la isla podemos hacerles llegar a los damnificados del huracán Ike y Gustav.
La iniciativa, en apenas 3 días, recogió 450 firmas de un espectro muy amplio (emigrantes, exiliados, proembargo, antiembargo). Las cartas, que adjunto, se han enviado a ambos gobiernos, sin que aún tengamos respuesta. Sabemos y valoramos que España ha destinado partidas de ayuda humanitaria, pero también queremos y defendemos que la ayuda particular a nuestros familiares, amigos y compatriotas pueda ser una realidad. Para nosotros sería de gran ayuda que tanto el Senado como el Congreso español respaldara esta iniciativa.
No es nuestra intención inundar los correos de los senadores de la comisión que dignamente usted preside. Así que le solicito, en la medida de sus posibilidades, un acuse de recibo y alguna comunicación sobre la viabilidad de nuestra propuesta.

Agradecida por su atención,

Ana C. Fuentes Prior
(información personal)

C.C. a senadores de la comisión de Asuntos Iberoamericanos.

PD: Podéis encontrar toda la información de nuestras gestiones en http://salcedodiario.blogspot.com/

PRIMERA RESPUESTA

Respuesta del senador del Partido Popular por Lugo José Manuel Barreiro:
Sra. Ana Fuentes Prior:
Como senador del grupo popular por la provincia de Lugo acuso recibo de la comunicación que Ud. nos ha remitido a los miembros de la Comisión de Asuntos Iberoamericanos, información que pondré en conocimiento del Presidente de la Comisión:
Quedo a su disposición para cuanto estime oportuno
___________________

Para contactar a los miembros de la Comisión de Asuntos Iberoamericanos del Senado:

imirena.anasagasti@senado.es, cpnl.iberoamericanos@senado.es, carmen.sanjurjo@senado.es, pedroj.perez@senado.es, luis.pizarro@senado.es, mjose.fuente@senado.es, dionisio.garcia@senado.es, emelina.fernandez@senado.es, jjosep.nuet@senado.es, jmaria.roig@senado.es, alfredo.belda@senado.es, mpaulo.atalaya@senado.es, mangel.uzquiza@senado.es, jramon.aguirre@senado.es, jantonio.alonso@senado.es, luis.barcenas@senado.es, jmanuel.barreiro@senado.es, jbautista.cardona@senado.es, enrique.cascallana@senado.es, casimiro.curbelo@senado.es, jfrancisco.espana@senado.es, manuel.fraga@senado.es, pmanuel.hernandez@senado.es, marina.moya@senado.es, mjose.rodriguez@senado.es, marenales.serrano@senado.es, pedro.villagran@senado.es

"Con Cuba hoy", llamamiento de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC) a intelectuales y artistas del mundo.

2008-09-17T11:56:00.006+02:00

En el blog de Salcedo hay una réplica a este llamamiento.

Y en el block cuarto de máquinas, mi opinión, no obstante haber firmado.

Tomado de Cuba Hoy

Recogida de firmas

Nuestro país vive hoy una situación dramática. El paso de los poderosos huracanes Gustav e Ike, en un lapso de apenas ocho días, ha golpeado la producción de alimentos y ramas esenciales de la economía en todo el territorio nacional. Aunque las pérdidas de vidas son mínimas, el saldo en viviendas, escuelas e instituciones culturales destruidas resulta estremecedor.

Frente a esta circunstancia trágica, en Estados Unidos se ha abierto un debate acerca de las restricciones impuestas a los cubanos residentes en ese país para visitar y enviar ayuda a sus familias en la Isla. Cuba ha solicitado que, al menos, se le permita comprar en Estados Unidos materiales para la reparación de viviendas y líneas eléctricas y que se autorice a empresas norteamericanas a ofrecer créditos comerciales a nuestro país para comprar alimentos. Como respuesta, la administración Bush ha ofrecido una ridícula ayuda y ha ratificado su política de bloqueo económico y financiero, que en esta coyuntura resulta aún más cruel e inmoral.

Apelamos a la sensibilidad de intelectuales y artistas de todas partes del mundo para que reclamen el inmediato levantamiento del criminal bloqueo norteamericano y promuevan acciones de solidaridad y ayuda hacia nuestro país.

Recogida de firmas

Fogonero Emergente comparte este enlace.

2008-09-16T22:12:00.003+02:00

Bloggers por un sueño: Blogacción por Cuba [updated]

Sigue en pie la iniciativa solidaria para ayudar al pueblo de Cuba

2008-09-16T22:00:00.003+02:00

Información oficial de datos preliminares sobre los daños ocasionados por los huracanes Gustav e Ike.

2008-09-16T21:42:00.006+02:00

tomado de Granma, órgano oficial del Comité Central del Partido Comunista de Cuba.

La acción combinada de los huracanes Gustav e Ike en vientos, lluvias e inundaciones a su paso prácticamente por todo el país, entre el 30 de agosto y el 9 de septiembre, incluidos los efectos previos y posteriores a su entrada y salida del territorio nacional, la convierten sin duda alguna en la más devastadora en la historia de estos fenómenos meteorológicos en Cuba con relación a la magnitud de los daños materiales ocurridos.

Para nuestro pueblo, preparado durante años para enfrentar desastres naturales gracias a la organización y eficiencia demostradas por su fuerte, enérgica y previsora Defensa Civil, como la calificara Fidel, han sido sobrecogedoras las vivencias de cientos de miles de compatriotas directamente damnificados y las imágenes trasmitidas por los medios de prensa de las localidades impactadas.

Solo la Revolución evita que ante tan significativas afectaciones a las actividades económico-productivas y de servicios y a toda la infraestructura de la nación, provincias como Pinar del Río, Holguín, Las Tunas, Camagüey y el municipio especial Isla de la Juventud, por mencionar las que recibieron el golpe más demoledor, no sean declaradas zonas de desastre, y sus habitantes no estén inmersos en la desolación. Por el contrario, es la confianza de que dejaremos atrás esta compleja situación lo que prevalece en esos territorios y en todo el país; es la seguridad de que, unidos bajo la dirección del Partido, desarrollaremos el intenso y efectivo, aunque sea prolongado, proceso de recuperación y restablecimiento.

Tanto el huracán Gustav como el Ike, en sus trayectorias, pusieron en tensión virtualmente a todo el país desde el 25 de agosto en que la Defensa Civil emitió la primera nota sobre esos meteoros pasando a fase informativa las provincias orientales, hasta la número 9 referida al Ike, el 11 de septiembre, que puso a Pinar del Río en la etapa recuperativa.

No hubo en uno y otro evento territorio alguno que escapara de sus amenazas e impactos. Cercano a su entrada y salida por tierra pinareña, casi por los mismos sitios —kilómetros más o menos de diferencia de su antecesor—, el Ike tuvo en alarma ciclónica a todo el país. La historia es suficientemente conocida.

Como se sabe, la primera prioridad del país en estas circunstancias, desde que son pronosticadas las posibilidades de riesgo, es la salvaguarda de las vidas humanas. Algunos datos ilustran el alcance del esfuerzo en este sentido.

En total, por ambos fenómenos meteorológicos, fueron protegidas 3 millones 179 mil 846 personas —2 millones 772 mil 615 de ellas cuando el Ike—, de las cuales solo cerca de medio millón se albergó en centros de evacuación; el resto recibió abrigo solidario de familiares y vecinos, en lo que se emplearon más de 10 mil medios de transporte y cientos de albergues habilitados para la ocasión. Adicionalmente, como consecuencia de las medidas adoptadas por el Ike, se retornaron a sus viviendas 176 mil 113 estudiantes de centros internos y fueron reubicados 2 mil 818 turistas.

En función del Sistema de Defensa Civil y misiones derivadas, laboraron en uno y otro evento más de 87 mil compañeras y compañeros entre movilizados y personal de los puestos de dirección desde la nación hasta las zonas de defensa.

Y aunque durante el Gustav no se produjo ninguna pérdida de vida humana, en los días del Ike, como se informó oportunamente, hubo que lamentar la muerte de siete ciudadanos en varias provincias, no solo como consecuencia directa de sus efectos, sino de la falta de observancia estricta de las medidas orientadas por la Defensa Civil.

Cuantiosas pérdidas materiales

   Evaluaciones muy preliminares de los daños acaecidos en los menos     de diez días que impactaron el territorio nacional ambos huracanes     cifran las pérdidas en alrededor de 5 mil millones de dólares.
Sin duda uno de los impactos más letales causados por Gustav e     Ike fue el de la vivienda: más de 444 mil dañadas, buena parte de     ellas con pérdidas parciales y totales de techo, además de otras     averías; y del total, 63 mil 249 son derrumbes totales.
En todos los territorios hubo afectaciones —que no son los     números finales pues aún podrá incrementarse una cierta cantidad     motivado por el efecto conjunto de las intensas lluvias y el paso de     los primeros días—, pero las mayores están directamente relacionadas     con aquellos más castigados por las lluvias y vientos más intensos a     lo que se sumaron las causadas por inundaciones y penetraciones del     mar, antes, durante y después, es decir, Pinar del Río y la Isla de     la Juventud, sobre todo por el Gustav (con su categoría 4     aventajada), y Holguín, Las Tunas y Camagüey, por el Ike (categoría     3).
Puede calificarse, además, como el tipo de problema más complejo,     no solo porque en el caso de las viviendas destruidas deja a más de     200 mil personas sin ellas por un tiempo, y a algunos cientos de     miles más cuyas casas requieren reparación, sino porque construir y     rehabilitar implica inversiones financieras y en recursos     verdaderamente millonarias, y obligadamente años de trabajo intenso.

    

Principales afectaciones del Gustav en otras esferas

La evaluación preliminar de los daños del Gustav refleja que las afectaciones más importantes se produjeron en el municipio especial Isla de la Juventud y en la provincia de Pinar del Río, fundamentalmente en las localidades de San Cristóbal, Los Palacios, Consolación del Sur, Viñales, La Palma, Minas de Matahambre, Candelaria y Bahía Honda.

Debe tomarse en cuenta que los cálculos de las pérdidas en viviendas son sobre la base de precios históricos y convencionales, y no los valores reales a precios internacionales. Baste señalar que para disponer de una vivienda duradera que resista los más fuertes vientos, se requiere un elemento indispensable que escasea mucho: la fuerza de trabajo. Esta se necesita lo mismo para una reparación temporal que para una construcción duradera. Dicha fuerza hay que repartirla en todos los demás centros de producción y servicios, algunos significativamente dañados, por lo que el valor real de una vivienda en el mundo y la amortización de la inversión correspondiente es muchas veces mayor.

· La situación es crítica en las 120 mil 105 viviendas que fueron afectadas por el Gustav en la provincia de Pinar del Río, particularmente en los municipios de Los Palacios y San Cristóbal.

· Asociado a los daños en las viviendas, están los de los tanques para almacenar agua en los edificios, que superan la cifra de cuatro mil.

· En la región occidental del país se reportan serias afectaciones de la infraestructura eléctrica:

En la línea de trasmisión de 220 kilovatios Mariel/Pinar del Río: destruidas 137 torres, y 13 en la de 110 kilovatios.

4 mil 500 postes derribados; 530 transformadores y 5 mil luminarias públicas dañados, entre otros elementos.

· En el municipio especial Isla de la Juventud se afectó el 100% de las líneas eléctricas.

· Sufrieron pérdidas totales en el occidente del país más de 55 mil 700 hectáreas de diferentes cultivos, principalmente viandas y caña. Se afectaron además 877 organopónicos y 392 huertos intensivos.

· Afectó seriamente el 80% de la avicultura de la Isla de la Juventud, y totalmente los ocho municipios pinareños azotados.

· Se destruyeron 3 mil 414 casas de tabaco y se afectaron 1 590, así como más de 800 toneladas del producto.

· Fueron afectadas más de 180 mil hectáreas de plantaciones forestales.

· En la producción industrial de alimentos: 28 panaderías, 8 dulcerías y una empresa de conservas de frutas y vegetales, fueron afectadas fundamentalmente por la pérdida total de los techos, aunque disponían de electrogeneradores.

· Sufrieron afectaciones 4 mil 355 toneladas de alimentos en almacenes y bodegas.

· Los principales perjuicios en el sistema de Radio Cuba se produjeron por la destrucción total de las torres de onda media (2) y la torre de televisión en la Isla de la Juventud, afectándose los servicios de radio y televisión. Situación similar presentan en Pinar del Río las torres de las instalaciones de San Cristóbal, La Palma, Los Palacios y sus tres centros de televisión. En La Habana fueron dañados los centros de Artemisa y Bauta.

· En las telecomunicaciones se afectaron 9 mil 316 servicios, la mayoría de ellos en el municipio especial (7 mil 797) y Pinar del Río (1 021).

· Se continúan precisando las pérdidas en equipos de computación, televisores y videos. Se han afectado 794 computadoras de los sectores de salud y educación.

· En el campo de salud pública en la región occidental sufrieron daños de consideración 314 instalaciones, entre ellas: 26 hospitales, 18 policlínicos, 191 consultorios, 14 hogares de ancianos y casas de abuelos y 42 farmacias, con la situación más crítica, igualmente, en la Isla de la Juventud y varios municipios pinareños: San Cristóbal, Los Palacios, La Palma y Consolación del Sur.

· En educación se afectaron 1 160 centros educacionales, entre ellos: 599 en Pinar del Río, 218 en La Habana, 225 en Ciudad de la Habana y 87 en la Isla de la Juventud.

· Se destruyeron importantes instalaciones en el puerto de Nueva Gerona y hubo daños en el aeropuerto del municipio especial, afectándose allí prácticamente todo el transporte de pasajeros.

·Daños fundamentales causados por el Ike

Sin haber concluido las evaluaciones, hasta el cierre de esta información el 12 de septiembre, los mayores daños por territorio se han producido en las provincias que se mencionan, principalmente en los municipios siguientes:

· Guantánamo, los municipios de Baracoa y Maisí.

· Holguín, principalmente el municipio cabecera, Banes, Antilla, Moa, Rafael Freyre, Mayarí y Gibara.

· Las Tunas, el municipio cabecera, Puerto Padre, Manatí y Jesús Menéndez.

· Camagüey, el municipio cabecera, Nuevitas, Guáimaro, Najasa, Florida, Sibanicú, Minas y Santa Cruz del Sur.

· Ciego de Ávila, el municipio cabecera, Venezuela, Baraguá y Majagua.

· Sancti Spíritus, el municipio cabecera, Trinidad y La Sierpe.

· Villa Clara, Manicaragua, Encrucijada, Santo Domingo y Sagua la Grande.

· Cienfuegos, Cumanayagua y Aguada de Pasajeros.

· Matanzas, el municipio cabecera, Unión de Reyes, Calimete, Perico y Jagüey Grande.

En todos los municipios de esas provincias se produjeron afectaciones. Se citan solo los más importantes. Las pérdidas en los demás municipios no serán ignoradas.

En cuanto a las afectaciones fundamentales, se reportan pérdidas importantes en las provincias de La Habana y Ciudad de La Habana, aunque no en un porcentaje tan alto como en el resto del país.

De nuevo Pinar del Río y la Isla de la Juventud fueron golpeados por los vientos, y esta vez mucho más por las aguas. Tardaron en desaparecer los efectos del huracán.

· El servicio eléctrico se vio afectado prácticamente en todo el país, que quedó a oscuras por el efecto directo de los vientos y las lluvias intensas y por las medidas de protección que se aplican para evitar daños mayores.

· Las tareas de rehabilitación, por demás, se complicaron en casi todos los territorios 24 horas después de la salida al mar del meteoro.

· En un inicio, el suministro fue restableciéndose con la utilización de microsistemas eléctricos mediante los grupos electrógenos, que se van sustituyendo en la medida en que se ha ido activando el Sistema Electroenergético Nacional, excepto en las provincias de Santiago de Cuba, Granma y parte de Guantánamo, donde fue posible conectarlos a la termoeléctrica Renté. La provincia de Pinar del Río y el municipio especial Isla de la Juventud permanecen recibiendo el servicio de los microsistemas, creados, hasta la solución definitiva cuando puedan ser reconstruidas las líneas de transmisión, lo que se hará en el menor tiempo posible.

Hasta el 12 de septiembre, las provincias contaban ya con servicio eléctrico en los siguientes porcentajes: Las Tunas, Camagüey y Holguín no rebasaban el 30% debido a la magnitud de las averías en sus redes básicas; Granma y Santiago de Cuba pasaban del 99%, y Guantánamo del 94%, aunque Maisí y Baracoa, municipios más golpeados, estaban al 53% y 79%, respectivamente; Ciego de Ávila superaba el 92%; La Habana, casi 92%; Matanzas, 90%¸ Villa Clara, 87,2%; Cienfuegos, 94,7% y Sancti Spíritus, 84%, todas con sus cabeceras provinciales, como norma, en porcentajes superiores. Algunos de sus municipios más atrasados sufrieron también daños importantes en las redes.

Ciudad de La Habana pasaba del 98%, aunque quedaban interrupciones puntuales por resolver (transformadores quemados, ramales, etcétera), concentrados en Boyeros, La Habana del Este, Plaza, Cerro y Playa.

Los territorios más comprometidos y complejos, Pinar del Río e Isla de la Juventud, estaban a un poco más del 55% y casi al 67%, respectivamente.

· Las mini y microhidroeléctricas han sido seriamente afectadas.

· Se mantienen funcionando los pozos para el suministro del gas manufacturado a la Capital. Solo una turbina en Energás está trabajando para mantener la vitalidad, para lo que se mantienen abiertos algunos pozos dando gas al sistema.

· Hay interrupciones generalizadas en las comunicaciones por caídas de árboles, postes telefónicos y torres de transmisión, estando desactivadas algunas estaciones comunitarias de televisión.

· Se reportan daños agrícolas como consecuencia del Ike en 205 casas de cultivos protegidos y la mayoría de las instalaciones de cultivos semiprotegidos.

· Sufrieron todas las áreas de café en la zona oriental del país, perdiéndose en lo fundamental la cosecha en algunos de los municipios más productores por la acción combinada de la lluvia y el viento en zonas como Mayarí, Sagua de Tánamo, Maisí y en la provincia Granma.

· Se perdieron 32 mil 305 hectáreas de plátano y más de 10 mil hectáreas de otros renglones en las provincias orientales.

· Al cierre de esta información, se reportaba la pérdida de más de medio millón de aves, unas 100 mil de las cuales pudieron sacrificarse y venderse a la población. Los daños a la masa avícola fueron significativos en Sancti Spíritus, Matanzas, Las Tunas y Camagüey.

· En la caña se reportan 156 mil 600 hectáreas encamadas, 518 mil 879 inundadas y 3 mil 895 hectáreas de caña nueva perdidas, reportándose aproximadamente 40 mil toneladas de azúcar que deben reprocesarse por haberse mojado.

· También hay afectaciones notables en las áreas de cultivos varios del Ministerio del Azúcar, registrándose como dañadas más de 10 mil hectáreas de plátanos, arroz, frijoles y otros cultivos, incluyendo los organopónicos.

· En las instalaciones industriales son generalizadas las graves afectaciones en techos y ventanas. Todas las fábricas, por diferentes causas, vieron paralizadas sus producciones, muchas de las cuales aún mantienen esa situación.

· El Ministerio de Comercio Interior reporta daños en 49 mil 000 toneladas de capacidad de almacenamiento, con la mayor afectación en la Base de Almacenes de Holguín, donde se registran serios daños en 12 mil 750 toneladas de productos y mil 111 bodegas.

· Se reporta la destrucción parcial o total de 2 mil 642 instalaciones del Ministerio de Educación, fundamentalmente en cubiertas y ventanales, así como en 186 círculos infantiles, y daños severos en los Institutos Pedagógicos de Holguín, Las Tunas y Camagüey.

· El Ministerio de Educación Superior informó afectaciones en las universidades de Cienfuegos, Sancti Spíritus, Matanzas, Villa Clara, Holguín, la sede municipal de Puerto Padre en Las Tunas y el Instituto de Ciencias Agropecuarias de La Habana.

· Registran daños 146 instituciones culturales y 82 instalaciones deportivas, entre ellas 6 Escuelas de Iniciación Deportiva (EIDE), 13 Escuelas Superiores de Perfeccionamiento Atlético (ESPA) y academias, 2 Facultades de Cultura Física, 5 estadios provinciales de pelota y 32 municipales, 8 salas polivalentes, 13 escuelas comunitarias y 2 complejos de piscinas.

· En las instalaciones de salud se reportan las mayores afectaciones en los servicios de neonatología de los hospitales Enrique Cabrera, Aballí, Gineco-Obstétrico Eusebio Hernández, 10 de Octubre y William Soler, así como en el Ortopédico Fructuoso Rodríguez.

· Se han presentado afectaciones en las vías de comunicación por caída de árboles e inundaciones. En el pedraplén de Cayo Coco se dañaron todos sus puentes y la conductora de agua. Hay paso con cuidadosa precaución por La Farola, provincia de Guantánamo; se inspeccionan los tramos Las Tunas-Holguín y Holguín-Moa, y quedó interrumpida en dos tramos la Autopista Nacional. Miles de kilómetros de carreteras y caminos han sido dañados a lo largo de todo el país.

· Hay 7 puertos cerrados y daños graves en las cubiertas de los almacenes de estos en Vita, Carúpano y Nuevitas, con afectaciones en el embalizamiento y señalización para la entrada en todos los puertos.

En cuanto al volumen de agua acumulada en los 239 embalses del país administrados por el Instituto Nacional de Recursos Hidráulicos, al cierre del 12 de septiembre ascendía a 7 891,5 millones de metros cúbicos, un 86% del total de la capacidad retenida utilizable, que significan el incremento de 1 791 millones de m3 en relación con el viernes 5 de septiembre.

Se encuentran vertiendo 128 embalses, 94 más que antes del paso de Ike.

En la última semana todas las provincias, excepto el municipio especial Isla de la Juventud, incrementaron sus volúmenes embalsados. Se encuentran a más del 90% de su capacidad Pinar del Río, Villa Clara, Cienfuegos, Holguín, Granma y Guantánamo; Santiago de Cuba por encima del 99%. Cuatro provincias más están sobre 80%.

Muchas otras informaciones y datos podrían completar y complementar el panorama que ha dejado en el país, en menos de un mes, el impacto de cuatro fenómenos meteorológicos, especialmente, por su capacidad destructora, los huracanes Gustav e Ike. El país ha sido devastado en su infraestructura económica, social y habitacional como nunca antes.

"Vendrá ahora el análisis de los factores objetivos, el uso racional y óptimo de los recursos materiales y humanos; qué debe hacerse en cada lugar concreto, dónde debe o no invertirse; qué hacer con cada centavo; responder a cada pregunta de lo que debe hacerse en situaciones de emergencia y en circunstancias de normalidad en que todo vuelve a su cauce, agua y aire, y la vida normal de niños, adolescentes y adultos sigue adelante, preparados siempre para luchar y vencer sin desanimarnos jamás ante las adversidades de hoy o de mañana", como escribiera Fidel recientemente.

El Gobierno no ha perdido un minuto y en pocas horas comenzó a enviar recursos materiales de sus reservas a los territorios afectados, aunque no es posible que todo llegue a todos de inmediato.

La solidaridad del pueblo ha estado presente desde el primer momento, y múltiples son los ejemplos que lo avalan. En ella nos hemos formado en casi medio siglo de Revolución.

No faltará el rigor y la racionalidad a que nos llama Fidel y nos indica el Partido, en el inevitable reajuste de programas y planes económicos y sociales a que nos obliga la primera prioridad de hoy: recuperarnos.

El apoyo exterior tampoco ha faltado. Son ya muchos los gobiernos, organismos e instituciones cuyas autoridades nos han contactado y enviado sus primeras ayudas. La semilla de nuestra conducta internacionalista y solidaria durante décadas germina. Llegue a todos nuestra gratitud.

Merecen admiración los cuadros y militantes de nuestro glorioso Partido, los aguerridos combatientes de las Fuerzas Armadas Revolucionarias, del Ministerio del Interior y la Defensa Civil, los hombres y mujeres de nuestra clase obrera, nuestras organizaciones de masas, nuestros medios de comunicación, nuestros periodistas e intelectuales y los demás ciudadanos de nuestro pueblo heroico, que con valor y disciplina han enfrentado este durísimo golpe recibido de la naturaleza.

¡Trabajemos más unidos que nunca, recordando siempre que "nuestro deber es vencer"!

Septiembre 15 de 2008

15 y 14 horas

"La piedra en el charco"

2008-09-16T10:46:00.003+02:00

Dolan Mor nos avisa del evento La piedra en el charco, a celebrarse en Teruel entre el 23 y el 25 de septiembre. Participan también Karla Suárez, y Milena Rodríguez.

Desde pAladeOinDeleite, Fogonero Emergente comparte este post.

2008-09-14T14:09:00.000+02:00

pAladeOinDeleite: De Ike y otros ciclones:

"Ha pasado Ike por toda Cuba y nos queda una desafiante destrucción. Nuestras reservas, nuestra maltrecha economía, son ahora más míseras de lo que podíamos pensar días antes de este evento, cuando en verdad, ya éramos bastante pobres. ¿Qué puede pasar ahora con la isla? ¿Cómo haremos para aligerar el hambre, la urgencia de necesidades básicas, la ausencia de recursos para una supuesta recuperación? La palabra de turno, esa que sale a chorros por las bocinas del televisor o el radio, y que por supuesto, habrá de leerse con la misma regularidad de un único discurso repetido en la prensa escrita, es "recuperación". Sin embargo, casi todos tenemos en mente otro vocablo..." (seguir leyendo)

Lia Villares, Lianelis Victoria, Lia: su Habana anémica-hechizada...

2008-09-11T22:50:00.003+02:00

Hace meses que estoy en deuda con Lia Villares, allá en La Habana. Aquí está su blog:

Hechizamiento Habanémico.

Y Lia en Fogonero Emergente.

Carta a Raúl Castro y a George W. Bush

2008-09-10T13:00:00.002+02:00

Una iniciativa solidaria (updated)

tomado de penúltimos días.

September 9th, 2008 · 6 Comments

PD3: Finalmente la iniciativa recaba más de 400 firmas, cubanos en su mayoría. Un comentario de Jorge Salcedo hace constar la variedad de este consenso. La reacción de los políticos, escasa y decepcionante.

PD2: Más firmas, pero aún son pocas (no llegan todavía a las 300). Cifra escasa, teniendo en cuenta la magnitud del desastre. ¿Acaso el castrismo arrasó también con cualquier posibilidad de consenso y solidaridad? ¿Dónde están los grandes medios de comunicación? ¿Dónde todas las instituciones y organizaciones creadas con presupuestos públicos de distintos países para fortalecer la sociedad civil cubana y fomentar iniciativas independientes?

PD1: Se agregan un centenar de nuevas firmas a la iniciativa. Mientras el huracán “Ike” deja nuevos daños en la isla, el diálogo político entre Cuba y EE UU parece haber terminado: ofrecimiento condicionado norteamericano de una cantidad ridícula, rechazo del gobierno cubano y oportunista demanda de eliminar el embargo, negativa del Departamento de Estado, a través de unas declaraciones de la Secretaria Condoleezza Rice. Actor ignorado: la sociedad civil cubana, la de la isla y la del exilio. Si no se encuentra una manera cívica de presionar a las dos instancias aludidas ante lo que constituye casi un estado de emergencia nacional, esta iniciativa corre el riesgo de caer en el vacío. Intentemos divulgarla y demostremos hasta qué punto se tiene hoy en cuenta la opinión de los cubanos libres.

Carta a los gobiernos de Cuba y los Estados Unidos por las víctimas del huracán “Gustav”

Honorable George W. Bush, Presidente de los Estados Unidos de América
General de Ejército Raúl Castro, Presidente de la República de Cuba

Distinguidos Mandatarios:

Con carácter urgente, les pedimos considerar la siguiente iniciativa que reivindica el derecho de todos los cubanos a ayudar a nuestros familiares y compatriotas en un caso de crisis humanitaria, así como el derecho de las víctimas a recibir nuestra ayuda.
El huracán “Gustav” causó graves daños materiales en Cuba, sobre todo en la provincia de Pinar del Río y en el municipio especial Isla de la Juventud. Las imágenes y reportajes de la prensa nacional e internacional y los testimonios personales de los habitantes de las zonas más afectadas, dan cuenta también de una situación de extrema gravedad, que pudiera deteriorarse aún más con el impacto del huracán “Ike”.
Considerando estas circunstancias, pedimos:

—que el gobierno estadounidense suspenda por 90 días las restricciones al envío de remesas, las visitas y los envíos de ayuda humanitaria hacia Cuba de los ciudadanos y residentes de origen cubano en los Estados Unidos, tengan o no familiares directos en la Isla;

—que el gobierno cubano suspenda por 90 días los impuestos y recargos sobre las remesas y envíos de ayuda humanitaria proveniente de los nacionales cubanos en el exterior (no sólo en EE.UU.) y que implemente el otorgamiento de visas humanitarias para que todos aquellos que deseen visitar Cuba con tal fin durante este periodo puedan hacerlo con sus actuales documentos de viaje, sin discriminación por motivos políticos u otros;

—que los gobiernos de Cuba y los EE.UU. designen de manera inmediata una comisión de trabajo bilateral encargada de la implementación logística, diplomática y legal de esta iniciativa desde EE UU., garantizando que la ayuda humanitaria de los cubanos en el exterior llegue efectiva e íntegramente a sus destinatarios en la Isla.

Los abajo firmantes, nos comprometemos a mantener el espíritu humanitario de esta iniciativa y a enfocarnos exclusivamente en la misión de evitar mayores sufrimientos a las víctimas del huracán “Gustav”, poniendo a un lado nuestras diferencias políticas, rechazando cualquier ánimo de lucro comercial, partidista o ideológico. Sólo pedimos a los gobiernos de Cuba y los Estados Unidos que levanten inmediatamente las restricciones a la solidaridad de los cubanos en el exterior con sus familiares y compatriotas en la isla.

Firmas, por correo electrónico a salcedomaspons@gmail.com, o aquí.

Enrique del Risco, West New York, NJ-USA
Zoé Valdés, París-Francia
Isis Wirth, Munich-Alemania
Ernesto Hernández Busto, Barcelona -España
Manuel Sosa, Atlanta, GA-USA
Jorge Ferrer, Barcelona-España
Jorge Salcedo, Cambridge, MA-USA
Cristina Peri Rossi - Barcelona, España
Rafael Rojas - México DF, México
Carlos Alberto Montaner - Madrid, España
?Yodel Pérez Pulido - Manaos, Brasil
Mari R. Ichaso - New York, NY. USA
Juan Antonio Blanco, académico - Canada
Emilio Ichikawa - Miami, FL. USA
Alexis Romay - Upper Montclair, NJ. USA
David Lago González - Madrid, España
J. M. Pozo Cruz, artista - Berlin, Alemania
Geandy Pavon - Guttenberg, NJ. USA
Tania Quintero - Lucerna, Suiza
Teresa Cruz - New Jersey. USA
Félix José Hernández, escritor y profesor - París, Francia
Rosie Inguanzo, poeta - Miami, FL. USA
Elena Larrinaga, empresaria - Madrid, España
Al Godar - Canadá
Heriberto Hernández - Miami, FL. USA
Elizabeth Quintana - Miami, FL. USA
Erick Alejandro Hernández - Miami, FL. USA
Miguel Iturralde - Guaynabo, Puerto Rico
Laycen Chuey Ferrer - Colonia, Alemania
Olga Lastra - Coral Springs, FL. USA
Maite Díaz González - Francia
Andria Medina - Italia
Manuel Marzel, cineasta - Valencia, España
Jorge Alberto Aguiar Díaz - Valencia, España
Betty Matías - Madrid, España
Blanca Acosta - Jackson, TN, USA
Jorge Gutierrez Alemida - Madrid, España
Armando Betancourt - New York City, NY. USA
Ernesto Gonzalez - Miami, Florida. USA
Diana Villegas Rueda - Veracruz Mexico
L. Santiago Méndez Alpízar - Madrid, España
Isbel Alba - Montréal, Canada
Mayda Rodríguez Gil - Marsella-Francia
Adrian Valdes Montalvan - Montreal, Canada
Ernesto Menendez-Conde, crítico de arte - New York, NY, USA
Rosa Alvarez - Oviedo, España
Abel Hernandez - Miami, FL, USA
Ernesto Gutiérrez Tamargo. Abogado - Madrid, España
Rafael López-Ramos - Miami, FL. USA
Naday Balbuena - FL. USA
Yvette Inufio - FL. USA
Raúl Ciro Hernández Gómez - Granada, España
Marlene Rodríguez - Barcelona, España
Oscar Peña - Miami, FL. USA
Belkis Cuza Malé - Fort Worth, Texas. USA
José Prats Sariol - México DF, México
Lester Cano Alvarez - Colonia, Alemania
Mili Espinosa - Guaynabo, Puerto Rico
Roberto Ferranti - Roma, Italia
Roberto Soto Legón - Islas Canarias, España
Carlos M. Estefanía - Estocolmo, Suecia
Carmen B. Diaz - Miami, FL. USA
Jorge Luis Arcos - Madrid, España
Alessandra Molina, poeta - Columbia. USA
Raúl Ernesto Colón Rodríguez - Montréal, Canada
Yaxys D. Cires Dib - Madrid, España
Ivis Acosta Ferrer - España
Walter Barreto - Miami, FL. USA
Eva Silot - Miami, FL. USA
Ana J. Faya - Ottawa, Canada
Juan Carlos Castillón - España
César Reynel Aguilera - Canada
Joan A. Guerrero, periodista - Andorra la Vella, Principado de Andorra
Luis Camnitzer - New York, NY. USA
Manuel Díaz Martínez - Las Palmas de Gran Canaria, España
Antonio José Ponte - Madrid, España
Camilo Loret de Mola - Miami, USA
Joaquin Estrada-Montalvan - USA
Luis Cabrera Daspet - Los Angeles, CA. USA
Mercy Lastre - Granada, España
Rafael Cruz - Granada, España
Greisy Rivas - Miami, Fl USA
Milena Rodríguez - Granada, España
Beatriz Robles -
Javier de Castromori - Almeria, España
Wanda Rivera-Rivera, Assistant Professor - Boston, MA. USA
Waldo Pérez Cino - Madrid, España
Manuel Benito de Valle Ruiz - Sevilla, España
Ruben Fernandez - Miami, USA
Marc R. Masferrer - Bradenton, Florida, USA
Roosevelt F. Bernal - Coral Gables, Florida USA
María Argelia Vizcaíno - Greenacres, Florida. USA
Maura M. Candelaria - North Bergen-NJ. USA
Lourdes Sánchez Benítez - Madrid, España
Sandra Ceballos - La Habana, Cuba
René Quintana - La Habana, Cuba
Guillermo Corujo Domínguez - Alicante, España
Jorge Fornes - Miami, Florida. USA
Lisset Martinez Herryman - Jackson Heights, NY. USA
Elizabeth B. Torres - NJ. USA
Jorge Dalton. Cineasta - El Salvador C.A
Noemi Luis - Miami, Fl. USA
Esther Diez - Miami, Fl. USA
Yensy James Hall - Miami, FL. USA
Orlando Casin - Miami, FL. USA
Veronica Cervera - Miami, FL. USA
Yansi Y. Pérez - Northfield, MN. USA
Jorge Brioso - Northfield, MN. USA
Emilio García Montiel - Veracruz, México
Frank A.Caner -
Ofill Echevarria - New York, NY. USA
Pablo Garay - Miami. FL. USA
Tania Montes Ruiz - La Habana, Cuba
Daisy Ballmajo - Miami, FL. USA.
Bobby Salamanca, Jr. - Miami, FL. USA
Juan C. Garcia - New York, NY. USA
Ada Baisre - New York, NY. USA
Michael Hernandez Miranda. Escritor y periodista - Houston, Texas. USA
Ana Belén Martín Sevillano - Kingston, Ontario. Canada
Andrea van Hensbergen - Tiel, Holanda
Raúl Ciro Hernández Gómez -
Pío E. Serrano - Madrid, España
Luis Manuel García Méndez - Madrid, España
Iliana Cerra Valdés - Ciudad de Panamá, Panamá
Rolando Díaz - Santa Cruz de Tenerife, España
Rolando Sánchez Bouza. Diseñador - Málaga, España
Vanito (Ihosvany Caballero) Brown - Madrid
Lourdes Gil - Tenafly, NJ, USA
León de la Hoz, escritor - España
Ladislao Aguado, escritor - España
Ricardo Brey - Gent, Bélgica
Isabel Brey - Gent, Bélgica
Paula Brey - Gent, Bélgica
Guillermo Milán Reyes - Estocolmo, Suecia
Carlos A. Aguilera - Frankfurt, Alemania
Beatriz Calvo Peña - Madrid - España
Haroldo Dilla Alfonso - Santo Domingo, República Dominicana
Angel L Hernandez - Orlando, Florida USA
Angel L Hernandez Jr. - Orlando, Florida USA
Amalia Vilches Dueñas - España
Ariane Bosquet -
Dagmar Monett - Berlín, Alemania
Vivian Carbó - Madrid, España
Boris Larramendi - España
Ernesto Morales - Madrid, España
Juan Carlos Quintero-Herencia - College Park, MD. USA
Roberto Fernandez Rizo - Panama, Panama
Carlos Lafuente - Vevey, Suiza
Vanessa Arce Senati - New York, NY. USA
Alejandro Frómeta Morejón - Madrid, España
Nieves Cáceres -
Angel Ernesto Gutiérrez Cajiao
Alejandro Frómeta Morejón - Madrid, España
Rafael Guevara García, biólogo - Miami, FL. USA
Andrés Hardwick - Sugar Land, TX. USA
Gustavo Valdés - Guttenberg, New Jersey. USA
Ginés Górriz - Barcelona, España
Alina Brouwer - Nueva Yok-USA
Evora Tamayo - New Jersey. USA
Cepp Selgas - New York City, NY. USA
Rosario Pérez Cabaña - Sevilla, España
Jorge R. Moya - New York. USA
Zenaida Valdes - Tampa, FL. USA
Luis Manuel Casacó Valido - Montevideo, Uruguay
Enrique Rodriguez - Miami, FL. USA
Ulises Saint-Ives - Frankfurt, Alemania
Gustavo Rodríguez - Miami, FL. USA
Ramon Fernandez-Larrea. Escritor - Miami, FL. USA
Eduardo Leon De La Hoz -
Luis Abreux - Austin, Texas. USA
José de Zárate Bravo de Laguna - España
Pedro Monge Rafuls - New York, NY. USA
Orlando N. Acosta - Jacksonville, FL. USA
Vicky Ruiz - Miami, FL. USA
Orlando Coré Fernández, poeta y cantautor; editor - Miami, Fl. USA
Lena Rodriguez O’sullivan - New York, NY. USA
Armando Añel - Miami, FL. USA
Manuel Castro Rodríguez, catedrático - Ciudad de Panamá, Panamá
Oxana Alvarez - Bronx, New York. USA
Mayda Bustamante Fontes, promotora cultural - Madrid, España
Francis Perez - Newark, NJ. USA
Delio Regueral - Miami, FL. USA
Monica Lopez - New York City, NY USA
Alexis T. Parra Saez - Noruega
Ivan Cañas, fotógrafo - Miami, FL. USA
Eliseo Leyva Barrios - Madrid, España
Jose Tain-Alfonso - Bal Harbour, FL. USA
Maria Aurora López - Talca, Chile
Pablo Medina -
Dalila M. Bouchik - NY. USA
Adelaida Castro Navarrete - Madrid, España
Pablo Brescia - Bradenton, Florida. USA
Olga Connor - Miami, FL. USA
Pablo Garí Mirabal - Miami, FL. USA
Clara Morera - NJ. USA
Alfredo Manzo - Phoenix, AZ. USA
Ana Maria Dopico - NY. USA
Carlos Michel Fuentes, artista plástico - North Carolina, EUA
Luis Enrique Pérez - Berlín, Alemania
Ricardo Mansilla - D. F., Mexico
Pedro Pablo Arencibia Cardoso, matemático - Miami, FL. USA
Yoani Sánchez - La Habana, Cuba
Reinaldo Escobar - La Habana, Cuba
Raúl Dopico - Miami, FL. USA
Omar Santana - Miami, FL. USA
Susana Escudero Martín - Granada, España
Marta V. Martinez - Chile/Argentina
Nancy Colomé - Granada, España
Hugo Stevenson - Toronto, Canada
María Inés Ruz - Chile
Néstor Ferrer - Helsinki, Finlandia
Juan Antonio Molina Cuesta - México
Rodrigo Carrera Redondo -
Anna Veltfort - New York, NY. USA
Chanel Gomez - Orlando, FL. USA
José Pelayo - Santiago de Chile, Chile
Emily A. Maguire - Chicago, IL. USA
Zinayida Artyushenko - Madrid, España
Jorge Ojeda, empresario - Miami, FL. USA
Santiago Rebaque Cabañas - Madrid, España
Gilberto Dihigo, periodista y productor -
Guillermo C. Milan - Republica Dominicana
María Antonieta Prío -
Nicolás Reinoso -
Moraima Díaz Arnau, psicóloga y criminóloga - República Dominicana
José A. Nicolás Zorrilla -
Montserrat Pedra Gil -
Manuel Pereira, escritor - Ciudad de México, México
Julio Hernández Zamora - Madrid, España
Camilo Venegas - Santo Domingo, República Dominicana
Fernando Delgado Durán, programador web - Bregenz, Austria
Alberto Fernandez -
Alain Caron - Montréal, Canada
Leandro González - República Dominicana
Joliette Réjean Lafortune - Québec, Canada
Miguel A. García Puñales -
Marcel Gascón Barberá -
Rochelle Banziger - Nashville, In. USA
José Aníbal Campos, traductor y ensayista -Vigo, España
Jorge Garrote - Miami, FL. USA
Florian Borchmeyer - Berlín, Alemania
Irene Rozsa - Montréal, Canada
Marisela Verena -
Joaquín Gálvez - Miami, FL. USA
Ana Cristina d´Angelo - São Paulo, Brasil
Pablo Díaz Espí - Madrid, España
Claudia Larripa - Miami, FL. USA
Erick Porto Miami - Fl. USA
Marlene Provedo, cajera - Hialeah, FL. USA
Francisco Ellin, dueño de negocio - Hialeah, FL. USA
Yemil Aragon, estudiante - Hialeah, FL. USA
Yessyca Machado, estudiante - Hialeah, FL. USA
Heriberto Jesus Mora Macias, pintor - Miami, FL. USA
Ania Hernández Díaz - Miami, FL. USA
Gabriel Bardo Hernández - Miami, FL. USA
Ernesto R. Vega -
Mariblanca Cartaya -
Dr. Manuel Sorí Blanco - Mérida, Venezuela
Justo Ruiz Malherbe -
Eduardo Frias Etayo - NY, NY. USA
Omar Gutierrez Arenas - Miami, FL. USA
Jose Quiroga - Atlanta, GA. USA
Henry Walon Laurencio, pequeño empresario - Frankfurt, Alemania
Ania Tellez - Montreal, Canada
Yamila Vargas - Montreal, Canada
Pavel Jaime - Montreal, Canada
Ricardo Nuevas - Montreal, Canada
Dominic Paquette - Montreal, Canada
Dora Vázquez - Montreal, Canada
Miriam Benítez - Montreal, Canada
Eric Monpain - Montreal, Canada
Evelyn García - Montreal, Canada
Yvonne López Arenal - Country Walk, FL. USA
Jorge Valdes Ruiz - Vancouver, Canada
Luis Alonso - Miami, FL. USA
Sarah Moreno - Miami FL. USA
Pablo Rodríguez Carvajal - FL. USA
Clara Morera, pintora - NJ. USA
Monica Del Risco - Miami, FL. USA
Douglas Rodriguez Aguero - Miami, FL. USA
Enrique Rubio - San Juan, Puerto Rico
Ismael Ortega - Miami, FL. USA
Rommy Nunez - Miami, FL. USA
Eduardo Del Risco Ibañez - Barranquilla, Colombia
Mickey Garrote - Palmetto Bay, Fl. USA
Tim Skoldberg - New York, NY. USA
Denis Fortún - Miami, FL. USA
Betty Alonso - Key West, FL. USA
Mar Sanfrancisco Olivar - Zaragoza, España
Yudeimi Fuentes - Alemania
Ana Lima -
Jorge Gonzales - FL. Estados Unidos
Tina Neubauer - Berlin, Alemania
José Fuente - Stillwater, OK. USA
Ariel Cubillas Muñiz - Sevilla, España
David Prego Padros - Barcelona, España
Ubay Murillo - Berlín, Alemania
Lester Fernandez Vicet, estudiante - Noruega
Alfonso M. Calero, editor -
Michel D. Suárez Sian - Madrid, España
Eduardo Coll, técnico de audiovisuales - Barcelona, España
Rogelio Mazaeda - Valladolid, España
Oscar Alvarez, actor -
Edgar Gonzalez - Londres, UK
Omar Estrada - Toronto, Canadá
Sara Fontanive - Berlin, Alemania
Jaime Blas - Miami, Florida. USA
Mirtha Arnal - España
Gilberto Díaz - España
Ahmed Gomez - Miami, FL. USA
Armando Marino, artista - Madrid, España
Elizabeth Burgos - Francia
Heriberto Leyva Rodriguez - North Bergen, NJ. USA
Jorge Camacho - Columbia, SC. USA
Christina Leon - Atlanta, GA
Silvia María Méndez Rosado - Montevideo, Uruguay
Manuel Bu Dominguez, diseñador gráfico - Viena, Austria
Sandy Pozo - Madrid, España
Pablo Fuentes-Prior - Barcelona, España
Xavi Bové Fernández - Barcelona - España
Arnaldo Labori - Guaynabo, PR
Ailyn Sánchez, Food Stylist - Ciudad de México
Aned Madan - Miami, FL. USA
Alina Salgado - Boston, MA. USA
Alejandro Barreras, publicista - Miami Beach, FL. USA
Alicia Besada - Barcelona, España
Igor Montes Rodriguez - Miami, FL. USA
Karina Paredes - Miami, FL. USA
Acner Camino Benech - Santo Domingo, República Dominicana
Ana C. Fuentes Prior - Granada, España
Camilo Hernández, guionista - Caracas, Venezuela
Karen Cosano Reiners - Miami, Florida. USA
Sheri Lyn Falco - Miami, Florida. USA
Diego Rodriguez-Arche - NJ. USA
Ana C. Fuentes Prior - Granada, España
Camilo Hernández, guionista - Caracas, Venezuela
Marcela Lopez Gravina - Uruguay
Lola Blanco Lozano - Sevilla, España
Ana Maria Rodriguez - Miami, FL. USA
Ivan Cañas, photographer - Miami FL. USA
Dagoberto Rodriguez, microbiólogo - Boucherville, Qc. Canada
Luis Arronte Ygartua - Granada, España
María Ángeles Ratia Miranda - Granada, España
Daniel Rodríguez Moya, periodista y poeta - Granada, España
Reinaldo García Ramos, escritor - Miami, FL. USA
Arnaldo Cruz-Malavé, Professor - New York, New York. USA
Susan Antebi, Assistant Professor - Riverside, CA
Kristin Bergaust - Noruega
Yanitzia Canetti - Boston, Massachusetts
Lic. Héctor Ávalos Sardiñas, abogado - Santiago de Cuba, Cuba
Olga Duque - Boston, MA. USA
José M. López - Boston, MA. USA
Diego Mansilla - Boston, MA. USA
Marta Hernández Salván - Riverside, CA. USA
Antonio Hallado - West New York NJ USA
Inma R.Carmona - Córdoba, España
Camila Krauss Ruz - Santiago de Chile
Andrea Sunder-Plassmann - Berlín, Alemania
Isabel del Pino Sotolongo - Miami, Florida
Dagmar Muñiz Alonso - Barcelona, España
Adriana Rodriguez Varela - Bogota, Colombia
Baltasar Martin - Hialeah, FL. U.S.A.
Patricia Gonzalez - Miami, Fl. USA
Idalma Largo - FL. USA
Carlos Luis - Miami, FL. USA
Martha M. Luis - Miami, FL. USA
Miguel Correa, College Professor - Weehawken, NJ. USA
Andres Reynaldo - Miami, FL. USA
Arelis Tamayo - Madrid, España
Margarita García Alonso - Le Havre, Francia
Luis Ruiz, Dibujante grafico - Courbevoie, Francia
Miguel Tam - Gotemburgo, Suecia
Yu Mei Long - Copenhagen, Denmark
Dolores Lago-Gonzalez - Naperville, IL, USA
José Antonio Meca Díaz - Granada, Andalucía. España
Nanne Timmer - Holanda
Lianelis Victoria - La Habana, Cuba
Claudia Cadelo - La Habana, Cuba
Ciro Díaz - La Habana, Cuba
Jorge Muñoz Cantero - Granada, Andalucía. España
Francisco Terrón Ibáñez, periodista - España
Gabriel José González García - Jerez de la Frontera. España
Elsa Chacón P. - Chile
Duba Sambolec, Artist, Professor of Fine Art - Oslo, Norway & Jubljana, Slovenia
César Bustamante Gonzáles - Breda, Holanda
Julio Blazquez, Jr. - Miami, Florida. USA
Abraham Laria - Madrid, España
Jorge L Gonzalez - Miami, FL. USA
Ricardo Santos - República Dominicana
Lourdes Domínguez Solís - Madrid, España
Jacqueline Loss - Connecticut, USA
Lily Delgado - New Jersey, USA
Maite Díaz Gonzàlez - Dammartin en Goële, Seine et Marne. Francia
José Gonzàlez Gavilàn - Dammartin en Goële, Seine et Marne. Francia
Lourdes Gonzalez - Bellaire, TX. USA
Juan-Sí González - Yellow Springs, Ohio. USA
Paloma Dallas - Yellow Springs, Ohio. USA
Camila Dallas González - Yellow Springs, Ohio. USA
Primitiva Sanz Punzano, comunicación audiovisual - Granada, España
Laura Redruello - New York, NY.
Miguel Rivero - Lisboa, Portugal
Ernesto Fumero - Estocolmo, Suecia
Carola Martinez Finlay - New York. USA
Luis Gonzalez Martinez - New York. USA
Andrea Gonzalez Martinez - New York. USA
Jorge Enrique Gonzalez-Pacheco, poeta - South Park, Seattle. USA
Nelson Melo Rodríguez - Bogotá, Colombia
Laura Redruello - New York, NY. USA
Jorge Sánchez Martínez - Navarra, España
Uziel Gómez, Periodista - Santiago de Chile, Chile
Leonardo Juan Lezcano Gómez - Barcelona, España
Pedro A. Assef - CN, Estados Unidos
Fernando Valverde Rodríguez - Granada, España
Salva G. Tunno - Italy/Germany
Yania Suárez - London, Ontario. Canada
Norberto Ricardo Barcala - Argentina
Pedro Estopiñán - Miami, FL. USA

La carta en inglés/ English version

Remove Restrictions on Humanitarian Aid to Cuba
Open letter to the governments of Cuba and the United States on behalf of the victims of Hurricane Gustav

The Honorable George W. Bush, President of the United States
General Raúl Castro, President of the Republic of Cuba

Distinguished Leaders:

We ask that you urgently consider the following initiative asserting the right of all Cubans to help our relatives and countrymen in case of a humanitarian crisis, as well as the right of the victims to receive our aid.

Hurricane Gustav caused serious damages in Cuba, principally in Pinar del Río province and on the Isle of Youth. Images and reports in the press, both national and international, as well as personal testimonies of inhabitants of the areas most affected, attest to the extreme gravity of the situation, which could further deteriorate with the impact of Hurricane Ike.

Considering these circumstances, we ask:

That the US government suspends for 90 days the restrictions on remittances, visits and humanitarian aid sent to Cuba by US citizens and residents of Cuban origin, whether or not they have immediate family on the island.

That the Cuban government suspends for 90 days the taxes and tariffs on remittances and humanitarian aid coming from Cuban nationals abroad (not only in the US) and that they authorize humanitarian visits for all who wish to visit Cuba for this reason during the stipulated time period and that they be allowed to do so with their current travel documents, without discrimination for political or other reasons.

That the governments of Cuba and the United States immediately create a bilateral working commission to oversee the logistic, diplomatic and legal aspects of this initiative, guaranteeing that the humanitarian aid of US citizens and US residents of Cuban origin is delivered in its entirety to those for whom it is intended.

The below signatories are committed to maintaining the humanitarian spirit of this initiative and focusing exclusively on the mission of avoiding greater suffering for the victims of Hurricane Gustav, putting aside our political differences and rejecting any commercial, party or ideological impulses. We only ask that the governments of Cuba and the United States immediately lift the restrictions Cubans abroad face in helping their relatives and countrymen on the island.

Signatures, here.

Lunes de post-revolución: "Mínimo Gorki", por Orlando Luis Pardo Lazo.

2008-09-01T14:00:00.002+02:00

Las fotos publicadas en la columnata Lunes de post-revolución, son de la autoría de Orlando Luis Pardo.

Hacerlo constar en caso de reproducción.

Pongámonos en el lugar del Estado cubano, de su top-nomenklatura. Yo lo hago más o menos cada veinte columnatas de lunes. Resulta un ejercicio mental muy saludable. A fin de cuentas, nadie sabe quién de nosotros será el próximo Abel Prieto o acaso el Neoministro del Interior (o ambos). Es sólo cuestión de no leer desde el absurdo la lógica absoluta de un consenso total.

Bien, pues. Toda vez suspendida nuestra incredulidad, relajemos entonces unos minutos, para que no nos coma por una pata el stress propio de tan elevado cargo oficial. Inhalar, exhalar (nunca expirar): liberar los zentidos en medio de la iconografía patria de nuestra oficina ministerial del municipio Plaza de la Revolución.

Apretemos entonces la tecla Play de un iPod asignado como medio básico, propiedad social de ese mismo Estado cubano que mentalmente nos contrató. Pongamos música doble-cliqueando sobre cualquier carpeta al azar. ¿Qué nos entra directo al cerebro por los audífonos (no sería políticamente correcto usar las bocinas en horario laboral)? Nos entra un piquete de punk. O tal vez de pinga. Es difícil definir sin ser peritos en la materia. Una banda o pandilla de funk. O tal vez de fuck. Unos tales Porno para Ricardo, que seguramente radican en el exilio cubano más radical. Incluso nos da por tomar algunas notas de lo que oímos, sin dar crédito del todo a lo que oímos:

Porno para Ricardo no toca en la tribuna, ¿hasta cuándo la mentira de la dictadura...? Vamos a despingar al delegado, al delegado de nuestra circuncripción (vamos a darle tantos golpes que se va a resingar hasta en el día que nació)... Pioneros por el comunismo: ¡viva el diversionismo ideológico...! Me cago en el diablo, en la policía, en los jueces... La pornografía: ¡derecho del pueblo! (mantén tu ojo del culo con la guardia en alto)... El singao de Alpidio Alonso no quiere que los Pornos toquen más (el singao comunista chivatón)... ¿Qué dirán Carlos Marx y Federico, que le están resingando su comunismo...? Todos marchamos juntos con la plaza llena, delante flota la bandera: la lleva una niña con las tetas afuera... Porno para Ricardo no saluda la bandera de los comunistas de la gran escena... Hasta la singueta siempre, sin patria y sin muerte: ¡singaremos...! No quiero ser como tú, compañero, que levantas la mano y aplaudes el tiempo entero: no quiero ser monigote de un rey ciego, me meo en su sopa y le doy cuero... Hay un hombre sentado en el trono que se perpetúa como un verdugo y quiere hacernos siempre el futuro feliz, feliz, feliz... El comandante quiere que yo lo aplauda después de hablar su mierda delirante (no coma tanta pinga, comandante: usted y sus hermanos, esos viejos petulantes)... Estos años de hambre y de sombras llevan todos tu nombre, Fidel...: si compartes mi oculto secreto, te diré que conspiro contra él..., millones a dios le pedimos que haga ya detener su corazón... (cuanto antes se muera mejor...), pues no puede haber un modelo peor que el que a usted le salió, comandante, de su culo imponérnoslo...

Dejamos de copiar y tragamos en seco. La posesión de semejante papelito escrito de nuestro puño y letra podría meternos preso en Cuba (por suerte, este experimento mental es tecleado). Fruncimos el ceño. Carraspeamos: hummm... Apretamos la tecla Stop del iPod estatal y ponemos carita de yo-no-fui. Sonreímos nerviosillamente, como esos funcionarios culpables, recién cogidos fuera de base, que pululan por las traducciones cubanas de Kafka. La selección de la música pudo ser una casualidad o un virus difundido por nuestra disidencia endémicamente digital. Pero también podría tratarse de uno de esos tests de fidelidad que, de semestre en semestre, la contrainteligencia le aplica a la dirigencia oficial.

¿Qué hacer?, se nos desvirtúa de puro pánico la pregunta de Lenin. Nuestra reacción instintiva nunca deberá ser cliquear Delete sobre la carpeta "conflictiva". Mucho menos descargar toda esa "musiquita de mierda" más allá del inodoro del Recycle Bin. No, no. Igual sería inútil nuestro exabrupto, porque en la Universidad de Ciencias Informáticas (UCI) ya hay softwares que lo recuperan todo. Y todo es todo, compañeros. El caso de los e-mails de Marta Beatriz Roque sería apenas la punta del iceberg o, mejor, del uciberg.

Por favor, que nuestro stress no nos haga caer en shock. Remember, please: inhalar, exhalar, etzéntera... La reacción estipulada para aprobar este test con la máxima puntuación es simple: fingir un escándalo político y denunciar la audición pirata ante las instancias superiores, bien sea como negligencia o sabotaje o terrorismo o alta traición (o todas).

Y ya. Fin del experimento mental. De estar aún a tiempo, salgámonos, pues, del lugar del Estado cubano, de su top-nomenklatura. Les repito que yo lo hago más o menos cada veinte lunes de columnatas y me resulta muy saludable para perder presión (y nunca nunca nunca tomo pastillas, como Virgilio Piñera en su poema más de ocaso que de ocasión).

No conocí en persona a los Porno para Ricardo hasta el pasado 29 de agosto. Disponía de una camarita digital y quise sentir, al menos durante ese viernes de pre-ciclón, lo que sienten los reporteros free-lance de guerra en tiempos de paz.

Fui hasta la fiscalía municipal de Playa, a media cuadra de 94 y 5ta Avenida. Los segurosos eran legión en el área. Habían tomado algunas casas y agencias de varias cuadras a la redonda, incluido su cuartel general en el ruinoso ex-cine Miramar (donde les repartían cajitas de almuerzo y refrescos de lata). Eran tipos con carotas de buena gente, pero dispuestos a darte duro por culo si te ponías a hacerte el fotógrafo liberal. Uno de ellos usó el índice para siluetearme una pinga cuando me vio enfocándolo. Me pareció una excelente señal porno, y lo retraté in fraganti dentro de su van rotulado a nombre del Palacio de las Convenciones. Pero la foto la arruiné estúpidamente al disparar el flash tan cerca del cristal.

La citación era para las 9 AM, pero sólo trajeron a Gorki 9 horas después. Tal vez el público profano no supo interpretar bien la clave de 9 AM (9 After Meridian).

Por su parte, Gorki Ávila, apenas una pieza más del modus operandi policiaco, nunca supo si lo conducían a juicio o si ya iba preso y sin papeles a una galera del Combinado del Este: ¿Paranoia para Ricardo? Al bajar de la patrulla, dos policías negros lo halaron a full-speed: del black-metal al speed (acaso él se merecía ese involuntario contrahomenaje).

Vi a Gorki volar entre la marea de cámaras y micrófonos de la prensa internacional, yo incluido de polizón. También había un sonriente equipo de la televisión cubana, aparentemente disfrutando de su final de vacaciones allí. En realidad, casi todos los fotorreporteros sonreían (no por gusto casi todos eran cubanos: las agencias foráneas los contratan para ahorrar presupuesto, por supuesto). Los tipos hacían chistes sexuales y políticos entre colegas. Y uno llegó a tararear el hit más comandantesco de Porno para Ricardo, en la misma oreja de los policías de guardia, cuya ignorancia los hacía víctimas virginales de semejante provocación (el choteo de Mañach: ayer, hoy y mañana).

Hubo gritos y aplausos durante la pasarela instantánea: ¡¡¡Gorki, Gorki!!! La mirada hostil e indolente de los uniformados dejaba claro que ellos sólo cumplían órdenes en aquel guirigay. La Policía Nacional Revolucionaria (PNR) se lavaba las manos formalmente con formol: allá los disidentes (¿Yoani y Yo?) con los segurosos, allá los abogados con el fiscal. Su maletín..., era la frase fría condensada en el aire.

Gorki Súperstar dijo algo en su arrastre hacia la sala, pero nadie en el mundo lo oyó. Lucía patilludo. Tenía mirada de loco o de profeta erotómano del último zar (Porno para Rasputín). O tal vez le vi el aura con brillo de los elegidos: Gorki era un mesías de las masas cárnicas. El chamaco (ya tiene casi cuarenta) lucía firme con cojones, pero también desconcertado con pinga. Era una marioneta que pataleaba por no dejarse arrebatar las últimas volutas de su voluntad. Era un héroe del fracaso sin nada que hacer y sin futuro: el presente se debe enteramente al presente (ideas plagiadas todas de sus propias grabaciones). Gorki ignoraba, lo mismo que los policías de turno, todo el galimatías solidario que en pocas horas había estallado en internet tras su detención. Mucho menos podía él entonces imaginar que en hora y media el Estado cubano tendría que dejarlo en libertad. De hecho, le impusieron sólo una multa de 600 cuotas en moneda nacional, después de suavizarle el cargo de "peligrosidad social predelictiva" por otro de "desobediencia" o algo por el hastío.

Los tres agentes encubiertos más escandalosos que detecté operando en la zona fueron: 1) Un señor negro, muy respetuoso, barrigudo y orondo con su descomunal anillo de hermanito masón: ¿sería una joya auténtica o una fantasía de atrezo para su caracterización? Es sabido que el Instituto Superior de Arte (ISA) no queda muy lejos de la fiscalía. 2) Una señora blanquituerta, impedida física y/o mental, que se autopropulsaba manualmente en un bicitaxi adaptado para su handicap: ¿sería un modelo Made In Cuba o uno importado de la fábrica china Yutong? 3) Un mulatico flaco de gorrita roja y jabuco al hombro que, sin rebasar el puesto de mando del ex-cine Miramar, nos vendió unas rositas de maíz en nylons de 5 cuotas en moneda nacional. Tras consumirlas, de pronto nos inundó una calma civil colectiva, detalle que me hizo sospechar que el producto estaba dopado con algún tranquilizante secreto de la Seguridad. Es sabido que el Centro de Restauración Neurológica (CIREN) tampoco queda muy lejos de la fiscalía.

Pasó el tiempo, y pasó un helicóptero militar. Volaba a muy poca altura, libélula desafiante al ciclón Gustav y/o Gorkiv. En medio de la calle 94, yo la retraté con descaro en el cielo. Fue como manejar una antiaérea. Pero la imagen me salió movida y en contraluz fuera de foco. Irremediablomente, mi primera jornada como fotorreportero sin sueldo sería un desastre de mil demonios.

Quien primero salió de la audiencia no fue Gorki, sino el líder de la Comisión Cubana de Derechos Humanos y Reconciliación Nacional: Elizardo Sánchez Santacruz (sin alias). Bufaba ufano, triunfal, encarnando al hombre más libre de todo aquel proceso sumario. Habló con maestría y con la mesura reivindicatoria de los ex-presidentes que nunca lo fueron. Aludió a una farsa jurídica al peor estilo del programa La Tremenda Corte o ¿Jura decir la verdad? Describió, como si hubiera estado presente, el "hueco" en el que habían confinado a Gorki "por gusto" durante cuatro días. De paso, anunció que en breve Gorki saldría libre, y dijo que él le cedía su voz: que el "hombre de la prensa" por esa vez sería Gorki y no él. Retraté de bastante cerca a Elizardo Sánchez Santacruz (sin alias), con su guayabera blanca impoluta, y en todas las fotos su expresión self-confident era no tanto la de un decano de la oposición como la de un vocero del tribunal.

Luego salió el pobre padre de Gorki. Nervioso y digno. Hacía su mejor esfuerzo para no darse cuenta de todo aquel cómico circo del horror. Alabó, como quien evita males mayores, el trato que Gorki había recibido en la estación. Sacó tembloroso algo parecido a un papelito de sentencia. En ese instante, acosado por los booms y zooms de los jocosos réporters, me pareció que él era el verdadero condenado a pagar la multa, acaso por su demasiada obediencia durante décadas (predelictividad de la d). Luis Ávila me remitió a esos héroes perdidos en la novelística rusa del penúltimo entresiglo: "El padre", a secas, sería un buen título realista a la usanza del patriarca demodé Máximo Gorki.

Y luego salió por fin Gorki (la novia cadáver de aquel velorio bufo). Los agentes lo arrastraban otra vez a tope de velocidad: de cabeza y sin chistar al asiento trasero de la patrulla, escoltado por una segunda secuencia de aplausos, un chirrido de gomas al acelerar el Lada blanco, y TELÓN-KONIEK.

El grupúsculo [sic] de porno-amigos (y desconocidos como yo) salimos entonces a Quinta Avenida, donde dos policías en motos detuvieron el tráfico en ambos sentidos, para permitir la retirada también en grupo de las caravanas de vans de los segurosos. Temíamos que nos pidieran el carnet de identidad o que intentasen montar un caso de escándalo público en venganza, pero por suerte tal escena de anti-clímax no estaba concebida en el guión original.

Caminamos hasta la mortecina estación de 7ma y 62, y de allí hasta el edificio de Gorki, a la altura de 35 y 42. Recorrimos medio municipio Playa a pie, dando saltos de júbilo y pequeñas carreras para burlar los semáforos digitales, hablando por teléfonos celulares con medio mundo, y comiendo un pan con tortilla que apareció o que alguien tenía acaparado (pero que igual sabía a gloria y a lugar común), mientras la noche cubana se incubaba sobre la mole cyber-punk de la embajada ex-soviética y su cúpula de jeringa.

En el apartamento de Gorki respiré un silencio sepulcral. Vive sólo con su padre y su cuarto de música: alef maléfico a los efectos del Estado cubano. En esa misma sala, además de un contrabajo dormido, identifiqué el set amateur de algunos de los videoclips más rudimentarios y geniales filmados por Porno para Ricardo (uno de ellos hasta se proyectó de contrabando en la televisión cubana).

Gorki se bañó y afeitó. Apareció descalzo, usando sólo un short, y se sentó en el piso de su balconcito. Ahora él era un hombre de la paleohistoria: la campaña Free-Gorki había subido y bajado de las altas esferas del poder, pero él se mantenía analfabetamente al margen. Acaso hasta los cinco espías/anti-terroristas cubanos en cárceles norteamericanas de alta seguridad sabían más que Gorki del affaire Gorki.

Para colmo, Gorki aún dudaba si debía o no apelar su sentencia. Por supuesto, no se creía del todo estar de pronto en la calle. Contó sólo la anécdota de un palero preso que trataba de tú a tú con el diablo, y que le pronosticó estar libre ese mismo viernes 29 (Friday Freeday).

Gorki habló varias veces por teléfono, al fondo de un desolado pasillo. Su padre Luis aprovechó para hacernos varias advertencias que no entendí si eran juego o resabio. Igual hablaba con amargura ante nuestro jijijí general. Yo sentí un poco de pena de estar allí como fisgón incógnito, todavía disparando los flashes de mi camarita, cuyas baterías nacionales se ganaron en esa batalla la medalla al Honor Electrolítico. En las fotos, veo ahora un clima de jolgorio que allí no leí así: la atmósfera se me hizo cargante de cansancio tras la tensión liberada por una flamante firma fiscal.

Salí a la calle luego de estrechar la mano de Gorki. No le dije lo que desde el inicio yo le quería decir: que me gustaría escribir la biografía imaginaria de Porno para Ricardo, que sería una ficción radical y suicida (el libro más libre y lóbrego y lúdicro y lúbrico de nuestra generación de fantasmas con asma), que mi estilo es necia y necesariamente el estilo de semejante narrativa-norrativa-newrrativa-nowrrativa, y que yo, Orlando Luis Pardo Lazo, les regalo ahora mismo su título, sin tanta tonta ñoñería posburguesa del copyleft-copyright: "Una pelea cubana contra los pornógrafos".

A veces pienso que es mejor dejarlos solos en un ring de boxeo.

En la esquina roja, Fidel Castro.

En la esquina porno, Gorki Ávila.

Fair-play: hoy por hoy los dos deben pesar más o menos los mismos kilogramos.

A veces pienso que todo este barullo de perros weberos mejor podría expresarse en vivo desde una audiencia on-line: sentados, por ejemplo, en el Coliseo de la Ciudad Deportiva (ya en 1959 este local fue escenario de juicios sumarísimos con sentencias de muerte y, dos años después, fue campo de concentración coincidentemente "predelictivo" durante la invasión boba de Playa Girón.)

A veces pienso que es inútil interferir en esta función de fieras feéricas (futilidad de la f).

En la esquina roja, Fidel Castro.

En la esquina gorki, Porno para Ricardo.

Cualquiera de estos días se van a matar.

Mejor sería entonces dejar claras las reglas de este pugilato entre dos cubanos a los que no les gusta la política, compañeros, pero ellos sí le encantan a ella.

Tal vez hay que darles un tiempo para darse porrazos hasta que a ambos se les quite la picazón.

Habría que dejar que Gorki y Fidel se despingaran en paz hasta que uno de sus respectivos coaches (por ejemplo: Ciro el guitarrista-vocal, y Raúl Castro el hermano-premier) se decida a tirar la toalla sobre el ring para detener el combate antes del campanazo final.

Y ya.

Después, cada cual tranquilito a casita: sea un apartamento canibalizado de Playa o sea el despacho presidencial de la Plaza de la Post-Revolución.

A veces pienso que es mejor dejarlos remar solos en este kayak largo y estrecho como una isla.

Los dos son atletas y/o artistas muy guapos (ambos son de ralea de récords).

Y no crean que todo ha terminado con esta escaramuza estival.

No, no.

Entre estas dos esquinas antípodas correrá siempre, si no la sangre, por lo menos un chisporrotazo político de máxima tensión.

El líder máximo Fidel versus el ciudadano mínimo Gorki.

Ni se imaginen que será una pelea de león contra mono amarrado.

(O tal vez sí, pero absurdamente al revés de lo que indicaría la lógica total de un consenso absoluto.)

Y ya.

Fin de mi mente experimental.

Lizabel Mónica: Palabras para Gorki.

2008-08-30T06:56:00.006+02:00

Lizabel Mónica envía el siguiente comentario para publicarlo en Fogonero Emergente, debido a que no puede conectarse a su blog.

Pensar en Gorki

Gorki fue detenido el pasado 25 de agosto, sin orden de arresto, sin causa. Un expediente abierto por "peligrosidad", la llamada "ley del vago", arbitraria medida contra la delincuencia y los "desafectos" al sistema. Todo aquello que se considere dañino socialmente, según esta ley, puede ser retenido y eventualmente encarcelado. Sólo se necesitan opiniones, empezando por las consabidas del CDR -puesto de vigilancia gubernamental que existe en cada calle-, de personas cuyo comportamiento social sea impecable, es decir, aquellos a los que popularmente se les llama "integrados". Integrados, al sistema. Todo gira, por si alguien no lo ha notado por allá fuera alrededor de la política en Cuba (aquí es imposible no notarlo, dejando sólo como salida para algún que otro nacional el "hacerse el sueco"). Por ello Gorki, quien decide cantar haciendo uso de aquello que ni los más económicamente poderosos, ni los más encumbrados de la nomenclatura del país pueden hacer uso: la libertad de expresión. Sí, la libertad de expresión en la isla es un verdadero lujo, el mayor de todos. No concebimos a nadie, oígase bien, a nadie en este país, que no mida sus palabras. Por supuesto, hasta nuestros presidentes revolucionarios participan de la escasez de esta codiciada actitud. En todo el mundo, cuando se piensa en las palabras públicas del presidente de un país, lo último que viene a la mente es que esté diciendo la verdad, la estricta verdad. Por supuesto, el presidente de un país tiene una responsabilidad pública que le obliga a un tiempo a medir sus palabras mientras intenta por otro lado no dañar la imagen pública de confianza que el país ha depositado en él. Bueno, en el caso de que el país la haya depositado en dicho presidente, y no que tal persona se la haya abogado por la fuerza. Pero volviendo, en Cuba los presidentes miden tanto sus palabras que no podemos recordar un solo momento -de esos momentos célebres y acaso difícilmente escamoteables por el presidente de una democracia que respete al menos en apariencia los principios que la sustentan- en que el presidente haya aludido en una aparición pública a la honestidad que habría de estar en juego. Las apariciones públicas de los presidente cubanos no son diálogos aparentes de mesurada ecuanimidad con un maduro e hipotético escucha nacional; son arengas, discursos de regimiento, muy parecido a aquella verborrea incitadora que se dirige a un ejército para exitarlo y prepararlo para el valor y los horrores de la batalla. La desmesura parece caracterizarnos. Y la arbitrariedad. Estos discursos, en buena medida una muestra del discurso de todo relato de la política nacional revolucionaria, que apela a "con-vencer" y a generar una "convicción" más que a generar la reflexión propia y desapasionada del receptor, son los que marcan nuestro devenir en un pueblo con muy poca cultura del debate, y donde apenas se cultiva el pensamiento, a secas, no ya el pensamiento que da pie a la duda, aquel que resulta por ello más intenso, y de mayores repercusiones en el intelecto. Si esto ocurre de manera generalizada, si somos cada uno de nosotros quienes reproducimos este modelo de pienso aquello que me dijeron o esto que dijo fulano que me convenció al oírlo; entonces, ¿qué podemos dejar para los noveles de conciencia colectiva? Sí, nuestro futuro es negro, sobre todo porque pocos se atreven, de veras, a pensar en él. Por otra parte, pensar suele ser una buena manera de preparar el actuar, y la mejor manera que podemos recomendar para la acción en un país de circunstancias sociopolíticas como las de Cuba. Solemos, sobre todo por estas tierras, actuar sin antes pensar. Algo que viene como anillo al dedo a nuestra cultura de la convicción antes expuesta. Acaso sea el pensar como primer paso entonces la manera más responsable, más comprometida, del actuar.

¿De ideas la batalla?

Esta mañana me dirigí al juicio [sumario] de Gorki, ese que sin cargos y en el plazo de tres días luego de su detención se le hace. Al llegar a un cuadra de distancia del lugar, varias personas vestidas de civil y con walkies talkies en el cinto me detuvieron. "¿Hacia dónde vas?" "Por aquí no se puede pasar". El tono de tales interpelaciones y los autos parqueados cerca no dejaban lugar a dudas de cuál sería el destino de un forcejeo: la reclusión forzosa en alguno de aquellos automóviles. A mi memoria vino la manera en que fueron cargadas por varias personas hacia un ómnibus las Damas de Blanco durante su manifestación en la Plaza de la Revolución. Decidí dedicarles una mirada y una sonrisa irónica -el cubano es muy susceptible a la burla y algunos hacemos uso de eso para no sentirnos demasiado impotentes- e intentar otra entrada. Rodeé el lugar. Como era de suponer la manzana estaba completamente "tomada". Por ninguna de las cuatro esquinas que rodeaban el Juzgado de Playa (ubicado en 5ta y 94) había manera de pasar. Pero no sólo las cuatro esquinas anteriores a la cuadra del juzgado estaban llenas de estos grupos de acción rápida, sino toda Quinta Avenida prácticamente. En todas las casas e instituciones a la redonda había una pequeña posta, y podían identificarse varios policías de civil merodeando por el parque, haciendo sus rondas por la ancha avenida. Todo un despliegue de fuerzas represivas para impedir que se pudiera asistir libremente -como suele estar establecido en todos los juzgados del país- al juicio de un criminal común, estatus que se le da a Gorki, y por el cual supuestamente -no porque sus canciones punks digan "no coma tanta pinga comandante"- se le enjuicia. Parece paradójico y no lo es que a Gorki se le lleve a juicio, alegando la "peligrosidad social" que se aplica a quienes no quieren trabajar para el Estado, por letras como la antes citada, perteneciente a una canción que habla precisamente de la obligación de trabajar en un país donde el trabajador no es remunerado mientras se le obliga a asistir a reuniones del Sindicato Laboral para apoyar el último discurso del presidente o la última disposición política del gobierno. Cabe preguntarse por qué una agrupación musical, específicamente su cantante, resulta peligroso para el actual régimen. Una acotación: ante una batalla de ideas nuestro sistema no presenta batalla; apuñala por la espalda haciendo uso de sus fuerzas.

2008-08-29T14:15:00.004+02:00

Toda la información sobre Gorki Águila, en penúltimos días.

COMUNICADO DE PRENSA PORNO PARA RICARDO

2008-08-29T06:07:00.002+02:00

(Recibido desde Cuba por correo electrónico).

Agosto 28, 2008, 21: 00

Acabamos de recibir el testimonio de una persona cercana a los integrantes de Porno Para Ricardo, dándonos su testimonio sobre los eventos recientemente ocurridos en La Tribuna Antiimperialista, en el Malecòn de La Habana:

“nos dieron golpes
no se donde están ni Hebert ni Ciro
Yoani escapo
creo que se llevaron a alguien pero no se a quien
la prensa lo filmo todo
llevamos una pancarta y gritamos
la gente corría en masa y la seguridad daba golpes
por unos segundos el concierto fue un caos”

Alertamos a la comunidad internacional a seguir de cerca el caso de Gorki Águila y del estado en que podrían encontrarse Ciro Díaz, Hebert Domínguez y Renay Kayrus, integrantes de Porno Para Ricardo, así como de la bloggera Yoany Sánchez."

Porno Para Ricardo.

La Habana, agosto 28, 2008, 21: 00

Miguel Bosé sobre el caso Gorki Águila

2008-08-29T06:04:00.002+02:00

(Recibido desde Cuba por correo electrónico).

"Con espanto recibo la noticia de la detención de Gorki Águila, así sin más. Sin más, como de costumbre... Eso me hace pensar que las cosas no cambian, que van p´atrás. Con eso lo único que se desvela es la enorme fragilidad de aquellos que detentan el poder actual, y su miedo hacia las ideas que son libres, algo que ellos ni son, ni conseguirán serlo jamás.
Pido en nombre de decenas de colegas españoles que no sólo se libere de inmediato al compañero Gorki Águila, si no que además se den explicaciones sobre las causas de su detención.
Todo mi apoyo y solidaridad hacia Gorki, familia y amigos."

Miguel Bosé.

Nuestros Mejores Años, por Ismael de Diego

2008-08-29T06:02:00.004+02:00

(Recibido desde Cuba por correo electrónico).

La primera vez que vi a Gorki fue en la cárcel durante la producción de Habana Blues. Fue en un comedor grande, con varias mesas de cemento empotradas en el suelo, en un extremo estaban los familiares apretados en la puerta de entrada con la vista fija en una puerta de hierro al otro extremo de la habitación. Sólo se escuchaban las voces de los oficiales, "No pasen hasta que no se les avise". Estuvimos así un rato en silencio hasta que comenzaron a salir los reclusos, los esculcaban uno por uno antes de entrar y quedar parados a 40 metros frente a nosotros, así que tuve tiempo de tratar de adivinar cuál de ellos era Gorki. Cuando salió por la puerta no lo reconocí, fue sólo un rostro familiar, esa empatía que se siente ante un posible amigo, una camisa azul grande estampada y una mirada desilusionada. Fue cuando nos sentamos y lo tuve cerca que lo reconocí, no tenia nada que ver con aquella imagen eufórica y provocadora de los conciertos, se veía cansado, "esto es como un teatro, te subes a cantar y representas un personaje, pero cuando te bajas del escenario todos esperan que seas siempre así", me dijo. Estaba hecho mierda y me lo pegó, sentí que él no pertenecía a ese lugar y la visita me dejó la sensación de injusticia en el cuerpo. Supe que cualquiera podía estar ahí sólo con molestar un poco más de la cuenta y me pregunté qué tan débil y enclenque debe estar este gobierno para que un grupo de música le pueda representar algún peligro.

Al conocer las acusaciones, las supuestas pruebas que se esgrimieron y la sentencia totalmente desmedida e injustificada, recordé aquellas persecuciones estúpidas y medievales que me contaron de los años 70 en la UMAP y que tanto afectaron a generaciones de cubanos que lo vivieron. Generaciones que hoy están convencidos que eso fue algo del pasado sólo porque ya no les ocurre a ellos y que se rehúsan a tomar partido. Siempre pensé que fue el pueblo y no el sistema, no Pavón, no Quesada, no Fidel, los culpables de aquella tragedia, el pueblo que lo permitió, que lo aprobó, que se calló y no habló cuando pudo, por miedo o por lo que fuese. Me pregunto qué tanto abuso puede cometer un gobierno, hasta dónde puede llegar, si su pueblo nunca protesta y permite todos los atropellos, y qué tan solo y vulnerable está un hombre cuando nadie quiere comprometerse, por justa que sea la causa.

Esto le está ocurriendo ahora a nuestra generación, a la que se ha mantenido encerrada en esta isla y a la cual nunca se le ha permitido tener voz propia. La cultura, para que sea auténtica y genere una identidad real, debe ser espontánea y nacer del ímpetu por expresar. La cultura impuesta, moral o políticamente correcta, utilizada como una estadística para impresionar y ganar puntos políticos, no es más que pura evasión enajenada y conlleva inevitablemente al desapego, no en vano nuestra cultura es cada vez menos nuestra y más americana, puertorriqueña, europea o lo que sea que esté de moda. No existe en Cuba una sola tarima, un solo micrófono donde se pueda expresar una idea que no esté previamente revisada y avalada, todos los teatros, cines, bares de mala muerte, tugurios y glorietas pertenecen al gobierno y éste impone leyes enmascaradas en instituciones, permisos y membresías para crear un filtro infalible. No sé qué principio revolucionario puede justificar semejante carencia de libertad.

Los artistas e intelectuales que piensan que reflejan nuestra realidad de una forma crítica y logran el acceso a los medios de comunicación son aquellos que han sido aprobados y que han pasado a ser una especie de contestatarios oficiales, cuyos pensamientos no representan en lo más mínimo las carencias, las miserias y la increíble falta de libertad que vivimos a diario. Aquellos que se niegan a modificar, endulzar o transformar su discurso con tal de entrar en el sistema y poder ganarse el derecho a tocar en algún lugar y vivir de lo que hacen les esta reservado el anonimato, la persecución y la indiferencia. Al parecer, la honestidad y el compromiso con la verdad individual no tienen pegada en un país dormido y apático que ha decidido que hacer de la vista gorda es lo más inteligente y correcto. Vaya pueblo culto que hemos generado.

Si piensan que no son evidentes las razones por las cuales se intenta encancelar a Gorki se equivocan, son obvias. Hace rato que el engaño no es más que una burda manipulación. Si piensan que esta torpe solución a la hora de lidiar con la crítica no hace notar su patética incompetencia política se equivocan, todos nos damos cuenta de la falta de compromiso con la verdad. No pronunciarse ante este tipo de hechos nos hace cómplices de la intolerancia porque existen situaciones que nos conciernen a todos y donde lo que está en juego no es más que la libertad. Esa libertad pura de ser como somos sin condiciones ni juicios, ésa que para disfrutar hay que ganársela. No me gusta apoyarme en las citas, pero él lo dijo mejor que yo:

"Quienes son capaces de renunciar a la libertad esencial a cambio de una pequeña
seguridad transitoria, no son merecedores ni de la libertad ni de la seguridad".
Benjamin Franklin

Ahí está la historia para contarnos cómo fue que lidiaron los líderes revolucionarios con la generación de nuestros padres, queda por ver cuál va a ser la relación que establezcan con nosotros y hasta qué punto vamos a dejar que nos roben nuestros mejores años con el silencio como verdugo. Mientras tanto, Gorki se queda en la celda de la Quinta esperando a que se inventen una buena excusa para que se pudra en la cárcel donde lo conocí y logren que deje de cantar para siempre.

Ismael de Diego

Comunicado de última hora sobre la detención en La Habana de Gorki Águila.

2008-08-26T14:36:00.003+02:00

(noticia recibida por correo electrónico)

SITUACION DEL MUSICO GORKI AGUILA, LIDER DE PORNO PARA RICARDO

Gorki Águila permanecerá detenido en la estación policial ubicada en las calles de 3ª y 62, Municipio Playa, hasta el jueves, aproximadamente, cuando se le procesara en un juicio sumario, por cargos de pre- delictividad; dicho de otro modo, no hay una causa por la cual júzgasele.

Hasta el momento su padre ha estado permanentemente trasladándose a la estación policial, mejor conocida como “la 5ª”, sin poder verlo.

Los demás integrantes de Porno Para Ricardo y amigos de Gorki se encuentran reuniendo dinero en pesos convertibles para pagar un abogado con experiencia en este tipo de casos.

Se espera una conferencia de prensa en La Habana para informar puntualmente sobre la situación del líder de Porno Para Ricardo.

Porno Para Ricardo

La Habana, Agosto 25 del 2008, a las 23: 30 horas.

www.pornopararicardo.com

Detenido Gorki Águila, el líder de Porno Para Ricardo.

2008-08-26T04:15:00.005+02:00

foto: © Laura García Freyre

FREE GORKI!

(cobardía y represión)

http://www.pornopararicardo.com/noticias/free-gorki.html

Hace pocos minutos la policía castrista detuvo a Gorki Luis Aguila Carrasco, leader de la banda Porno Para Ricardo en su casa, cuando se disponía a grabar las últimas canciones del proximo disco de la banda.

Ciro, el guitarrista del grupo, siguió al auto policial en bicicleta hasta la estación donde los esbirros de la dictadura han llevado a Gorki, que no se encuentra bien de salud, y que se disponía a hacer un esfuerzo para grabar los temas pendientes.

Gorki tiene una inflamación en los pulmones y falta de aire, y fue sacado de su casa por un policía que dijo cumplir órdenes del delegado del poder popular, un tal Jesús y sin orden de arresto, en el mejor estilo comunista.

En la mañana del sábado estuvimos hablando e intercambiando ideas sobre el diseño de la portada del disco y opiniones sobre algunos de los nuevos temas, además de algunos detalles relacionados con la producción de este álbum, el website de la banda y haciendo chistes.

Naturalmente, la creación artística independiente en Cuba se premia solo con persecuciones y órdenes de búsqueda y captura por parte de la policía de la dictadura.

El testimonio de Ciro:

Cuando nos disponíamos a empezar a grabar tocan la puerta. Gorki abre y desde el cuarto escucho, "¿Usted es el Ciudadano Gorki Aguila?" era un policia que le pidió que lo acompañara, el preguntó por qué y el policía le dijo que él solo cumplía órdenes.

El policía se dirigió a él siempre en buena forma. Yo los seguí al sector de policia y esperé en la esquina para por si les daba por cargar conmigo también y no quedara quién avisara.

Cuando se fueron me acerque al sector de policia y estaba allí el mismo que lo vino a buscar, le pregunté que para donde lo habían llevado y el me dijo que para la estación de 3ra y 62 llamada popularmente la 5ta.

De regreso me encontré con el padre de Gorki que al enterarse se puso muy nervioso y fué a la 5ta a averiguar por su hijo.

Esto no es nada nuevo. Como los aficionados recordarán, se fabricó ya una vez un caso en contra de Gorki, que fué arrestado bajo cargos falsos y condenado a cuatro años de prisión. En aquella ocasión se filmaba Habana Blues y el régimen mantuvo a Gorki encarcelado impidiendole de participar en la película sobre la nueva música independiente y underground de Cuba. En realidad, el delito de Gorki es solo uno: tener los cojones necesarios para denunciar los atropellos de la tiranía contra el pueblo cubano y la ilegitimidad del régimen heredtario impuesto a Cuba.

Esto no es mas que la continuación del acoso al cual ha sido sometido Gorki por parte de la policía y el delegado del Poder Popular, que cuenta con la colaboración de vulgares chivatos barrioteros. Hace solo dos meses, el 17 de junio, Gorki fue llevado a una estación policial por el mismo delegado del Poder Popular, quien lo amenazó con la cárcel por su conducta "antisocial", de un modo bastante gangsteril como quedó recogido en la la grabación clandestina que hicera Gorki de esa citación policial, en la cual tambien puede escucharse su elección de seguir con su arte y el rechazo a la pretensión del delegado a que firmara un acta de peligrosidad.

Este nuevo episodio de acoso y persecución ocurre justo cuando Porno Para Ricardo se encuentra en medio de la grabación de su nuevo disco, lo cual elimina cualquier posibilidad de que este escalamiento represivo pueda calificarse de coincidencia?. En Cuba, la voz de los valientes es silenciada por el régimen, que no vacila en utilizar intimidación y fuerza.

Por tanto, y en consonancia con el clima de opresión que reina en Cuba -según nos informa el padre de Gorki- lo tendrán detenido hasta el jueves, hasta que le hagan un juicio por peligrosidad y la condena que le impongan puede ser de uno a cuatro años. Ese es el precio de vivir con valentía, pensar por si mismo, y de hablar sin pelos en la lengua.

Por favor distribuyan esta noticia a todas sus listas de correos, blogs, programas de radio y televisión.

¡Que liberen a Gorki!

¡Free Gorki!

PIA MC HABANA´S LONELY HEADS CLUB BAND, por Orlando Luis Pardo Lazo.

2008-08-25T08:00:00.001+02:00

El 30 de junio publicamos en Lunes de post-revolución, una entrevista a (con) "Pia Mac Habana".

LA HABANA, miércoles 20·08·2008 (Agencia de Prensa Fonts·125). El más reciente blog in-the-pendiente cubano ha salido a la luz impública internetcional, tras el reciente lanzamiento del espacio web autotitulado PIA MC HABANA (http://piamchabana.blogspot.com/)

El motto del referido blog es una suerte de anti-teorema no tan tórrido como vacuo que, dada su levísima brevedad ingrávida, merece ser transcrito in extenso a continuación:

Anti-Dühring & Anti-Kapital / Anti-Hegel & Anti-Tesis / Anti-Darwin & Anti-Dadá / Anti-Establishment & Anti-Establo / Anti-Narco & Anti-Anarquía / Anti-Freud & Anti-Fuck / Anti-Beatles & Anti-Rollings / Anti-Orígenes & Anti-Ciclón / Anti-System & Anti-Diáspora / Anti-Materia & Anti-Materialismo / Anti-Cristo & Anti-Castro / Anti-Logos & Anti-Sema / Anti-Nigger & Anti-Nietzsche / Anti-Corpus & Anti-Cacharro / Anti-Telos & Anti-Epos / Anti-Generación·Y & Anti-G·2 / Anti-Gay & Anti-Pathos / Anti-Arte & Anti-Real / Anti-Hitech & Anti-Naif / Anti-Blog & Anti-Bloqueo / Anti-Anti & Anti-&: Cubil oPOSTsitor Anti-Escritural de Pia McHabana.

Y eso es todo para empezar.

El resto son los nueve nuevos posts firmados por Pia McHabana, esa suerte de fantomas que recorre América.

Nueve nuevas cagarrutias de pájaro loco lírico.

Cañonazo de las nueve contra todo cánon cáustico concebido en cualquier claustro académico.

Tampoco vale la pena comentar semejante estado de desescritura terminal.

Lo más sensato ahora sería dejar correr esta suerte de aliteratura o newrrativa de máxima ilegibilidad.

Cuando más, sumarnos negativamente o peyorar en positivo a este "club de los cabezones solitarios de Pia McHabana", como ella misma lo anuncia en un cabezal de su blog.

Cuando menos, reproducir también in extenso esta seudodislalia disléxica que intenta bloquear el tráfico de lee-y-pon, tan caro y característico de nuestra incipiente blogosfera insipiente.

Ecce texti (al menos por esta vez, los comentarios a "Fogonero Emergente" pueden ser forwardeados al cuartel virtual donde radica y acaso se radicaliza Pia McHabana: piamchabana@gmail.com):

1. NOW NIGHT NOTHING

Es especialmente ridículo ser la cliente número 10,000,000 que se crea un blog Made In Cuba. Narcisismo incontinente versus Socialipsismo insular. Let it read. Hacerse leer versus excribir. Desde los revolcadores diarios de habanadebris hasta los recolectores de impuestos habanabíblicos, pasando por los posts reflejos de nuestro Premier: toda Cuba ya ha blogueado primero que yo. Rabia antes que ridículo. Ser la última de la cola del blog: last but not least. Ahora que es de noche en La Hanada. Horario roto de ratas versus rateros. Ahora que nadie nos ve, tú no se lo digas a nadie. De esto es de lo único que todavía se habla. Antes que amanezca. From dusk till dawn. Ahora es. Now is the moment.

2. AMABILIS CORDIS

Dolor de cordal. El diente 38 asomándose de lado y detrás de la última muela convencional (odontológicamente, esto es un barbarismo). El diente 38 abajo y al fondo. Mandíbula izquierda que amanece pidiendo anestesia. Toda la encía inflamada alrededor. El diente 38 al fondo y abajo. Hacer buches de cualquier cosa que no venga muy al caso. Tomar cualquier antibiótico medio vencido y casi gratis, pero de importación. El diente 38 en la lotería clandestina: macao, dinero, todo sirve contra el dolor de cordal. Todo sirve contra el dolor. Todo sirve. Somos eso. Soy eso. Eres eso también. Resta de poquedades o ristra de poquenadas (porquenadas). Usamos lo que funciona aunque no sea eso. Cubapraxis Ltd. Usamos lo que funciona como si fuera eso. Simulahabana SA. Nadie puede escapar. Ninguno. Ni yo. Tú tampoco. Cuba te hinca y te incuba hasta que un jueves se te incrusta abajo en la encía vestibular. El diente 38 en la lotería clandestina cubana: dinero, macao, molusco con dolor inflamado detrás de la última muela convencional. El diente 38 asomando la corona cariada desde su concha de hueso mandibular. Amanecer con dolor de cordales. No demasiado. Una molestia casi amable. Definitivamente cordial. Por el momento no hace falta una cuerda para colgarnos (de niños, los dientes de leche nos lo sacaban con un cordel). Aún nos queda bastante cuerda para paliar la locura. Memorándum de que Pia McHabana todavía insiste en existir (ontológicamente, esto equivaldría a resucitar/resistir: resurresistencia insurgente o por lo menos insultante o insulsa; nunca insular). Por favor, fasten your seat-belts, s'il vous plaît: el último blog clandestino cubano (primer blog público subnacional) con destino a Desatino Clowntry despegará on-time/on-line tan pronto amaine nuestro dolor de cordal. Tan pronto amaine nuestro dolor. Tan pronto amaine. (38 suena no tanto a diente sediento de cirugía como a una magnífica edad para recogerlo todo y recomenzar.)

3. 8 / 8 / 8

Regla del ocho: de Osho, de Oshá. Aquí y ahora. Presenteterno metido en un termo subnacional. El 8 es un signo de infinito puesto de pie. Interrogatorio invertido sin solución. No hay mayor muerte que la mentira. Ver los sueños como la vida. En cualquier templo cabe el resto del universo (restos resabiosos de lo real: rimbombancia rancia de la r). Es amoroso el peligro. Pasadobsoleto expulsado de un paraíso parapolicial. El signo de infinito es un 8 tendido como un cadáver. Solución inventada sin interrogatorio. Futuramas fatuos de un agosto ahora y aquí. Regla de Osho, de Oshá: del 2008.

4. IRMA LLORANDO

Tiene más de 90 años. Tal vez casi 100. Todavía camina sola. Se aguanta de las rejas, columnas y matas. Camina por la acera. Sola. Avanzando. La conozco desde pequeña. Irma siempre tuvo más de 90 años. Tal vez casi 100. Avanza temblorosa. Aguantándose a los objetos del barrio. Todo un siglo XX que viaja de su portal a mi sala. Irma siempre viene a comprar cigarros. Cigarros cubanos al menudeo. Populares y Criollos al por menor: a 40 y 50 centavos nacionales cada cigarro. Irma avanza con un par de pesos temblándole en una mano. Con la otra se aferra a los objetos del barrio y así avanza. Sola. Por la acera. Irma llorando. Y este detalle es impresionante. Porque no está loca. Ni senil. Ni siquiera muy triste. Irma desde que la conozco solloza cada un par de palabras. O pesos. O cigarros de mala marca (la peor picadura popular o criolla). Irma llega llorando a mi casa. Compra llorando y enseguida se va. Es como un tic nervioso. Sin lágrimas. Un susurro nasal. Un toque de desamparo o pánico que le desencaja la cara. Y entonces regresa con sus más de 90 años. Tal vez casi 100. Dando tumbos de mi portal a su sala. En una mano un par de cigarros. Con la otra se aguanta a los objetos del barrio. Por la acera. Sola. Así en la paz como en la guerra. Así en Lawton como en la eternidad. Así en La Habana como en la muerte. Así en Cuba como en ninguna otra parte. Irma llorando.

5. SMOG CHINOISE

En mil y una noches de transmisiones chinescas, sólo ahora en la televisión cubana sale fotografiado el smog. Beijing es una burbuja de debris aéreo y nadie en el Comité Olímpico Internacional notó a tiempo esa nata. Mejor así. Los atletas ahora competirán en suspense. O con máscaras antigás: los ciclistas yanquis ya ensayaron un performance al respecto, pero después pidieron perdón. Humo milenario sobre la ciudad capital: antorchas y fuegos artificiales atizados por un viento de utilería digital. Un solo país, dos sistemas; dos países, un solo sistema: 2008 partículas opacas por milímetro cúbico del Gran Paredón (una ex-muralla turística que para colmo ya ni se ve desde el cosmos), polvillo coriciento de un estornudo aplazado desde Tiananmén. Beijing the Beautiful. Smog con smoking. Palitos chinos enchumbados en una sosa salsa de soya, caligramática de cinco círculos encarcelados entre sí: maripositas chinas en technicolor que no vuelan sin los cables del titiritero, marionetas de pandas a punto ya de extinción. Pasarela fashion como parodia de la Glam Marcha. Smog on the Water-Closet de una ciudadela púrpura prohibida post-imperial. Retahíla de récords. Serán, como todos, "los mejores Juegos Olímpicos de la historia moderna". Aún así es sólo un juego. Después vendrá el thriller del reconteo de atletas en cada delegación: apátridas y repatriados, mercenarios y medallistas (todo un argot de combate para el próximo tetraenio, en un ciclo cósmico mitad cómico y mitad cansón). Una chanson chinoise con versículos apócrifos del ex-líder Mao. Beijing the Beast. En mil y una noches de transmisiones cubanescas, sólo ahora en la televisión china sale fotografiado el smog. Mejor así.

6. SOBRE EL ZAR SOVIETZHENITSIN

Diciembre 11, 1918: Solzhenitsin nace medio año antes que mi padre. Agosto 3, 2008: Solzhenitsin muere un domingo tarde como mi padre, pero casi una década después. Solzhenitsin y mi padre miraron a Rusia desde una distancia de postguerra próxima y sobrecogedora, sin creer del todo en la palabra soviets, si se compara con la palabra zar. Solzhenitsin y mi padre coincidieron en algunas ideas proféticas, tristes y desproporcionadas. Los ojillos de ambos se parecen mucho en algunos retratos de la vejez. Escribieron con fe enferma. No se leyeron mutuamente, pero a los dos los leí con asombro yo. Con suerte, los desleí. Ahora retomo los tomos de uno y otro. Solzhenitsin, mi padre y yo formamos una extraña ouija donde yo funjo y finjo de mediocre médium.

7. CISNE

Lame el bollo de la libélula salvaje.

Ama el modo en que ella ignora que tú insistes.

8. EPITAFIO

Pía espía que expía del pí al pá en plena plaza de una utopía tupida. Pinacoteca de pingas que ya no hacen ni pis. Pasividad impertinente de premier póstumo tras permanecer preso un período demasiado penoso en su despacho del palacio presidencial. Conspicua promiscuidad de la palabra p. Sin permiso para paladear. Ni paliar los problemas. Sin piedad contra la peste del pensamiento propio en tanto tonta pasta común, sin pathos personalizado ni el pulso persuasivo que proviene de la propiedad privada. Pía impía de la post-Habanada nuestra que estás en el polvo. Putrefacto permanezca siempre tu nombre como garantía premórtem de salvación. Petrificada estés siempre en tu sobrevida como promesa precaria de que pronto vas a resucitar. Patriefacta y patrificada seas, Habanada umbría ahora ya sin hombría. Me permito el placer de apisonar tus lápidas apócrifas antes de que despiertes en paz. En pus. En pis. Améen. Ha sido un privilegio la ocasión de esta provocación. Punto final. Puaf.

9. DURAMADRE DURAS

Post del 25 de agosto de 1979, manuscrito en la agenda analógica de Marguerite Duras: El mar está gris, negro en el horizonte, llano, pesado, con densidad de hierro. Veleros inmóviles, sellados al mar de hierro. Las siluetas de los paseantes de la playa son del mismo color negro del horizonte. Luego, viento. Por la tarde, todo se deshace, azulea, vuelve al movimiento.

Post mío de otro 25 de agosto que persiste en Cuba tres decadentes décadas después. Los colores son los mismos, acaso más pixelados por la embolia de una era post-digital. El mar y la línea claustrofóbica del horizonte siguen siendo la libertad y, en consecuencia, un mal absoluto para los cubanos. Enfermedad férrea, sin fe. Flatulenta antes que fatua. También persiste la paz pírrica de los paseantes, pacientes en pena. Por supuesto, jamás hubo veleros en el malecón (Margarita, está tan fea la mar, la merd...). Sólo hubo inmóviles noches en vela bajo el soberano corte de electricidad: racionamiento híper-racionalista de luz, apagón sin parangón en la historia de Linternamérica. No hay papeles protagónicos en este histórico film. Sólo hay extras histéricos, encasillados en un guión incivil filmable en blanco y negro: texto inflamable y firmable por la propia Marguerite Duras. Hiroshimabana, mon amour. Todo lo sólido se derrite en su deseo de aire. Totalitarismo del éter: éterotalitarismo homofóbico (de fobia al hombre). Nadie nunca ha visto nada de nuestra Habaniroshima particular. Por el momento, disfrutamos de este escenario ocioso (de naturaleza ósea). Aún nos falta el disparate o el disparo de una voz de ¡acción...! Ya luego comprobaremos que no habrá quién cojones cumpla la contra-orden de ¡corten...! El desenlace será un plano secuencia sensacional, no importa lo que anote en su agenda dentro de treinta agostos nuestra augusta Marguerite Duras.

-----ENDS----

Orlando Luis Pardo Lazo en Lunes de post-revolución: 99 A LA SOMBRA

2008-08-17T23:59:00.002+02:00

------------enter---------------

111.

Me recuerdo en 1999. Un verano asqueroso y atroz, como los últimos quince o veinte veranos de Cuba. (Sigo convencido de que el cambio climático global empezó aquí, por algún proyecto súper-secreto con los soviéticos que en los años noventa abortó). Yo caminaba las calles de una Habana decadente en franca recuperación. En el corazón infartado de la Manzana de Gómez, una amiga filóloga (no es Yoani Sánchez) me abrazó al borde de las lágrimas: "Qué fea Cuba, Landy", me dijo, y sólo se me ocurrió animarla con un largo beso en los labios. Por supuesto, yo no entendía nada. Ni a Jamila Medina ni a nadie. (Esto tal vez sucedió cinco o cincuenta o quinientos años después.)

222.

Me recuerdo en 1999. Estábamos locos, estábamos muertos. Fui a un taller de técnicas narrativas como terapia de grupo para sobrevivir. El lugar era infame, en la Casa de Cultura de Castillejo y Carlos Tercero. Era tarde. Un miércoles. Se fue la luz. Pero el público de taraditos y adolescentes impúberes permaneció hipnotizado en su lugar (unos pupitres despingados acaso de cuando Playa Girón). El aire olía a orine. El conferencista destilaba amables aires de mesías. Tenía un nombre en siglas (JAAD) y, en medio de la aburrida barbarie nacionalera, nos habló de la apasionante fuerza libertaria de la palabra cuando tiene un lustre personal. Nos habló de competir con los muertos que habían escrito estoicamente desde el horror antes de estar muertos nosotros ahora. Nos habló de no dejarnos marear por los odios consensuados de la realidad, de tampoco ser tan pendejos como para mirar infantilmente hacia cualquier otra parte, de la tradición y sus traiciones, de ser hermosos y humildes desde la altanera irrepetibilidad de cada una de nuestras escrituras (ni él ni ninguno de nosotros escribía entonces), y de quién recuerda cuántos otros desatinos en pleno apagón. El tipo era un inmortal en medio de la corrupción cubana en fase de recuperación. Terminamos sin ver nada, cerca ya de la medianoche. Para entonces éramos como una secta de infieles que lo elegíamos por puro azar a él: JAAD nuestro que estás en el cieno... Salimos de aquel castillejo. A oscuras e iluminados. Y eso fue todo. Un miércoles. Aquel fue el inicio y el fin de una post-revolución literárida que por suerte fracasaría avant la lettre. No teníamos que ser escritores. Ya lo habíamos sido sin darnos cuenta. Arte efímero: excritores. El resto sería sólo nuestras falaces carreras para triunfar humillantemente así en Cuba como en el exilio. Así en la paz tórrida de los años cero, como en las dos mil guerritas inciviles que en el futuro mediato (mediático) ningún post-raúl sabrá cómo evitar.

333.

Me recuerdo en 1999. Un día de noviembre. En una funeraria.

444.

Me recuerdo en 1999. Fidel trajo a Cuba de un golpe a todos los presidentes de habla hispana, incluido Juan Carlos el rey español (creo que hasta le regalaron un óleo de su madre). El transporte público se puso especialmente infernal por esos días de Cumbre. Se acababa el año. Desde abril yo no tenía trabajo. En Cuba, ya no quería volver a oír de esa palabra jamás. Que se jodieron todos, empezando por mí. Todo lo veía a través de un velo opaco y distante. Era la angustia. Pensé que sería un efecto temporal, como la visita de los presidentes y el rey. Como el encuentro del "caballerín" (algo así le dijo Fidel) José María Aznar con la insipiente más que incipiente oposición cubana: más bien una oPOSTsición dedicada a publicar panfletos en internet, contenta de no tener que alzarse en armas, ni siquiera salir a la calle salvo para coger un par de piñazos y una visa express vía Washington. Pensé que mi angustia sería una ilusión pasajera de pasajero apiñado en un metrobús. Pasaba horas y horas de ruta en ruta, sin encontrar del todo el camino a mi casa. Era invierno y sudaba. No conocía a Ahmel Ahmel ni a JE. Así que no escribía, porque no sabía por dónde empezar. Por entonces sólo conocía a JAAD, el gurú gagueante. Así que tampoco podía dejar de escribir, porque no sabía por dónde empezar a dejar un vicio tan vacío como aquel.

555.

Me recuerdo en 1999. Fui a pedir trabajo a Trabajadores, el órgano anaranjado de los dos o tres colores patrios de la prensa plana oficial. Dije que sabía diseño en computación. Dije que sabía escribir (cité un cursillo a medio abandonar con el periodista Luis Sexto en la emisora de radio COCO). Dije que amaba a la revolución: con otras palabras, por supuesto, para que no lo tomaran como una ofensa (el lenguaje en Cuba ya no tolera semejante lexema disléxico, sólo en el resto del planeta sigue siendo posible afirmar que uno ama a una revolución). Me dijeron únicamente que volviera tranquilo a mi casa, que más temprano que tarde alguien del Departamento de Personal me contactaría. A la vuelta de nueve años de estar tranquilo en mi casa (igual pueden ser nueve eones o nueve posts), no sé bien qué justificación ponerles cuando me contacten por fin. Aún no sé diseño en computación. Ya no digo nunca que sé escribir. Y al final siempre me faltan cojones para t-t-tart-t-tamudear la última oración.

666.

Me recuerdo en 1999. En la Feria Internacional del Libro, en el castillo de San Carlos de la Cabaña. Un joven y prolífico escritor de provincia presentaba su libro de cuentos, que recién había ganado en casa un premio continental. Dijo: "no nos llamemos a engaño, escribir es oficio de negros, cuestra trabajo". Él era blanco, si bien menos que yo. Un indio oriental bocón. Disfrutaba performáticamente sus quince minutos de spot-lights y micrófonos. Un viejo y angurrioso escritor de la capital me pasó un brazo por encima de los hombros. "Te doy quince años para que el libro lo escribas tú, comepinga", me dijo. Me queda poco menos de la mitad de aquel plazo. Pero el libro hace mucho que lo tengo completo, comepingas ustedes. Ahora es sólo cuestión de tener la genial mediocridad de ponerlo entre letras y espacios en blanco: de exhibirlo como en las exequias de un exquisito cadáver que yo mismo preferiría no releer.

777.

Me recuerdo en 1999. Me faltaba un diente, me sangraban las encías. Mi salud era un fiasco. Fidel echó a correr una batalla de ideas para repatriar a Cuba al niño náufrago Elián (Robinson que reclama a su séquito de Viernes). Yo eché a correr como una zorra en el maratón Terry Fox. A mi lado rodaba un pequeño ejército de traqueotomías y amputaciones sobre mil y una sillas de ruedas. Yo corría a ciegas, despacioso e infatigable. Como un Forrest Gump loco local. Como un taradito de taller literario con olor a orine en el aire. Como un adolescente impúber entre la histeria política y la represión sexual. Como el suicida que a Orlando Luis Pardo Lazo ni siquiera en juego se le ocurrió. Fidel tenía entonces 73. Me llevaba un medio siglo de 45 años. Llegué de último a la meta del maratón. A mitad de camino, me dio por ayudar estúpidamente al prójimo más necesitado. Todos me agradecían con naturalidad, como si cada uno de mis gestos no fuera absolutamente excepcional. Yo era invisible en aquella marea clínica de solidaridad. Yo era y sigo siendo invisible. Fidel tiene ahora 82 años y aún me lleva el mismo medio siglo de 45. Supongo que de vez en cuando hay que saber llegar de último o, preferiblemente, nunca llegar a la meta de un maratón sin piernas llamado Terry Fox.

888.

Me recuerdo en 1999. Viajé en botella hasta el río Duaba, en Baracoa, Guantánamo, en la frontera paleohistórica de este país. Vimos un velorio montado como una escenografía entre el portal, la calle, y la acera del frente (la de la sombra). Supongo que lo hacían de puertas afuera por el tedio y el oprobioso calor. Aunque la recorras de punta a cabo, Cuba es un eterno veneno. Todo el mundo en el pueblo masticaba aquella pasta chiclosa pronunciada chillonamente guassspén... El campismo del río Duaba estaba alquilado entero por una secta protestante que lo usaba como retiro bautismal. Todo el tiempo sonreían, tocándose mientras se encomendaban a Dios, como personajes de El Portero de Reinaldo Arenas o entelequias cartoonescas de la serie South Park. Hablé con algunos de los más jóvenes. Noté enseguida una ignorancia babeante y docta que me sobrecogió por ser tan mimética. Aquellos seres eran clones de piel ceniza y ojos transparentes al estilo de Arturo Arango, o peor: eran ceros antes que seres. Tenían una fe fabulosa de estar viviendo todos en la verdad (estaban orates de remate o eran actores sensacionales para ser amateur). Se bañaban con ropa en el río, y jugaban escandalosamente como niños inocentes, hasta que un pastor nos exigió respetuosamente que no usáramos sólamente la trusa para zambullirnos. Les resultaba muy chocante nuestra "desnudez", casi una ofensa a su Dios. Lo obedecimos como experimento y parodia. En aquel teatro vodevil nosotros seríamos el diablo/devil, y había que asumir nuestro rol de manera profesional. El agua era cristalina como nunca antes la he visto en persona. Desde aquel lecho de chinas pelonas, La Habana de 1999 era sólo una pesadilla de no te asustes, mi amor, porque es mentira y tú verás que ya pronto vamos a despertar... Aquella colmena integrista habitaba un oasis de significado en medio de la escéptica descojonación nacional (aunque los índices económicos ya habían rebotado en el subsuelo y ahora se remontaban ad infinitum desde las sesiones del Parlamento y los titulares de la prensa plana oficial). Parecían miembros no de una secta endémica guantanamera, sino mutantes de una subespecie de homúnculos perdidos hasta la próxima glaciación. Con el paso de los días, nuestra curiosidad fue menos y cedió paso a la ira. Los odiábamos un poco en su fundamentalista felicidad (ellos o nosotros: esa era la cuestión, uno de los dos bandos en combate tenía que estar muy enfermo). Los entendíamos cada vez menos a lo largo y estrecho de la semana. Al final, nos despedimos casi por señas, con saña, imposibilitados del más mínimo afecto para una mayor comunicación. Definitivamente, la cuestión era la Cuba del Dios local de ellos versus la Cuba demoniaca de nadie que traíamos por dentro desde la capital: uno de los dos relatos tenía que estar muy grave, de ingreso en una sala de terapia intensiva social. Por mí, que se pudrieran ellos en aquel paraíso bautismal de un campismo a orillas del Duaba, Baracoa, Guantánamo. Por nuestra parte, viramos volando a La Habana. Literalmente. En avión. (Esto tal vez sucedió quinientos o cincuenta mil o cinco millones de años antes.)

999.

Me recuerdo en 1999. Preso. Firmando la energúmena orden de arresto en una estación policial de Lawton. Entre orientales sudados con uniforme y una oquedad institucional inimaginable desde la acera. Yo había tirado un par de fotos a una chimenea en ruinas y seguí caminando confiado por el barrio, hasta cruzar las líneas férreas y salir a Juanelo. A las cinco o seis cuadras, una patrulla rara frenó hollywoodensemente a mi lado y me exigió que los acompañara. Al parecer, un custodio zombie de la fábrica en ruinas me había denunciado a la Seguridad del Estado, al detectar en mi actitud uno de esos acápites oxidados del Sistema Único de Exploración. A los efectos, yo era un espía. Acababa de salir de una semana ingresado gratis en un hospital horroroso, y ya me reclutaban de nuevo a comparecer. Me compadecí de mí. Me dio tanta lástima la subsistencia entre la estupidez y la estulticia cubanas que, con gusto, me hubiera rajado a llorar en el asiento de atrás (las ventanillas no se bajaban). Ya en la estación, nunca me dejaron acercarme a un teléfono para hacer la llamada de rigor (rigor mortis: creo que yo también estaba sobresaturado del peor cine demócrata Made In Hollywood). A una adorable viejecita blanca, sentada junto a mí en el banco de piedra, le susurré mi número de teléfono y el nombre de mi mamá (usé justo esa palabra: mamá). La señora entró en pánico y se negó coléricamente a ayudarme: casi me denuncia por segunda vez en minutos. Tal vez pensó que yo era la perdición de su caso. No sé. Lo cierto es que no he sentido tanta desolación como ante aquellas arrugas venerables, de cuya muerte ipso facto allí fácilmente yo me hubiera alegrado. Después fue una muchachita negra la que sentaron a mi lado. Esperaba al marido o tal vez al padre (o ambas funciones en uno solo, como ya va siendo habitual): un tipo fuerte que manoteaba con descaro dentro de una oficina. Le repetí mi palabra mágica y ella sí memorizó el 98-82-69 y el nombre de mi mamá: María, corre, tu hijo preso en la estación del parquecito infantil (históricamente había uno al lado, pero luego lo convirtieron en una discoteca de cursilerías, adulterios y asesinatos). Tras esa escena, sentí tanta gratitud que juré, para el resto de mi vida, colaborar siempre con los condenados, así se trate de violadores en serie de ancianitas o de menores de edad (las dos claves semánticas de los rumores pro-linchamientos en Cuba). Enseguida mi madre María se apareció con un vecino capitán de la policía. Me devolvieron la cámara intacta (era prestada, por lo demás). Cancelaron el proceso antes de que la Seguridad del Estado se interesara en valorar cuánto arte o desastre había en mi rollito Konica de 100 ASA. Rompieron delante de mí el papelito de arresto en mi contra, legitimado por mi propia firma, hecha con un repuesto de bolígrafo: este detalle me hizo temer que yo estuviera en manos de algún cuerpo paramilitar. Me fui a la pinga de allí, entre el capitán vecino y el tembleque parasimpático de mi mamá. Tenía unas ganas de pinga de ser espía. De expiar tanta irrealidad. De vender pa´ la pinga mi foto al mejor postor del exilio. Pero la chimenea de la fábrica en ruinas no paría mucho más. Era un mojón de pie, un monolito de mierda sin valor económico ni anti-ecológico. En 1999, ni el peor enemigo de Fidel Castro podría narrar nada con semejante saurio fósil anterior a la revolución industrial. Además, hacía un calor de tres pares de cojones. Cuba se derretiría sola en la sopa insoportable de su propio sopor. De la discoteca vecina a la estación policial se fugaban los acordes de Jon Bon Jovi en matiné. Era 99 in the shade, por supuesto: 99 grados Fahrenheit a la sombra para rematar (febrícola de 37 grados Celsius tan solo por el resplandor del sol).

------------exit-----------

Lunes de Post-Revolución, por Orlando Luis Pardo Lazo: SOLZHENITSIN EXPLICADO A LOS NIÑOS

2008-08-11T09:00:00.003+02:00

Sushi de Solzhenitsin.
Diez díasidencias que estremecieron al mundo.
El pecado de Solzhenitsin.
Un fantomás que recorre la rézaca de Euroja.
Entre otras cubachunguerías políticas de goodbye lenin.

Se sigue a la caza del disidente, del Solzhenitsin del trópico,
sin analizar a fondo la originalidad de nuestro proceso cultural.
Si ese Solzhenitsin debuta al fin, con maracas y sombrero de yarey,
en el lobby de algún hotel de La Habana o Varadero, no es demasiado importante:
los intelectuales cubanos siguen haciendo contribuciones a la herejía mayor,
a la revolución, a este presente de imaginación, resistencia y fundación.

ABEL PRIETO (El País, Madrid, 20 / 02 / 1996).

1) Parece un libro de difusión cultural. En su momento tal vez lo fue. Técnicamente, según la "Advertencia del Autor" (Tomás Rezác), La espiral de la traición de Solzhenitsin es "el acta patológico-anatómica de defunción del cadáver de un traidor". Límpido lenguaje para un "publicista checoslovaco", "hijo de escritores famosos", que "se ha propuesto la tarea de hacer, en el plano realista, un retrato biográfico, psicológico, político y literario de Alexandr Isáevich Solzhenitsin", según la "Advertencia de la Editorial Progreso" (Moscú, 1978): ¿no se advierte una amenazante aliteración en la palabra advertencia...? Precio paleohistórico de la edición cubana de La espiral de la traición de Solzhenitsin (Arte y Literatura, La Habana, 1979): a lo sumo, un peso en moneda nacional (copyright de Tomás Rezác). Una ganga casi gratis para la época y el lugar. 300 páginas en papel gaceta de combustión lenta. Precio posmoderno en agosto de 2008 (como libro de uso en una librería sin uso del reparto Juanelo): tres pesos en moneda nacional. Definitivamente, estamos ante una literatura de valores muy rígidos. Apenas inflacionable. Un libro que es el reverso de "ese estar hablando una especie de checo que la oreja Estado no entiende" (Carlos Alberto Aguilera, "El arte del desvío", Diáspora(s) 7/8, 2002). Un libro escrito en checo chequista para que resuene bien claro en los tímpanos o témpanos del Estado Total (las siglas ET hoy sólo remiten a un filme clásico infantil). Un libro que se suma al panfleto patético y a la entrevista televisada de dos compañeros de infancia de Solzhenitsin (K. Simonián y N. Vitkiévich, respectivamente). Un libro tan por encargo como la autobiografía de Natalia R (primera esposa de Solzhenitsin). En cualquier caso, todos son textos canónicos que coinciden coreográficamente en que nuestro hombre en el gulag fue un solapado soplón. Y el affaire Vetrov ficcionalizado por la KGB le da el punto póstumo de verosimilitud a este borsh: Solzhenitisin fue un Premio Nobel nada noble, sino un contumaz chivatón.

2) Él quería morir en verano. Y murió en verano. Él quería morir en su casa. Y murió en su casa. Debo decirles que tuvo una vida muy difícil, pero también feliz: dice Natalia S, segunda esposa y viuda reciente de Solzhenitsin. La saga de La rueda roja, que empezó con su novela Agosto, 1914, terminó casi un siglo después en agosto de 2008.

3) En efecto, Alexandr Isáevich Solzhenitsin ha muerto por fin (1918-2008). Como no se puso al lado de quien sí se puso al lado de los pobres, supongo que no merezca demasiado honor (ver la despedida de duelo que Marx mereció de Martí). En junio de 2007, el presidente ruso Vladimir Putin (ex-agente de la KGB) le impuso a tiempo el Premio Estatal de Rusia, después que el propio Solzhenitsin lo rechazara de Mijail Gorbachov primero (1990) y de Boris Yeltsin después (1998). Solzhenitsin no parecía tener mucha prisa para bajar el telón. Hasta en sus últimas fotos se le veía confiado como un pope patriarca, sin patria pero sin parkinson. Con su venerable barba de novelista-profeta y la frentona decimonónica de enciclopedista en este caso de la Reacción: era una suerte de Ivantelectual el Terrible. Un "León Tolstoi del siglo XX" que, en tanto protagonista de una época sin la épica del PCUS, no debía sobrevivir mucho más. Puesto un pie ya en el estribo, su bizarra catedral bizantina hizo aguas en la cloaca mercadotécnica de la pismodernidad: ahí están las ciudades de Macscú y de Saint-Petersburgerking para probarlo. Y ahí está Vladimir Putin de nuevo (ahora en el rol de ex-presidente), doblado de pena diplomática entre la bandera tricolor y el solzheféretro en capilla ardiente (expuesto en la sala de actos de la Academia de Ciencias de Rusia), antes de depositar un romo ramo de rosas rojas (conspicuo color) y darle un abrasivo abrazo a la viuda reciente de nuestro autor. Good-bye, Solzhenin: podría ser el próximo guión de despedida de los alemanes Wolfgang Becker y Bernd Lichtenberg.

4) Yuri Liubímov, director de teatro: Él fue nuestro Homero. En Izvestia, decano de la prensa rusa: Solzhenitsin nos enderezó el alma a muchos de nosotros (en algún otro sitio se le llama "la conciencia de Rusia"). Solzhenitsin an sich (novela El primer círculo, 1959): Cada vez que empezaba algo de cierta envergadura, se prometía a sí mismo y le decía a sus amigos que esta vez no haría concesiones a nada ni a nadie, que esta vez sí escribiría un libro auténtico (Tomás Rezác tal vez también se dijo lo mismo veinte años después). El órgano local Kommersant aportó su poco de poesía periodística: El hombre del que nos despedimos hoy se merece todos los epítetos que le han dedicado tras su muerte: incómodo, brusco, confuso, altanero, humano, profeta, amenazador, conflictivo, huraño, a veces genial, a veces ingenuo. Obituario de El País encargado a Juan Cruz: Oscurecido por el tiempo, recluido, convertido casi en un monje melancólico, enjuto, casi un retrato religioso del realismo soviético. Ya desde junio de 1993, el entonces presidente ruso Boris Yeltsin (de visita en los USA donde envejecía en paz Solzhenitsin) le había asegurado por teléfono que él era un gran hijo de Rusia. Una década exacta antes, al obtener el "Premio Templeton para el Progreso de la Religión" de manos del príncipe Felipe de Edimburgo, se le definió como un pionero del renacimiento de la religión en los países ateos. Del fundador del Partido Nacional Bolchevique, Eduard Limonov (también pateado de la URSS a los USA), es mejor no averiguar demasiado ahora: este escritor furibundo, autor de Russian Psycho y otros atracos por el estilo, en su momento fue descrito por Solzhenitsin como "un pequeño insecto que escribe pornografía" (además acusó a Limonov, entre otras retribuciones de compatriota, de ¡¡¡traidor a la patria que contribuyó a la caída de la URSS!!!). Finalmente, el periódico Granma (órgano oficial del Comité Central del Partido Comunista de Cuba) resume ahora su epitafio estéticamente más efectivo: MURIÓ SOLZHENITSIN —El escritor ruso Alexander Solzhenitsin murió a los 89 años víctima de un ataque cardiaco. Ganó el Premio Nobel en 1970 alentado por círculos en Europa y EE.UU. que ensalzaron y manipularon el antisovietismo del autor. Su novela Un día en la vida de Iván Denísovich fue su mejor pieza literaria. En los últimos años mostró su desencanto ante los brotes de capitalismo salvaje luego de la caída del campo socialista. (SE)

5) Leí a Solzhenitsin de viejo, mucho después de haber olvidado la joyita infame de Tomás Rezác. Hipocondriacamente, Pabellón de Cáncer sigue siendo mi preferido. En el corazón infartado de La Habana de los 90´s, yo he sufrido en carne propia esos mismos hospitales obligatoriamente gratuitos al margen del Estado y de Dios. Salas trancadas con candados. Baños albañales. De día un calor letárgico y de noche un frío de siberiada. La potencia miérdica clínicubana prêt-à-porter. Cuerpos de Guardia pesadillescos y cochambrosos, atestados de mendigos y policías y teléfonos que no funcionan (en una de esas madrugadas asmáticas coincidí con el ahora presidente de la UNEAC Miguel Barnet, que sostenía a una anciana milenaria como la muerte). Camillas recicladas y percudidas. "Estudianticos" bolivianos y/o bolivarianos partidos de sueño y sin coca para mascar. Las eternas mudadas de sala, según el diagnóstico varíe o desvaríe o por fin aparezca un somatón sano en cualquier otro hospital. Hipoliterariamente, se supone que Un día en la vida de Iván Denísovish sea una masterpiece (hasta en el Granma lo reconocen así), pero híperpolíticamente yo me quedo con Archipiélago Gulag. Y no tanto por la secuencia pulp-URSS de torturas y autofagocitosis dentro de la CCCP, sino porque en ese mamotreto leí unas imágenes sangrientamente documentadas de un Lenin que todavía hoy me da pánico. Y también porque de ahí sale toda una contra-historia secreta del siglo XX y, en específico, de la Segunda Guerra Mundial o Gran Guerra Patria: lo que incluye la tragicomedia del general Vlásov, y la de los pueblos peloteados entre Mostalin y Hitlerlín (como en un gran match de ping-pong, hasta ver quién era el más pingúo entre ellos dos). El resto de su Solzhescritura es bastante bueno, y hasta le aplaudo aquel Premio Nobel negociado justo en el instante peor (él ni siquiera salió de Rusia a buscarlo por la paranoia de que no lo dejarían re-entrar), pero a la luz de las dioptrías delirantes de mi lupa-lector, en general esos restos ya no me interesan igual (de su poesía, mejor me callo por respeto, al menos mientras dure su luto de lujo).

6) Tomás Rezác, en La espiral de la traición de Solzhenitsin, logra un ortodoxo Evangelio según Satanzhenitsin (saña anti-Sania). Hay de todo para todas las edades (yo lo leí con cerca de 12 años). Ya sabemos, por estadística elemental, que el delator Solzhenitsin cumplía órdenes como un personaje del checo Jaroslav Hasek: el escritor funcionaba como El Buenazo Soldado Shveik durante su década destacada en el archipiélago gulag (Solshveiknitsin). Ahora también disfrutaremos de su papel de adulto adúltero, "engañando miserablemente a su esposa": "es posible que la lista de sus amantes, desde el momento en que fue publicado Un día de Iván Denísovich [1962] hasta el momento en que fue expulsado de la URSS [1974], constituya toda una guía de teléfonos" (el exilio político antisoviético era un clan de "psicópatas" o, cuando menos, de "erotómanos enfermizos"). Y, acaso como un bonus-track al buen lector occidental, Rezác despliega toda una divertida rezáca de lexemas peyorativos: "gran calculador", "ansias ilimitadas de dinero y gloria", "manía de grandeza", "complejo de inferioridad que a menudo lo hacía agresivo" ante la "conciencia de su fracaso literario", "está convencido de que es genial", "mendigo", "Morsa" (su mejor mote de infancia, de donde su rostro arrastra una cicatriz), "desgarrado por el rencor cada vez que su esposa recibía elogios", "el cinismo más crudo", "egoísta redomado y un ser vil", "naturaleza inconsecuente y contradictoria", "papel de payaso", "impaciente y desenfrenado", "aprovechaba la menor oportunidad para desatar un torrente de palabras inconexas", "extraordinaria soberbia", "habilidad innata, casi genial para intriga", "le robaba las papas a Agrafena Ivánovna Folomkina" y "les quitaba su mesita a los viejecitos de Riazán", "ilimitada vanidad", "poseído de una idea única: ¡vengarse...! ¡vengarse de los escritores...!" y, por supuesto, "aptitud para traicionar a todos y a todo". Sospecho que este Rezachenitsin en checo del chequista Tomás, de haber sido narrado desde la ficción y no desde el informe contra sí mismo, pudo ser uno de los personajes más sabrosos de la novelística fraguada en acero del lado oriental del Telón.

7) En cualquier variante, la verdadera novela criminal del imperio soviético no fue ninguna de las mil y una obras de Solzherezade (a los efectos de la Realpolitik, sólo fue otro diablillo disidente de la intelectualidad), sino del súper-agente secreto Pável Sudoplátov. En su libro Operaciones especiales asistimos a la génesis de una mafia nada ideologizada que, de haber tenido la oportunidad (la tuvo, pero no se enteró), ahora sometería al planeta entero desde un buró borrachito-barrigón en las bodegas del Kremlin. Las Operaciones especiales de Pável Sudoplátov eructan toda la sangre que se espera de una novela negra (o, mejor, roja). Pero, en este caso, su contra-historia del siglo XX nos deja sin ganas de leer una segunda parte y sin voz para entonar en el XXI las notas desafinadas de La Criminternacional.

8) A la leve levo-intelectualidad europea no le cayó muy en gracia el exilio de Solzhenitsin. En los años 70´s casi lo acusan de haberse hecho expulsar de la URSS, de arrinconar la paciencia que las autoridades soviéticas tuvieron con él. Bastó con que Solzhenitsin declarara in situ que la España de 1976 le parecía un paraíso porque eran "libres para residir en cualquier parte y de trasladarse a cualquier lugar", y porque podían adquirir los "principales periódicos extranjeros" y "utilizar libremente las fotocopiadoras" (amén de que "se toleran las huelgas"). Inmediatamente le fue encima un alef maléfico más impactante que el de Tomás Rezác (por estar publicado no en Arte y Literatura, sino en la prensa más progresista de aquella época): "un escándalo", "una vergüenza", "paranoico clínicamente puro", "un Nobel por nada", "el heraldo de la tristeza", "un stalinismo antiestalinista", "está contra Europa", "graznidos de aves agoreras", "miente a cada instante", "multimillonario a costa de los sufrimientos de sus compatriotas", "enclenque", "chorizo", "mendigo desvergonzado", "bandido", "hipócrita", "siervo" ("siervo servil", diría Virgilio Piñera), "¿quién habrá pagado el spot de don Alexandr?", "estilo de music-hall", "este caballero tiene pasta de showman", "la barba de Solzhenitsin parece la de un cómico de pueblo", "el escritor ruso hace reír al gallinero" y, por supuesto, el colofón venenoso de Juan Benet: "los campos de concentración subsistirán y deben subsistir. Tal vez deberían estar un poco mejor guardados a fin de que personas como Alexandr Solzhenitsin no puedan salir de ellos".

9) 9 de febrero de 1945: "Solzhenitsin se sintió un hombre feliz. Iba al encuentro de una vida libre de todo peligro. Allá, en la lejanía, donde no estallan los proyectiles ni silban las balas, y donde en cada segundo que pasa no hay que temer ni al estallido de las minas ni al de las bombas" (es decir, iba preso a la retaguardia). Según Tomás Rezác, el capitán de artillería Solzhenitsin, condecorado dos veces, al término de la guerra "se siente sobrecogido de pánico, del miedo animal más común", por lo que elabora todo un "plan para salvar su propia vida". Y, entre otras solzhimañas, él escribe cartas personales comprometedoras para que la censura militar las detecte. Ya luego sólo sería cuestión de esperar confiado por "la amnistía que se dictará después de la victoria", tal como hizo tras la revolución de 1905 el zar Nicolás II con los presos políticos. Así que, en principio, "Solzhenitsin esperaba su arresto". Y, toda vez consumado este con la precisión de una naranja mecánica, experimentó entonces una hebertopadíllica "sed insaciable de acusar, de querer con ello aniquilar a las personas que le eran más íntimas": esta "necesidad irracional" de desenmascarar a los enemigos del pueblo incluyó a su primera Natalia, a quien después acusaría también de ser agente de la KGB. El resto es simple: casi una década preso en diferentes isletas del archipiélago gulag. La amnistía de julio de 1945 perdonó sólo a los "ladronzuelos y estafadores menudos y a delincuentes de todo tipo sancionados por delitos menores: gentes flojas de carácter o que se han extraviado en el complicado juego que recibe el nombre de vida". Y el resto sabe a parodia de Presidio Modelo repusblicano: "paseaba por calzadas bordeadas por árboles de tilo", con "libre acceso a todo el territorio que abarcaba la prisión" y "breves charlas en las habitaciones reservadas para los visitantes de las prisiones moscovitas", podía "escribir y recibir cartas sin traba alguna", "recibir cualquier libro proveniente de los amplísimos fondos de las bibliotecas científicas y universitarias soviéticas" y leerlo "mientras masca con desgano el chocolate que le envía su esposa". Como "no existían casi custodios", la conclusión es que "los reclusos experimentan aquí la mayor sensación de bienestar", pues "el regímen era muy suave, nadie le ordenaba nada a nadie": un parapolicial "paraíso, que llamaban sharashka". Aunque Solzhenitsin, por supuesto, "con el tono quejón de un señorito caprichoso, se lamenta de lo difícil que es su vida de recluso". Evidentemente, él era uno de esos "réprobos en el paraíso" de que hablara el réprobo del paraíso Mario Vargas Llosa en La verdad de las mentiras. Es probable que, para su total rehabilitación UMÁPica mediante el trabajo, a Solzhenitsin le hubiera asentado mejor una temporada con Gao Er Tai en los campos chinos de Jiabiangu, donde los condenados, como atletas sembrados avant la lettre para Beijing 2008, "corrían con la sonrisa en los labios y gritaban ¡hai..., hai!", para así "expresar nuestro sentimiento de dicha", pues allí dentro, sin siquiera "precisar la duración de la pena", olímpicamente "nadábamos en la felicidad, y no éramos capaces de tomar conciencia de ello".

10) El novelista kirguís kirguís Chinguiz Aitmátov también había muerto semanas atrás, en Nuremberg. Tenía diez años menos que Solzhenitsin, pero sus cumpleaños se rozaron durante todo un siglo XX en ese instante de medianoche que conecta los días 11 y 12 de cada diciembre blanqueado. Supongo que esto no signifique nada en especial. Y ojalá que tampoco sea una mala traducción de algún verso de guerramor post-soviético en prosa. A lo más, podría ser parte de ese insoportable sopor fantasmático tan propio de Rusia, que incluso Lenin ya había calificado de oblomovismo (no confundir con su parónimo inmovilismo). Como acaso también lo sean estas penúltimas declaraciones de Solzhenitsin al borde de su embolia fatal: Al término de mi vida, puedo desear que el material histórico que yo he recopilado entre en la conciencia y en la memoria de mis compatriotas. En nuestra amarga experiencia nacional, si se produjeran nuevas condiciones sociales inestables, nos ayudará a prevenir fracasos funestos. "Rusia, ya tus gastadas retrancas no suenan": recordé enseguida "uno de esos versos blancos que Blok escribiera antes de su famoso Campo Kulikovo", mal traducido en el poemario Cabezas del cubano exiliado Pedro Marqués de Armas (Unión, 2002). "Habría que leerlo despaciosamente". Ru-sia-ya-tus-gas-ta-das-re-tran-cas-no-sue-nan: "acaso una locomotora que se ha detenido y la nieve cubre". Una fuerte lluvia casi del trópico caía sobre la capital durante el velatorio del viejo novelista repatriado. Y, ya sabemos, Moscú tampoco cree en aguaceros de agosto como derecho de autor.

------------exit-----------

Zoé Valdés

2008-08-10T16:05:00.004+02:00

La nueva dirección de su blog.

Y su página web.

La posible ejecución de dos jóvenes iraníes

2008-08-09T04:47:00.002+02:00

Un mensaje de Amnistía Internacional

Querido amigo, Querida amiga:

Alrededor del próximo día 12 de agosto dos jóvenes iraníes, Behnoud y Mohammad, de 20 y 21 años, pueden ser ejecutados. Probablemente serán colgados de una grúa. Fueron condenados a pena de muerte por delitos cometidos cuando eran menores de edad.

Irán es el país que más menores ejecuta, en contra de sus compromisos internacionales y del derecho internacional. Sin embargo, ya se ha conseguido incluso el perdón de otros sentenciados, como recientemente en el caso de Saeed Jazee.

Poder salvar las vidas de Mohammad y Behnoud es cuestión de muy poco tiempo, pero si actuamos juntos podemos lograrlo. Por eso te pido dos cosas:

* Firma para salvar a Behnoud y a Mohammad

* Reenvía este mensaje a tus contactos

En nombre de Behnoud y Mohammad, recibe nuestro más sincero agradecimiento,

Esteban Beltrán
Director – Amnistía Internacional
Sección Española.

Más información.

Jean Baudrillard: El Espíritu del Terrorismo

2008-08-08T09:00:00.001+02:00

Le Monde, 3 de noviembre de 2001.

Traducción de Luis Antonio Ramírez.

Hemos tenido acontecimientos mundiales –de la muerte de Diana al mundial de fútbol–, o acontecimientos violentos y reales, de guerras a genocidios. Pero, acontecimiento simbólico de envergadura mundial, es decir, no solamente de difusión mundial, sino que ponga también en jaque la mundialización misma, no habíamos tenido ninguno. A lo largo de aquel estancamiento de los años 90 acontecía la “cesación de los acontecimientos” (según la expresión del escritor argentino Macedonio Fernández). Pues bien, la cesación ha terminado. Los acontecimientos han levantado la huelga. Aún hay algo de que ocuparnos; con los atentados de Nueva York y del World Trade Center, tenemos el acontecimiento absoluto, la “madre” de los acontecimientos, el acontecimiento puro que concentra en él todos los acontecimientos que no han tenido lugar nunca.

Todo el juego de la historia y del poder se ha trastocado, pero también las condiciones del análisis. Hay que tomarse el tiempo, pues mientras que los acontecimientos estaban estancados, era preciso anticiparse e ir más rápido que ellos, y cuando se aceleran a este punto, hay que ir más lento. Con todo, no hay que dejarse sepultar bajo el fárrago del discurso y la nube de la guerra, conservando al mismo tiempo intacto el fulgor inolvidable de las imágenes.

Todos los discursos y los comentarios revelan una gigantesca repulsión al acontecimiento mismo y a la fascinación que ejerce. La desaprobación moral y la unión sagrada contra el terrorismo están a la medida del prodigioso regocijo de ver destruir esta superpotencia mundial, más aún, de verla en cierto modo, destruirse a sí misma, suicidarse con señorío, pues es ella quien por su insoportable poder ha fomentado toda esta violencia infundida en el mundo, y por consecuencia, esta imaginación terrorista que (sin saberlo) nos habita a todos.

Que hayamos soñado este acontecimiento, que todo el mundo sin excepción lo haya soñado –porque nadie puede negar el imaginar la destrucción de una potencia que ha alcanzado tal hegemonía–, eso es lo que resulta inaceptable para la conciencia moral occidental, siendo sin embargo, un hecho que está justamente a la altura de la violencia patética de todos los discursos que quieren borrarlo.

Después de todo, son ellos quienes lo han hecho, pero somos nosotros quienes lo hemos querido. Si no se tiene en cuenta esto, el acontecimiento pierde toda dimensión simbólica; sería un accidente puro, un acto puramente arbitrario, la fantasmagoría sangrienta de algunos fanáticos a quienes tan sólo habría que suprimir. Ahora bien, sabemos perfectamente que no es así. De aquí parte todo el delirio contra-fóbico del exorcismo del mal: pues él está aquí, por todas partes, como un oscuro objeto del deseo. Sin esta complicidad profunda, el acontecimiento no tendría la repercusión que ha tenido, y en su estrategia simbólica, los terroristas saben sin duda alguna que pueden contar con esta complicidad inconfesable.

Esto sobrepasa con creces el odio hacia la potencia mundial por parte de los desheredados y los explotados, aquellos que han caído en el lado malo del orden mundial. Este malvado deseo está en el corazón mismo de aquellos que comparten los beneficios. La alergia a todo orden definitivo, a todo poder definitivo, afortunadamente es universal, y las dos torres del World Trade Center, justo en su gemelidad, encarnaban perfectamente ese orden definitivo.

No hay necesidad de una pulsión de muerte o de destrucción, ni incluso de efecto perverso. Lógica e inexorablemente, el incremento de poder de la potencia exacerba la voluntad de destruirla, siendo ella cómplice de su propia destrucción. Cuando las dos torres se desplomaron, se tenía la impresión de que respondían con su propio suicidio al suicidio de los pilotos-suicidas. Se ha dicho: “Dios no puede declararse la guerra a sí mismo”. Pues bien, sí puede. Occidente, en posición de Dios (de omnipotencia divina y legitimidad moral absoluta) se convierte en suicida y se declara la guerra a sí mismo.

Las innumerables películas-catástrofes dan testimonio de este fantasma que evidentemente conjuran en la imagen, diluyendo todo bajo los efectos especiales. Pero la atracción universal que ejercen, al igual que la pornografía, muestra que el paso al acto está siempre cerca –la veleidad de denegación de todo sistema es más fuerte en tanto se acerca a la perfección o a la omnipotencia.

De otro lado, es probable que los terroristas (¡tal como los expertos!) no hayan previsto el derrumbe de las Torres Gemelas, que fueron, mucho más que el pentágono, el shock simbólico más fuerte. El derrumbe simbólico de todo un sistema se ha llevado a cabo mediante una complicidad imprevisible, como si, derrumbándose a sí mismas, suicidándose, las torres hubiesen entrado en el juego para concluir el acontecimiento.

En un sentido, es el sistema entero quien, por su fragilidad interna, se presta para la acción inicial. En cuanto más se concentre mundialmente el sistema, constituyendo en últimas una única red, más vulnerable ha de volverse en un solo punto (desde el fondo de su computador portátil, un solitario hacker filipino había logrado ya lanzar el virus I love you, que dio la vuelta al mundo devastando redes enteras). En este caso, han sido dieciocho suicidas quienes desencadenaron un proceso catastrófico global gracias al arma absoluta de la muerte.

Cuando la situación es monopolizada así por la potencia mundial, cuando se está implicado en esta formidable condensación de todas las funciones mediante la maquinería tecnocrática y el pensamiento único, ¿qué otra vía hay diferente a una transmisión terrorista de situación? Es el sistema mismo quien ha creado las condiciones objetivas de esta retorsión brutal. Recogiendo todas las cartas para él, obliga al Otro a cambiar las reglas de juego. Y las nuevas reglas son feroces puesto que aquello que está en juego es feroz. En un sistema en el que el exceso de poder mismo plantea un desafío insoluble, los terroristas responden con un acto definitivo en el que el intercambio es también imposible. El terrorismo es el acto que restituye una singularidad irreductible en el corazón de un sistema de intercambio generalizado. Todas las singularidades (las especies, los individuos, las culturas) que han pagado con su muerte la instalación de una circulación mundial regida por una sola potencia, se vengan hoy mediante esta transmisión terrorista de situación.

Terror contra terror: ya no hay ideología detrás de todo esto. Ahora estamos mucho más lejos de lo ideológico y de lo político. Ninguna ideología, ninguna causa, ni siquiera islámica, puede dar cuenta de la energía que alimenta el terror. Esto ni siquiera apunta ya a transformar el mundo, esto apunta (como las herejías en su tiempo) a radicalizarlo mediante el sacrificio, mientras que el sistema pretende realizarlo mediante la fuerza.

El terrorismo, como los virus, está por todas partes. Hay una difusión mundial del terrorismo, algo así como la sombra producida por todo sistema de dominación dispuesto a despabilar en todas partes como un espía doble. Ya no hay línea de demarcación que permita delimitarlo, está en el corazón mismo de esta cultura que lo combate, y la fractura visible (y el odio) que opone sobre el plano mundial los explotados y los subdesarrollados al mundo occidental, une secretamente la fractura interna al sistema dominante. Éste puede hacer frente a todo antagonismo visible. Pero el otro posee una estructura virulenta –como si todo aparato de dominación secretara su antidispositivo, su propio fermento de desaparición– y contra esta forma de reversión casi automática de su propio poder el sistema es impotente. En consecuencia, el terrorismo es la onda de choque de esta reversión silenciosa.

No es pues un choque de civilizaciones ni de religiones, esto va mucho más lejos del Islam y de Estados Unidos, sobre los cuales se ha intentado focalizar el conflicto para dar la ilusión de un enfrentamiento visible y de una solución de fuerza. Se trata ciertamente de un antagonismo fundamental que, no obstante, señala a través del espectro de Estados Unidos (que es tal vez el epicentro, pero de ningún modo la encarnación de la mundialización por sí solo) y a través del espectro del Islam (que tampoco es la encarnación del terrorismo), la mundialización triunfante enfrentada consigo misma. En este sentido, se puede hablar sin duda de una guerra mundial, no la tercera, sino la cuarta y la única verdaderamente mundial, pues lo que pone en juego es la mundialización misma. Las dos primeras guerras mundiales respondían a la imagen clásica de la guerra. La primera puso fin a la supremacía de Europa y de la era colonial. La segunda puso fin al nazismo. La tercera –que sin duda tuvo lugar– bajo la forma de guerra fría y de disuasión, puso fin al comunismo. En el tránsito de una a otra, nos hemos acercado cada vez más a un orden mundial único. Habiendo llegado virtualmente a su término, éste se halla enfrentado hoy a las fuerzas antagonistas difundidas por doquier en el corazón mismo de lo mundial, en todas las convulsiones actuales. Guerra fractal de todas las células, de todas las singularidades que se sublevan bajo la forma de anticuerpos. Enfrentamiento tan inaprehensible que de vez en cuando es necesario salvar la idea de la guerra mediante unas escenografías espectaculares, tales como las del Golfo o actualmente la de Afganistán. Pero la cuarta está en otra parte. Está en lo que ronda a todo orden mundial, a toda dominación hegemónica (si el Islam dominara el mundo, el terrorismo se levantaría contra el Islam). Pues es el mundo mismo quien se resiste a la mundialización.

El terrorismo es inmoral. El acontecimiento del World Trade Center, ese desafío simbólico, es inmoral, y responde a una mundialización en sí misma inmoral. Entonces, seamos nosotros mismos inmorales, y si queremos comprender algo de esto, llevemos la mirada un poco más allá del Bien y del Mal. Ya que tenemos un acontecimiento que desafía no sólo la moral, sino también toda forma de interpretación, tratemos de tener la inteligencia del Mal. El punto crucial está justamente aquí: en el contrasentido total de la filosofía occidental, la [filosofía] de las Luces, en lo que corresponde a la relación del Bien con el Mal. Creemos ingenuamente que el progreso del Bien, su incremento de poder en todos los dominios (ciencias, técnicas, democracia, derechos humanos) corresponde a una derrota del Mal. Nadie parece haber comprendido que el Bien y el Mal aumentan su potencial al mismo tiempo y según el mismo movimiento. El triunfo de uno no acarrea la desaparición del otro, por el contrario. Se considera el Mal, metafísicamente, como una imperfección accidental, pero este axioma, de donde se desprenden todas las formas maniqueístas de lucha del Bien contra el Mal, es ilusorio. El Bien no reduce al Mal, ni tampoco a la inversa: son a la vez irreductibles el uno al otro y su relación es inextricable. En el fondo, el Bien sólo podría poner en jaque al Mal renunciando a ser el Bien, puesto que, apropiándose el monopolio mundial del poder, ocasiona por eso mismo un efecto reversible de una violencia proporcional.

En el universo tradicional había aún una balanza del Bien y del Mal según una relación dialéctica que aseguraba de algún modo la tensión y el equilibrio del universo moral, un poco como en la guerra fría, donde el cara-a-cara de las dos potencias aseguraba el equilibrio del terror. Así pues, ninguna supremacía del uno sobre el otro. Esta balanza se rompe a partir del momento en que haya una extrapolación total del Bien (hegemonía de lo positivo sobre cualquier forma de negatividad, exclusión de la muerte, de toda fuerza potencialmente adversa, triunfo de los valores del Bien en todo sentido). A partir de ahí, el equilibrio se ha roto, y es como si el Mal retomara entonces una autonomía invisible, desarrollándose en lo sucesivo de un modo exponencial.

Guardando las proporciones, es un poco lo que se ha producido en el orden político con la desaparición del comunismo y el triunfo mundial de la potencia liberal: surgió entonces un enemigo fantasmal, propagándose sobre todo el planeta, filtrándose por todos lados como un virus, surgiendo de todos los intersticios de la potencia: el Islam. Pero el Islam sólo es el frente móvil de cristalización de este antagonismo. Este antagonismo se halla en todas partes y en cada uno de nosotros. Así pues, terror contra terror. Pero terror asimétrico. Y es esta asimetría la que deja a la omnipotencia mundial completamente desarmada. En el enfrentamiento consigo misma, sólo puede hundirse en su propia lógica de relaciones, sin poder jugar sobre el terreno del desafío simbólico y de la muerte, de la cual ya no tiene ninguna idea puesto que la ha excluido de su propia cultura.

Hasta aquí, esta potencia integrante ha logrado con creces absorber y reabsorber toda crisis, toda negatividad, creando por esto mismo una situación profundamente desesperante (no sólo para los condenados de la tierra, sino también para los acomodados y los privilegiados, en su comodidad radical). El acontecimiento fundamental consiste en que los terroristas han cesado de suicidarse en pura pérdida, en que ponen en juego su propia muerte de manera ofensiva y eficaz, según una intuición estratégica que es simplemente la de la inmensa fragilidad del adversario, la de un sistema llegado a su cuasi-perfección, y de golpe vulnerable al más mínimo destello. Han logrado hacer de su propia muerte un arma absoluta contra un sistema que vive de la exclusión de la muerte, cuyo ideal es el de cero muerte. Todo sistema de cero muerte es un sistema de suma nula. Y todos los medios de disuasión y de destrucción nada pueden contra un enemigo que ha hecho ya de su muerte un arma contra-ofensiva. “¡Qué importan los bombardeos americanos! ¡Nuestros hombres tienen tanto deseo de morir como los americanos de vivir!”. De ahí la inequivalencia de los 7.000 muertos infligidos de un solo golpe a un sistema de cero muerte.

Así pues, aquí todo se juega desde la muerte, no sólo por la brutal irrupción de la muerte en directo, en tiempo real, sino además por la irrupción de una muerte mucho más que real: simbólica y sacrificial, es decir, el acontecimiento absoluto y sin apelación.

Tal es el espíritu del terrorismo.

No atacar nunca el sistema en términos de relaciones de fuerzas –éste es el imaginario (revolucionario) impuesto por el sistema mismo que sólo sobrevive induciendo sin cesar a quienes lo atacan a combatir sobre el terreno de la realidad que es por siempre el suyo–, sino desplazar la lucha a la esfera simbólica, donde la regla es la del desafío, de la reversión, de la sobrepuja. Tal como la muerte, a la que sólo puede respondérsele con una muerte igual o superior. Desafiar al sistema mediante un don al cual no puede corresponder más que con su propia muerte y su propio hundimiento.

La hipótesis terrorista consiste en que el sistema mismo se suicida en respuesta a los múltiples desafíos de la muerte y del suicidio. Pues ni el sistema ni el poder escapan en sí mismos a la obligación simbólica, y es sobre esta trampa que reposa la única oportunidad de su catástrofe. En este ciclo vertiginoso del imposible intercambio de la muerte, la muerte del terrorista es un punto infinitesimal que, no obstante, provoca una aspiración, un vacío y una convección enormes. Alrededor de este punto ínfimo, todo el sistema, de lo real y de la potencia se vuelve denso, tetánico, se encoge en sí mismo y se hunde en su propia sobre-eficacia.

La táctica del modelo terrorista es la de provocar un exceso de realidad y hacer que el sistema se hunda bajo este exceso de realidad. Todo el escarnio de la situación, al unísono con la violencia movilizada del poder, se vuelven contra él, pues los actos terroristas son a la vez el espejo exorbitante de su propia violencia y el modelo de una violencia simbólica que le es prohibida, de la única violencia que él no puede ejercer: la de su muerte.

Por esta razón, todo el poder visible no puede hacer nada contra la muerte ínfima, pero simbólica, de algunos individuos.

Es preciso reconocer la evidencia de que ha nacido un terrorismo nuevo, una forma de acción nueva que juega y se apropia de las reglas del juego para perturbarlo más. Esta gente no sólo lucha con armas desiguales, puesto que ponen en juego su propia muerte, a la cual no hay respuesta posible (“son unos cobardes”), sino que además se han apropiado de todas las armas de la potencia dominante. El dinero y la especulación bursátil, las tecnologías informáticas y aeronáuticas, la dimensión espectacular y las redes mediáticas: de la modernidad y la mundialidad han asimilado todo, sin cambiar su rumbo, que es el de destruirlas.

Colmo de la astucia, han utilizado la banalidad de la vida cotidiana americana como máscara y doble juego. Durmiendo en sus suburbios, leyendo y estudiando en familia, antes de despertarse de un día para otro como bombas de explosión diferida. El dominio infalible de esta clandestinidad es casi tan terrorista como el acto espectacular del 11 de septiembre, pues hace sospechar de cualquier individuo: ¿Cualquier ser inofensivo no es un terrorista en potencia? Si aquellos pasaron inadvertidos, entonces cada uno de nosotros es un criminal inadvertido (cada avión también se vuelve sospechoso), y en el fondo tal vez es cierto. Esto corresponde quizás a una forma inconsciente de criminalidad potencial, disfrazada y meticulosamente inhibida, pero siempre susceptible, si no de resurgir, por lo menos de vibrar secretamente ante el espectáculo del Mal. Así, el acontecimiento se ramifica hasta el detalle, fuente de un terrorismo mental todavía más sutil.

La diferencia radical es que los terroristas, disponiendo de las armas que son las del sistema, disponen además de una fatal: su propia muerte. Si se contentaran con combatir al sistema con sus propias armas, serían eliminados inmediatamente. Si ellos no opusieran al sistema más que su muerte, desaparecerían con igual velocidad en un sacrificio inútil, cosa que el terrorismo ha hecho casi siempre hasta ahora (como en los atentados suicidas palestinos) condenándose por ello al fracaso.

Todo cambia en cuanto conjuran todos los medios modernos disponibles con esta arma altamente simbólica. Ésta multiplica al infinito el potencial destructor. Es esta multiplicación de los factores (que nos parecen inconciliables) la que les da tal superioridad. En cambio, la estrategia de cero muerte, aquella de la guerra “limpia”, tecnológica, deja precisamente de lado esta transfiguración del poder “real” mediante el poder simbólico.

El problema se arma con el éxito prodigioso de semejante atentado, y para comprender algo de esto es preciso alejarnos de nuestra óptica occidental para ver lo que pasa en la organización y en la cabeza de los terroristas. Semejante eficacia supondría en nosotros un mayor cálculo, una mayor racionalidad, que nos cuesta imaginar en los otros. Y aún así, como en cualquier organización racional o servicio secreto, habrían todavía imperfectos y cosas que se nos escaparían.

Pues bien, el secreto de semejante éxito está en otra parte. La diferencia es que en el caso de los suicidas no se trata de un contrato de trabajo, sino de un pacto y de una obligación sacrificial. Tal obligación está a salvo de cualquier deserción y de cualquier corrupción. El milagro consiste en haberse adaptado a la red mundial, al protocolo técnico, sin perder nada de la complicidad con la vida y la muerte. Al contrario del contrato, el pacto no ata los individuos; incluso su “suicidio” no es un heroísmo individual, es un acto sacrificial colectivo sellado por una exigencia ideal. Y es la conjugación de dos dispositivos, el de una estructura operacional con un pacto simbólico, lo que hizo posible un acto tan desmesurado.

No tenemos ya ninguna idea de lo que es un cálculo simbólico, como en el poker o en el potlach: apuesta mínima, resultado máximo. Exactamente lo que obtuvieron los terroristas en el atentado de Manhattan, que ilustraría demasiado bien la teoría del caos: un choque inicial que provoca consecuencias incalculables, mientras que el despliegue gigantesco de los americanos (“Tormenta del Desierto”) obtiene tan solo unos efectos irrisorios (el huracán que termina, por decirlo así, en un aleteo de mariposa).

El terrorismo suicida era un terrorismo de pobres, éste es un terrorismo de ricos. Y es esto particularmente lo que nos produce terror: que se han vuelto ricos (tienen todos los medios) sin cesar de querer arruinarnos. Claro está, según nuestro sistema de valores, ellos hacen trampa: no es un juego poner en juego su propia muerte. Pero no les importa esto, y las nuevas reglas del juego ya no nos pertenecen.

Todo vale para desacreditar sus actos. Se les trata de “suicidas” y “mártires”, para añadir inmediatamente que el martirio no prueba nada, que no tiene nada que ver con la verdad, que es incluso (citando a Nietzsche) el enemigo número uno de la verdad. Desde luego, su muerte no prueba nada, pero no hay nada que probar en un sistema en que la verdad misma es inasequible; o bien, ¿somos nosotros quienes pretendemos detentarla? De otro lado, este argumento altamente moral se invierte. Si el martirio voluntario de los suicidas no prueba nada, entonces el martirio involuntario de las víctimas del atentado tampoco prueba nada, y hay algo inconveniente y obsceno en hacer de ello un argumento moral (esto no prejuzga en nada su sufrimiento y su muerte).

Otro argumento de mala fe: estos terroristas cambian su muerte por un lugar en el paraíso. Su acto no es gratuito, y en consecuencia, no es auténtico. Sería gratuito sólo si no creyeran en Dios, si la muerte fuera sin esperanza, como lo es para nosotros (a pesar de ello, los mártires cristianos no contaban con otra cosa que esta equivalencia sublime). Entonces, aún en este caso, ellos no luchan con armas iguales puesto que tienen derecho a la salvación, de la cual nosotros ni siquiera podemos mantener la esperanza. Así, nosotros representamos el duelo de nuestra muerte, mientras que ellos pueden hacer de ella una apuesta de muy alta definición.

En el fondo, todo esto, la causa, la prueba, la verdad, la recompensa, el fin y los medios, son formas de cálculo típicamente occidentales. Incluso la muerte la evaluamos en tasas de interés, en términos de relación calidad/precio. Cálculo económico que es un cálculo de pobres que no tienen ni siquiera el valor de poner el precio.

¿Qué puede ocurrir por fuera de la guerra, que es en sí misma sólo una pantalla de protección convencional? Se habla de bioterrorismo, de guerra bacteriológica o de terrorismo nuclear. Pero esto no corresponde en nada al orden del desafío simbólico, sino más bien al aniquilamiento sin frase, sin gloria, sin riesgo, al orden de la solución final.

Ahora bien, es un contrasentido ver en la acción terrorista una lógica puramente destructiva. Me parece que su propia muerte es inseparable de su acción (es justamente lo que la convierte en un acto simbólico), y de ningún modo la eliminación impersonal del otro. Todo está en el desafío y en el duelo, es decir, una vez más en una relación dual, personal, con la potencia adversa. Ella ha humillado, es ella quien debe ser humillada. Y no simplemente exterminada. Hay que hacerle perder la cara. Y esto no se obtiene nunca mediante la fuerza pura y la supresión del otro. Éste debe ser puesto en la mira y debe ser herido en plena adversidad. Por fuera del pacto que une a los terroristas entre sí, hay una especie de pacto dual con el adversario. Es pues exactamente lo contrario de la cobardía de la cual se les acusa, y es exactamente lo contrario de lo que hicieron por ejemplo los americanos en la guerra del Golfo (y que están retomando en Afganistán): blanco invisible, liquidación operacional.

De todas estas peripecias nos queda, por encima de todo, la visión de las imágenes. Y tenemos que retener esa imposición de las imágenes y su fascinación, pues ellas son, se quiera o no, nuestra escena primitiva. Al radicalizar la situación mundial, los acontecimientos de Nueva York han radicalizado, al mismo tiempo, la relación de la imagen con la realidad. Mientras participábamos de una profusión incesante de imágenes banales y una oleada de acontecimientos simulados, el acto terrorista de Nueva York resucita a la vez la imagen y el acontecimiento.

Entre las demás armas del sistema que los terroristas han vuelto contra él, han sacado partido del tiempo real de las imágenes, de su difusión mundial instantánea. Se lo han apropiado así como se han apoderado de la especulación bursátil, de la información electrónica o de la circulación aérea. El papel de la imagen es extremadamente ambiguo, pues al mismo tiempo que exalta el acontecimiento, lo convierte en rehén. Actúa como multiplicación al infinito, y simultáneamente como diversión y neutralización (así fue también para los acontecimientos de 1968). Lo que siempre se olvida cuando se habla del “peligro” de los medios de comunicación. La imagen consuma el acontecimiento, en el sentido en que lo absorbe y lo da a consumir. Sin duda le da un impacto desconocido hasta hoy, pero en cuanto acontecimiento-imagen.

¿Qué queda entonces del acontecimiento real, si por doquier la imagen, la ficción y lo virtual se difunden en la realidad? En el presente caso se ha creído ver (tal vez con cierto alivio) un resurgimiento de lo real y de la violencia de lo real en un universo supuestamente virtual. “Han culminado todas sus historias de lo virtual. ¡Esto es real!”. Así mismo, se ha podido ver aquí una resurrección de la historia más allá de su anunciado fin. ¿Pero es cierto que la realidad supera a la ficción? Si aparenta hacerlo es porque absorbe su energía y porque ella misma se ha vuelto ficción. Casi podría decirse que la realidad tiene celos de la ficción, que lo real tiene celos de la imagen... Es una especie de desafío entre ellos para ver cuál será más inimaginable.

El derrumbe de las torres del World Trade Center es inimaginable, mas no basta para hacer de él un acontecimiento real. Un incremento de violencia no es suficiente para acceder a la realidad, pues la realidad es un principio y es este principio lo que se ha perdido. La realidad y la ficción son inextricables, y la fascinación del atentado es ante todo la de la imagen (las consecuencias, que encierran a la vez el júbilo y la catástrofe, son ellas mismas lo suficientemente imaginarias).

En este caso, entonces, lo real se suma a la imagen como una prima de terror, como un estremecimiento de más. No sólo es terrorífico, sino que además es real. No es que la violencia de lo real esté ahí primero, ni que se sume al escalofrío de la imagen, sino que es la imagen la que está ahí primero, sumándose al escalofrío de lo real. Algo así como una ficción de más, una ficción rebasando la ficción. Ballard (después de Borges) hablaba así de reinventar lo real como lo último y la más temible ficción.

Esta violencia terrorista no es pues un efecto reversible de la realidad, ni mucho menos de la historia. Esta violencia terrorista no es “real”. Es peor, en el sentido en que es simbólica. La violencia en sí puede ser perfectamente banal e inofensiva. Sólo la violencia simbólica es generadora de singularidad. Y en este acontecimiento singular, en esta película-catástrofe de Manhattan se conjugan al más alto nivel los dos elementos de la fascinación de masas del siglo XX: la magia blanca del cine y la magia negra del terrorismo. La luz blanca de la imagen y la luz negra del terrorismo.

Se busca imponerle ulteriormente cualquier sentido, encontrarle cualquier interpretación. Pero no las hay, y es la radicalidad del espectáculo, la brutalidad del espectáculo lo único original e irreductible. El espectáculo del terrorismo impone el terrorismo del espectáculo. Y contra esta fascinación inmoral (aún si desencadena una reacción moral universal), el orden político no puede hacer nada. Es nuestro teatro de la crueldad privado, el único que nos queda, extraordinario en tanto reúne el más alto nivel de lo espectacular y el más alto nivel del desafío. Es al mismo tiempo el micro-modelo fulgurante de un núcleo de violencia real con cámara de eco maximizado –por ende la forma más pura de lo espectacular– y un modelo sacrificial que opone al orden histórico y político la más pura forma simbólica del desafío.

Cualquier masacre les sería perdonada si tuviera un sentido, si pudiera interpretarse como violencia histórica: tal es el axioma moral de la buena violencia. Cualquier violencia les sería perdonada si no fuese realzada por los medios de comunicación (“el terrorismo no sería nada sin los medios de comunicación”). Pero todo esto es ilusorio. No hay un buen uso de los medios, los medios hacen parte del acontecimiento, hacen parte del terror, y actúan en uno u otro sentido.

El acto represivo recorre la misma espiral imprevisible que el acto terrorista, nadie sabe dónde va a detenerse ni las reversiones que van a resultar. No hay distinción posible, al nivel de las imágenes y de la información, entre lo espectacular y lo simbólico, no hay distinción posible entre el “crimen” y la represión. Y este desencadenamiento incontrolable de la reversibilidad es la verdadera victoria del terrorismo. Victoria visible en las ramificaciones e infiltraciones subterráneas del acontecimiento: no sólo en la recesión directa, económica, política, bursátil y financiera del conjunto del sistema, y en la recesión moral y psicológica que resulte de ello, sino además en la recesión del sistema de valores, de toda la ideología de libertad, de libre circulación, etc., que representaba el orgullo del mundo occidental y del cual se vale para ejercer su influencia sobre el resto del mundo.

Hasta el punto de que la idea de libertad, idea nueva y reciente, está ya borrándose de las costumbres y de las conciencias, y de que la mundialización liberal está realizándose bajo la forma exactamente inversa: la de una mundialización policial, un control total, un terror de la seguridad. El desajuste culmina en un máximo de coerciones y restricciones equivalente al de una sociedad fundamentalista.

Disminución de la producción, del consumo, de la especulación, del crecimiento (¡mas no de la corrupción!): todo transcurre como si el sistema mundial efectuara un repliegue estratégico, una revisión que anula sus valores –al parecer, en reacción defensiva al impacto del terrorismo, pero respondiendo en el fondo a sus exhortaciones secretas–, regulación forzada nacida del desorden absoluto que el desorden se impone a sí mismo, interiorizando en cierto modo su propia derrota.

Otro aspecto de la victoria de los terroristas consiste en que todas las otras formas de violencia y de desestabilización del orden actúan en su favor: terrorismo informático, terrorismo biológico, terrorismo del ántrax y del rumor, todo es imputado a Ben Laden. Él podría incluso reivindicar a su favor las catástrofes naturales. Todas las formas de desorganización y de circulación perversa sacan provecho de él. La estructura misma del intercambio mundial generalizado actúa en favor del intercambio imposible. Es como una escritura automática del terrorismo, realimentada por el terrorismo involuntario de la información. Con todas las consecuencias terroríficas resultantes: si en toda esta historia de ántrax, la intoxicación actúa por sí misma mediante una cristalización instantánea, como una solución química al simple contacto de una molécula, es porque todo el sistema ha alcanzado una masa crítica que lo vuelve vulnerable a cualquier agresión.

No hay solución a esta situación extrema, sobre todo no a la guerra, que ofrece tan sólo una situación ya muy conocida, con el mismo diluvio de fuerzas militares, información fantasma, golpizas inútiles, discursos pérfidos y patéticos, despliegue tecnológico e intoxicaciones. En resumen, como en la guerra del Golfo, un no-acontecimiento, un acontecimiento que no ha tenido lugar verdaderamente.

Por lo demás, aquí está la razón de ser de la contra-ofensiva norteamericana: sustituir un verdadero y formidable acontecimiento, único e imprevisible, por un pseudo-acontecimiento repetitivo y ya visto. El atentado terrorista correspondía a una primacía del acontecimiento sobre todos los modelos de interpretación, mientras que esta guerra bestialmente militar y tecnológica corresponde, al contrario, a una primacía del modelo sobre el acontecimiento, por ende a una apuesta artificial y a un no-lugar. La guerra como una prolongación de la ausencia de política por otros medios.

Poemas de Emilio Ichikawa [1]

2008-08-06T10:00:00.003+02:00

Selección de Fogonero Emergente a partir de los poemas reunidos en el blog de Emilio Ichikawa.

Ensayos (1997-2007)

Crítica (2000-2007)

Columnas en Radiografía Muindial.

poesía y narraciones.

Libros de Emilio Ichikawa

Laguetto.

No sé qué tendencia a parecer
sobre todo orilla
tiene el laguetto pero siempre
lo veo pretender la tierra
Envía arcos desde el centro
Lanza pedazos de costillas que definen
la cabeza del pez

A la criatura la ví dos veces
En cubitos crocantes
exiliados de la sal y del aceite
cuarteaba los efectos del Pale Ale
Malecones proteicos
Lazarillos del regresar

La ví de nuevo en travesía
rebotando sobre el asfalto con un ritmo
y un brillo asqueroso

Toma impulso con la grasa del cuello
le sirve de motor la panza
y señala el camino con un trazo baboso

Resina adherente que adoba tu cara
leche con transparencia
puedo antes beberte que comerte

Ahora está ahí
la cola del Cat Fish
Su cabeza es una casa con pena
que encaja la huida en la tierra
y traiciona la fuente

Bestia
Angel plano con alas escamosas
tus ojos afectan el fondo

Te condeno a la zanja
lejos para siempre de mi texto
y de mi plato

Las gentes y las cosas.

Un silbato en el cuello. La mancha de cal.
La tela en los pies, el forro en la cara.
Trenzas que amarran un reggae y adornan un cráneo.
Una pala de acero donde reposa la jornada.
Dos perros negros aferrados a las orejas para vomitar música.
Un nivel. La burbuja de aire en el aceite. El río detenido.
Las solapas artificiales que establecen legalidad.
El teclado que tolera el aimara, el maya, el redlanés.
Contratos.
Coolers impúdicos que muestran el amasijo.
Aguas retenidas.
Pintura en las botas: y petróleo, cemento, rasgos de acero.
Sombreros de Nebraska, Phillips, C-Cola, Dolphins, Davidson.
Las enfermeras con sus uniformes monocolor. Más resueltas. Diferentes.
La piel sepia. La identidad: esas caras ilegales que llamamos tristes.
Tatuajes en los cuerpos. Oro en los dientes. Sangre en la mirada.
Gafas oscuras en la noche.
Hinchaduras. Líquidos incrustados en el cansancio.
Dunas en las camisas.
La indigencia exhibiendo corbata y ahorrando corazón.
Pañuelos en el cuello. Constancia de sol por todas partes.
Sueños apuntando al suelo.
Bastones.
Veteranos con el pecho constelado.
“Patriot Pass”.
Mochilas. Bolsas plásticas. Cartuchos enjabonados.
Capas: Classic American Flava-Lands Cape Maintenance.
Arcoiris de gomas en las manos.
Risas.

Oniria.

“... es la palabra, la efímera, la que es indeleble, y no la monumental escritura ... (no es ninguna casualidad que el psicoanálisis esté ligado a la palabra, no a la escritura: no se puede poner un sueño por escrito).”

(R. Barthes).

Al esclavo lo apodaban El Lechero

Se cansó un día y logró matarse
-tirando un látigo de goma hacia el voltaje-

La mujer peluda pidió que lo salvara

Lo hice
despegándolo con una botella
de agua de la pila

Tengo el maletín lleno de sardinas azules
galletas dulces y dinero

Todo está envuelto en plástico de mantequilla
y dignifica la ausencia de moscas

Los profesores creen que soy rico
Es principio de curso y los alumnos
No vienen a clases

Chaplin –en cambio- llegó el miércoles

El que todos esperan
bajará por una soga
y se pondrá a correr

Había uno muy bueno
otro ya no tanto
(el sentado era un funcionario)

Ya no sueño que quiero ser otro
En sueños soy otro
Cada vez menos yo y menos otro

Habíamos visto
mi amor y yo
el pie donde faltaba un dedo
al escritor
-la carencia dejó
una moneda rosa
rosa pálido-

Y un secreto nos revelaría
en la pantalla de su ordenador si recordábamos
el nombre de quienes dieron vida
a los reyes católicos

Todo está escrito
detrás del novenario

Estructura del novenario
nombre
objetos necesarios
realización
(Fe)

Debajo de la blusa unos pechos
rayados en morado azul y púrpura
brillantes también
como supuraciones de ojos reflejados
olían a músculo y maqueta
a cientos de estudiantes observando

Hubo un derrame de semen
y ya no quise tocar

Yo no puedo avanzar

La muerte en cambio corre
corre corre corre corre
pero no me alcanza

En el sueño soy inmortal

En la Catedral de Salamanca
después que se parte un hilo
son absueltos los Templarios

En el patio chico de la Catedral de Salamanca
el discóbolo
se amarra una liga y se inyecta
aquello que acorta la distancia

Un cisne negro comprende
que todos los cisnes no son blancos

Después de Patricia
Me fui a pensar al jardín de la vieja
El mundo estaa húmedo y descalzo

Salió del fondo con noticias del norte
Y me descubrió
Creí que conocía su mal
Pero lejos
Fue solo su cara lo que adiviné

Cruzó la calle sonriendo
Tuve que huir con botas de aguas en las manos
Y un líquido goteando en una lata de paté
Desde Miramar hasta Alemania
Me separaron tres cuadras

En una casa blanca con mujer bonita
En una mesa cuadrada con restos de mantel
Backenbauer me contaba las últimas noticias
De los futbolistas homosexuales

10.

El negro vigila encaramado en una mata
Cómo arde el cañaveral
Le explico que es el jefe
Y responde que lo sabe

Me afirma que para mandar
No se puede andar contemplando
Por abajo se bifurca el río
De noches encendidas

11.

El hombre del quepi
Duerme en los bajos de una litera

El del quepi de papel cartucho
Está a la derecha de su hermano
Y se dirige con prisa
A reclamar una ración adicional
De nosequé

12.

Soy galante con mi excondiscípula narizona
Ella es reservada
Conspiramos en una gran tienda
Y de paso nos alegramos
Con un trago y un baile
En unos cráteres desconocidos

El manco y el doctor
Estaban allí

13.

Formaban dos efes
Una f seguida de otra f
Desinflaba un cajón y por mi espalda
Otro a mí me desinflaba

Lástima de blanco y tuvo
Aquella felicidad

14.

Encima de una esterilla
Se obtiene cualquier revelación

Hasta la locura

15.

La Habana comenzó en el callejón
Y aunque muchos pasearon
Él es dueño del camino
Yo le sirvo

En mi nuevo trabajo
Conozco a un oscuro cocinero que también
Tiene el atributo de mandar sobre mí

El jefe regresa cuando dice que sale
Se ausenta cuando avisa que vendrá
Tengo un miedo grande

Dos habitaciones blancas se comunican
Por una puerta móvil
Es guarida que asemeja restaurant

Acaba de llegar una abogada desde Varadero
Sus amistades no pueden ser peor
Lleva un punto de sangre en el envés del codo
Dos historiadores transformados en políticos
Me hablan de un raro análisis de sangre

El tío se presenta con buen humor
Nos da envidia su camisa verdiblanca
Me asomo a su cuello y en la etiqueta veo
Que fue hecha en Hialeah

16.

Un fonicular indica
Que ya es el extranjero
Pero un fonicular aéreo
Superelevado mediante un cable extendido
Entre la proa de un arca blanca
Y la cima que debió ocupar una bandera

La altura hace a la gente extraña
Y al regreso se les hace difícil
Muy difícil recordar

Un camión nos llevaría
Hacia el final de este capítulo

17.

El hombre con mentón púrpura
No dirige
Gobierna una revista
Cruzo la calle
Brinco
Y me dice que lo siente
Que todo es monográfico

Siento que sueño con la causalidad
Y es que estoy despierto

18.

Una jirafa amarillo pálido
Pequeñita
Estira la trompa de un parásito

La mano se extiende a la radioactividad
Para pintar mutaciones
Estoy en la vanguardia
Como pariendo monstruos
Por pinceles pintados por raros electrones

19.

Los hititas solo quieen descansar
Entregan sus manos y pies
A un almacén de cosas para otros
Los hititas donan lanzas zandalias armaduras
-lo que tienen y hasta perdieron-

Se agrupan en un ruedo
Alrededor de nada
Y cantan

Somos los hititas que vamos adanzar

20.

Aparece la novia desgraciada
Es linda y peligrosa
Lleva un vestido corto
Como entonces no era moda
Azul con dibujos incrustados
Encima de unos senos pequeños
Que no son los suyos

Trata de acompañarme para saber
Donde está mi verdad
Ya no es como entonces Soy grande
Y la engaño detrás de la parada
Se na confiada en un cadillac
Rojo y blanco
Con tres tipos alquilados
En la parte de atrás

¡Tía compre fideos!
Grita una voz que no identifico

58 y algo de 64 son mis rutas
rutas habituales del maestro
que enseña filosofía alemana tras su guerra
en África

A pesar de todo no sé
No me quiere enseñar La Habana

Mendigo un aula en la Universidad
Pero los alumnos no parecen interesados
En la revelación fundamental

Todo sería vano
Si la que después trabajará en el Instituto
No me saludara

21.

El instrumento
Es como un pequeño acueducto
Encima de la mesa
Dos medias esferas se sincronizan
Y algo se pasan
A través de una abertura de cristal
Está ante mí
Me cabe entre las manos
Pero no sé de lo que es capaz
El aparato

22.

No cree que haya sido capaz
De olvidar que fui yo
Quien compró el aguacate

Y él recuerda cuando verde
Lo inicié en la mesa

23.

Dos rostros asiáticos juegan
Cerca de mí
Sólo uno conozco y temo
Ensayar la identificación

24.

A la hora de la última muerte
Dos difuntos saltaron desde el techo
Hacia la platea de familiares donde
Un intruso descolgado de un tren silente
También esperaba
El dúo de muertos jóvenes

Tenían piel negra y una luz en la frente
-lo más bello fue su hermana-

Aunque lo había hecho
Fue allí donde aprendí a bailar
Y donde experimenté
El enorme poder que entre los virus
Tenía la tía coja

25.

Con piernas cortísimas y desnuda
Quien la mente estudia fue poseída

Lo fue en la última litera que esta vez
No daba al mar sino al aula
Donde se burlaban de la cúpula
De la bella brujita del pecho cercenado
Y de sus amigas y sus maestras y su pobre amante

El fauno pensó que reían de él
Pero no
El cambio de hembra aclaró la circunstancia

26.

En la península todo amor recomenzó
Una palabra
Una tibieza y un empezar a enamorar
Como si el vacío
Hubiera hecho un difícil tiempo
Los amigos alegres no se explicaban
Cómo era la primera vez que me habían visto
Si ya me habían visto

27.

Los extremos tienen siete puntos
Así no fallan las distancias

El cenagoso periódico tiene sede
Cerca del palacio
En su fiesta me reciben con alegría
Y aunque me porto bien
Una amnesia me invade después
De una falsa borrachera
Las manos de las amigas no me quitan
La repugnancia que me inspira la vieja
Profesora de cualquier cosa con tal
De que España la invite a una copa

Pero hoy dos amigas de escuela
Me hacen tan feliz que corrro
En diagonal al Paseo del Prado

28.

El camerunés
Sin erección definitiva
Duerme junto a un hombre alado
Se vuelve desnudo y ahora
Más bien parece un tamil

Prefiere penetrarlo
Pero su espalda exhibe un orificio
Un ojo por el que emanan
Muestras de indeseadas savias

29.

En la azotea de un caserón antiguo
Ríe la que un día fue bonita

Valencia-1997.

Silencio.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Y en la mañana los más alegres.
Los más confusos siempre; a cualquier hora,
los versos más raros.

Lo puedo hacer, mas,
para qué.

Nadie va entender los versos míos:
tristes, alegres, raros.

Ahora el amor es un amar mudo.
Silente.

Todavía habrá complicidad:
no escritura.

Y no serán estos los últimos versos que yo le sienta.
Pero serán los últimos que yo le escriba.

Lunes de post-revolución: V DE AGOSTO, por Orlando Luis Pardo Lazo

2008-08-04T11:00:00.005+02:00

Las fotos publicadas en la columnata Lunes de post-revolución, son de la autoría de Orlando Luis Pardo.

Consignarlo en caso de reproducción.

--------------here-we-gooooooo------------

-----Nací un viernes. 10 de diciembre de 1971. Por eso o por cualquier otra ñoñería, de niño los viernes siempre fueron mis días preferidos de la semana. No más escuela, no más histeria patriótica en los murales y lemas y matutinos, no más disciplina colectiva en el aula. Después de cada viernes, yo abría la brechita anti-social de dos días libres enteros para no hacer nada con nadie.

-----5 de agosto (1994). Viernes sin Robinson Crusoe a la vista. De pronto yo era un recién Licenciado en Bioquímica por la Facultad de Biología de la Universidad de La Habana. 5 años de altos estudios en medio de la descojonación planificada de todo un país: los libros técnicos nos llegaban como donación de colegas "quedados" en el extranjero, el agua destilada era un lujo exquisito, los alumnos adelantados preparaban conferencias a falta de profesores. 5 peldaños hasta rebotar en el fondo, paradójicamente a flote en nuestra parálisis subnacional (escache de la isla de corcho o tal vez de escarcha). 1989-1994, del fusilamiento de Ochoa et al a la Crisis de los Balseros: este es el verdadero grisquenio que los escritores de mi generación no hemos tenido la destreza ni la decencia dextrógira de narrar (de narrar para inventarle un significado a lo que fue pura acción, para resucitarle un sentido a lo que es hoy hecho muerto).

-----Estábamos de vacaciones. En el Departamento de Dengue de la División de Vacunas humanas recombinantes del Centro de Ingeniería Genética y Biotecnología, yo acababa de discutir una Tesis de Diploma de Oro que, además de ser un top-secret del Consejo de Estado, era también un fraude a medio desinflar (la culpa la tuve sólo yo y mi pertinaz desconcentración a la hora de salir de la teoría y enfangarme las manos con lo real).

-----Después estuve un par de semanas trabajando en el campo: esa sería nuestra despedida final como estudiantes. Muchos ya habían pasado el tedioso Concentrado Militar que yo eludí mediante un certificado clínicamente auténtico (aunque el Consejo de Estado emitió un bando especial para exonerar a sus tesistas top-secret).

-----Mientras tanto, los dólares USA celebraban triunfalmente algún aniversario patrio (habían sido autorizados por Fidel Castro en persona en un discurso de 26 de Julio). Mientras tanto, la cara de cartón estrujado de La Habana comenzaba a maquillarse un poco con los nuevos comercios y agencias (por fin los cubanos de Cuba jugaban al Capitolio con billetes reales). Mientras tanto, la muerte le guiñaba su ojo mudo a nuestra guerrita incivil de baja intensidad (las noticias de serial-killers eran escalofriantes). Mientras tanto Jorge Mas Canosa, Mr President de la Cuban American National Foundation, asaltaba una emisora que supongo fuera Radio Martí, y desde allí daba voces de mando y comentarios presidenciales para el resto de la nación: los restos de una nación inxiliada. Robinson Crusoe de los nuevos viernes que corrían. 1994 (5 de agosto).

-----Todavía recuerdo su voz: Jorge Mas Canosa a la hora del almuerzo en mi casona de Lawton, casi a la hora de la radionovela (menuda intromisión melodramática: él ya tenía cáncer y lo sabía). Mi madre estaba muy asustada y llorosa. La Revolución se había caído y resucitado 1959 veces en esa sola mañanita de viernes 5 (V-5). Hacía un calor de tres pares de cojones. Los tres sudábamos en corro sobre los platos, sin probar bocado y sintonizando nuestro Selena ex-soviético de seis baterías (desde muy temprano no había luz en el barrio, acaso tampoco en la ciudad).

-----Mi padre y yo nos mirábamos con incredulidad (él ya tenía cáncer y no lo sabíamos). De pronto lo vi tan viejo que sentí un odio injustificado contra la realidad. La sopa nos ahumaba la vista. Jorge Mas Canosa dijo algo así como que el pueblo cubano no grita en las calles por comida: la palabra de órden es LIBERTAD.

-----Yo estaba tan triste que no tenía absolutamente ningún deseo de ser LIBRE a esa hora. Prefería almorzar en paz con mis padres a punto de ser ancianos. Se nos acababa el tiempo de convivir (todavía hoy no se nos acaba del todo), así que la Revolución bien podía esperar (todavía hoy puede hacerlo). Tenía la impresión de que los cubanos nunca me permitirían la ñoñería de habitar mi propia brechita personal: como en la cárcel, el horror reside en fingir cordura en medio de la impertinente persistencia de lo social. Ya no recuerdo qué más nos sirvió mi madre ese mediodía de agosto (en los 90´s nunca pasamos hambre), pero sí recuerdo que yo tragaba y tragaba y nada me sabía a nada, como en los estados posteriores a la anafilaxis y a la epilepsia.

-----Esa jornada clímax en familia, nos dimos cuenta de que no estábamos acostumbrados a acatar comentarios de nadie (los discursos de Fidel Castro eran apenas un tonito teléfonico continuo, un eco residual de algún Big-Bang que ya ni siquiera notábamos). Para nosotros, en tanto tríada pitagónica familiar, el futuro de Cuba tendría que pasar necesariamente por una zona silente, por un período de transición clandestino, sin la bullita sabia de los tribunos gubernamentales o algún gurú de la oposición, todos coreando slogans de LIBERTAD antes que de comida (en este punto, estoy tentado de teclear la frase libertad es la pinga mía). Supongo que ese V-5 estábamos los tres muy cansados, o tal vez hacía demasiado calor, para jugar a ser los protagonistas históricos de unas calles tomadas por nadie y una radioemisora con demasiado entusiasmo en su guión revoludramatizado.

-----La gente se dio golpe. Al duro. Lo peor de sí puesto a calcinar bajo la luz sudada del sol. Agosto sí era el mes más cruel. Muchedumbres agostadas como augusto augurio de nuestra utopía tupida. Desbarajuste étnico de secesión: capital versus subdesarrollo, Occidentabana versus el lejano Oriente. Negros descalzos en un verano de Faulkner. Blancos en short-pants de algodón, haciendo raids entre los negocios y el muro del Maleconazo: en cualquier momento secuestran la milésima lancha para abortar la epopeya antes de la catástasis. Hégira versus herejevolución (el último que deje encendido el Morro para saber cuando vuelva la luz, mi negra). Mulatos traídos desnudos de la frontera con Haití y vestidos con cualquier talla del uniforme de la policía o de un contingente de la construcción: blasrock and roll de bastones y rocas volantes sí identificadas. Piedras y palos empuñados más por el empingue que por las propias personas (promiscuidad de la p). Bochinche del bonchismo redivivo: Boshe Torres tuerto de gratis y llorando en televisión un testimonio que movía más a la lástima que a la conmiseración (supongo que en Cuba entera sólo mi madre María lloró por él). Vocación de venganza y ocasión de mariconadas a cobrarse barato (uso un lenguaje fascista y lo sé: son mis 15 sílabas de desesperación). Coger los mangos (de la Baraguá) bajitos. Secuestros y crímenes para fugar de un secuestro criminacional. Tragicomedia de un IRA anárquico provinciano: ira del lumpen-proletariado contra cualquier conato de desarrollo post-burgués (romper nuevos casinos y parquímetros a nombre del Apóstol como autor intelectual). También hubo disparos. Al duro, aunque fueran al aire (ni uno solo era de goma: técnica de importación demasiado cara simbólicamente). Gritería polifónica de intifada más enfadada que fundamentalista (en todo caso, funny-mentalista). Robo al por mayor (no a causa del motín, sino por ser ya el inercial pan nuestro de cada día). Cubos de mierda tirados desde los balcones (contra-homenaje a los "actos de repudio" de 1980). Teatro vaudeville de la crueldad en la subterra del Hotel Deauville: helicópteros de camuflaje y cascos fashion antimotines. Zafra periodística en la prehistoria de los bloggers y Premio Pulitzer ipso facto para La Hora Final de Castro, esa bomba atómica de relojería activada por Oppenheimer. En fin, el mal. Toda una coreografía diseñada para pixelar la memoria a corto plazo del hundimiento de un remolcador, en otra madrugada que devino masacre: pésima parodia del anti-yate Granma con sus 72 expedicionarios que, huyendo del holocastro, se convirtieron en su detonador (los cadáveres aún siguen hundidos allí, esqueletos de coral como advertencia o carnada para las masas).

-----Desde la pacífica muerte de Federico Engels en 1895 (el dienteperro al fondo del teatro Karl Marx fue un connotado punto de embarque en 1994), los 5 de agosto en Cuba cargan con una especie de fatum. En 1933 comenzó la huelga general que tumbó al General que se jactó de ser intumbable. Siglos atrás, el corsario Jacques de Sores nos legó una Habanada que casi tuvo que refundarse en 1555: tal fue su beso francés pasado por hemoglobina, semen, y dióxido de carbono más vapor de agua (gases de la combustión total a cenizas). Y, no muy lejos de la Lisboa portudictatogal de 1973, Fulgencio Batista se moría en una fecha inmediata (6 de agosto), sólo para que el cubanólogo cubano Rafael Rojas propague ahora el rumor de que su fantasma aún se encarna de noche en el Palacio Presidencial (según la sirvienta histórica Encarnación), y que desde allí atizó los revolicos noventicuátricos con que él hizo post-mórtem su agosto.

-----En cualquier variante, los involucrados en ambos bandos del V-5 (técnicamente, bandas) tuvieron la estulticia política de marchar hacia el incipiente down-town y no hacia nuestra ya insipiente Bastilla: en la Plaza de la Revolución, por esos días las AKM de los custodios roncaron, engrasadas, la pesadilla de los justos: nada que reportar, como en el diario real de Luis XVI en otro verano pero de 1789. Jorge Mas Canosa (epd) y mi padre (epd) se dieron un colegial apretón de manos como despedida de fin de curso: fin de un discurso sin curso. Los dos eran niños post-hegelianos, los dos dejados al margen de la marcha súper-express de una locomotora histórica sin parada en aquella estival estación: FC, decían en rojo por fuera los 1959 vagones (siglas de la empresa Ferrocarriles de Cuba, supongo, o acaso de su más veterano fogonero del cuarto de máquinas).

-----Apagamos de una vez el robusto Selena de pilas. Mi padre Dionisio Manuel pronunció con resignación: "Esto parece montado como un revés convertible en victoria". Y no sé por qué yo pensé entonces en Voltus-5, el animado japonés canónico de mi infancia: en Cuba, cada cierto tiempo recurre la misma órden de "vamos a unirnos" (en la lucha por la LIBERTAD antes que por la comida), y entonces un monstruoso robot V-5 se ensambla a partir de sus aparentemente ineficaces naos individuales. Luego habrá que desarmar todo el andamiaje, por supuesto, pero esa historia de mea culpas mitad derrideanos y mitad cabrerainfánticos sobraría ahora aquí.

-----Valga añadir que el presidente Bill Clinton sólo sonreía amenazante desde Washington (entre jogging, blow-jobs y el instrumento de viento que él sopla como un virtuoso). Su handicap suicida era ser rubilindo y demócrata, porque Cuba Revolucionaria es quien más ganancia le saca a esa robert-redforestación de la política USA. Así que Mr President se tragó con estoicismo la válvula de escape de miles de balseros Made In Cuba. Luego se elevaron algunas leyes a medias y se derribaron algunas avionetas del todo. Arrestos de fierro y deportaciones de terciopelo. El escenario quedaba así listo para inaugurar nuestro siglo XXI posnacional: lo que incluye, aunque no parezca venir al caso, la intentona golpista de Hugo Chávez en Caracas ´94, y la sonrisa blondemocrática de Jimmy Carter en La Habana ´02 (alguna clave secreta habrá en semejante chiqueo de Bills & Jimmies en nuestra prensa local).

-----Hoy es viernes todavía: 1/8/8. Ya van siendo menos los protagonistas de la barbarie (incluidos mi padre y Jorge Mas Canosa, en ese orden). Después de aquel otro viernes inicial de agosto nunca más pusimos Radio Martí. Con un V-5 era suficiente. Al menos en familia preferimos no narrar desde palabras tan futiles o fatuas como podrían ser fin, futuro, fidel (lo siento: a la vuelta de una década, no he podido evitar esta recaída).

-----Tal vez sea mejor quedarse con el deliro cubaficcional de Luis Grave de Peralta, por ejemplo, en 1994 preso de conciencia en una cárcel de máxima severidad en Camagüey, quien, por carambola de médium, profetizó todo aquel aquelarre en una nota sacada de contrabando de la prisión. En su papelito avant-la-lettre, como un Nostradamus del paisaje poscomunista global, desde días antes él ya "exhortaba a celebrar el 5 de Agosto como el Día de la Rebeldía Nacional".

-----O mejor sería releer como un comics el panfleto ¡Con ustedes!, apurado por Mario Vargas Llosa para la fecha, donde reincide en esa misma keyword o abracadabra (¿abracadáver?), con un soundtrack coreado de LIBERTAD, LIBERTAD (divino tesoro, ya te vas para no volver, pudo ser su epatante epígrafe).

-----O mejor aún sería dar el corte-y-fuera con la perversa versión de un nacido el 5 de agosto de 1959: Lázaro Zamora Jo, cuya novela inédita El breve sepulcro de la noche, es un fresco tórrido de su cumpleaños 35 en 1994. Dentro de esa brave new habana libresca resuenan "las trompetas" de "un Apocalipsis terrenal, con guerra civil incluida, que traería las plagas más temibles: mafia, corrupción, vendettas, desencadenamiento de las más bajas pasiones". Esto sin descartar el neovangelio según Mateo, bajo un escéptico apagón de última cena híper-tropical: "nada sucedería en la Isla" (¿una noche "ciega", sin "señales premonitorias"?). Igual los profanadores de este breve sepulcro de Lázaro, en tanto lectores-personajes, nos levantamos y andamos como "profetas y estadistas", "filósofos y economistas", ante tantas "cosas insólitas" y "señales que auguraban el final de algo, un cambio brusco del destino, una alineación extraña de los astros": "signos propicios", "anticipaciones de un futuro que nadie había podido descifrar".

Cubansummatum est.

------------stoooooop-ya-please-----------

Carta Abierta de Mstislav Rostropovich en defensa de Alexander Solzhenitsin

2008-08-03T19:31:00.005+02:00

Murió Alexander Solzhenitsin.

Noticia de la muerte de Mstislav Rostropovich, el año pasado.

"Al final de mi vida, espero que el material histórico (...) que he recogido entre en las conciencias y la memoria de mis compatriotas quede ahí en sus memorias".

Alexander Solzhenitsin

Carta Abierta de Mstislav Rostropovich sobre Alexander Solzhenitsin, a los periódicos Pravda, Izvestia, Literaturnaya Gaseta y Cultura Soviética.

Dibujo de Rostropóvich por Salvador Dalí

Octubre 31, 1970.

Al jefe de redacción:

No es ya ningún secreto que A. I. Solzhenitsyn vive, durante la mayor parte del tiempo, en mi casa cerca de Moscú.

Fui testigo de su expulsión del Sindicato de Escritores, cuando estaba trabajando en su novela Agosto, 1914 y, recientemente, he sido testigo de su recepción del premio Nóbel y de la campaña periodística subsiguiente. Es para referirme a esta última que le escribo esta carta.

Por lo que recuerdo, es la tercera vez que un escritor soviético recibe el premio Nóbel. Respecto de dos de esos casos, consideramos la concesión del premio como una sucia maniobra política y, en uno de ellos (el de Sholokhov) como el merecido reconocimiento de la relevancia mundial de nuestra literatura. Si, en ese momento, Sholokhov se hubiese negado a aceptar el premio de manos de aquellos que lo otorgaron a Pasternak, ‘por motivos relacionados con la guerra fría’, hubiera comprendido que, en lo sucesivo, no podíamos confiar en la objetividad ni en la honestidad de los miembros de la Academia Sueca.

Pero, ahora resulta que, actuando selectivamente, en ocasiones aceptamos el premio Nóbel de literatura con agradecimiento y, en ocasiones, lo rechazamos. Pero, ¿qué sucedería si la próxima vez el premio fuese concedido al camarada Kochetov? Debería ser aceptado, ¿no es así? ¿Cuál fue la razón por la que, un día después de que fuese otorgado el premio a Solzhenitsyn, nuestros periódicos publicaron un extraño relato de la conversación entre el corresponsal X y un representante del secretariado del Sindicato de Escritores, a fin de que toda la nación (incluyendo obviamente, todos los hombres de letras, todos los músicos, etc.) apoyaran su expulsión del sindicato? ¿por qué Literaturnaya Gazeta seleccionó tendenciosamente, entre muchos periódicos occidentales, sólo aquellos que publicaron los diarios americanos y suecos comunistas, pasando por alto diarios comunistas mucho más populares y significativos, como Humanité, Les Lettres Françaises y Unitá, sin mencionar a los no comunistas? Si confiamos en la opinión de cierto crítico llamado Bonovsky, ¿por qué no tener en cuenta la opinión de escritores destacados, tales como Böll, Aragon y François Mauriac?

Recuerdo, y desearía que ustedes lo recordaran, nuestros periódicos de 1948. Cuántas diatribas se publicaron contra S.S.Prokofiev y D.D. Shostakóvich, ahora reconocidos como gigantes de nuestra música. Por ejemplo:`Camaradas D. Shostakóvich, S. Prokofiev, V. Shebalin, N.Myaskovsky, et al. Vuestra música atonal y cacofónica es ORGÁNICAMENTE AJENA AL PUEBLO... Consideramos que la música de Shostakóvich, Myaskovsky y Prokofiev es completamente inaceptable. No posee orden ni armonía y carece de tonalidad y melodía´...

Cuando hoy leemos los periódicos de aquellos años, la vergüenza nos abruma. Porque durante tres décadas no pudimos escuchar la ópera Katerina Izmailova. Porque S.S. Prokofievno pudo escuchar, en vida, la última versión de su ópera `La guerra y la paz´ o su `Concierto sinfónico para violoncelo y orquesta´. Porque existía una lista oficial de las composiciones prohibidas de Shostakóvich, Prokofiev, Myaskovsky y Khachaturian.

¿Es posible que el tiempo transcurrido no nos haya enseñado a ser más prudentes cuando se trata de destruir a personas talentosas? Sin mencionar a toda la nación. ¿Por qué obligar a la gente a emitir opiniones sobre cosas que jamás han leído o escuchado? Recuerdo con orgullo que no asistí a la asamblea de los artistas en el sindicato central de trabajadores del arte, cuando B. Pasternak fue denostado y yo debía criticar su libro `Doctor Zhivago´, que aún no había leído.

En 1948 existían listas de obras prohibidas. Hoy preferimos PROHIBICIONES verbales, sobre la base de que ‘existe la opinión de que esto no debe ser recomendado’. Pero es imposible saber dónde está esa opinión o quién la sustenta. ¿Por qué, por ejemplo, se le impidió a G. Vishnevskaya (una de las más importantes cantantes de ópera, esposa de M. Rostropovich) cantar, en un concierto en Moscú, el brillante ciclo de canciones de Boris Tchaikovsky, basado en un texto de Joseph Brodsky? ¿Por qué, en varias ocasiones, impidieron la audición del ciclo de Shostakóvih, basado en un texto de Sasha Cherny, aunque el texto había sido publicado en este país? ¿Por qué hubo extrañas dificultades para la audición de la Decimotercera y Decimocuarta sinfonías de Shostakóvich?

Obviamente, ‘existía la opinión...’ ¿Quién concibió la ‘opinión’ de que Solzhenitsyn debía ser expulsado del sindicato de escritores? No he podido averiguarlo, aunque me interesa mucho.

Es poco probable que cinco escritores de Ryazan se atreviesen a hacerlo, si no existiera una misteriosa ‘opinión’.

 

Es evidente que, esa OPINIÓN ha impedido a mis compatriotas ver el filme de Tarkovsky Andrei Rublev, que fue vendido al exterior y que tuve la fortuna de ver, junto con los embelesados parisienses. Fue evidentemente, la OPINIÓN la que impidió la publicación de Pabellón de cancerosos de Solzhenitsyn, que ya había sido impreso en Novy Mir. Pero, si hubiese sido publicado en este país, hubiese sido comentado abiertamente, para beneficio del autor y los lectores.

No he de referirme a los problemas económicos o políticos de nuestro país, ya que existen personas que los conocen mejor que yo.

Pero, dígame, por favor, ¿por qué es que, en lo que respecta al arte y literatura, la palabra decisiva la emiten personas que nada tienen que ver con esas disciplinas? ¿Por qué se les otorga el derecho de desacreditar nuestro arte ante la opinión pública?

No me estoy refiriendo al pasado para quejarme, sino para que, en el futuro, digamos, dentro de veinte años, no debamos esconder avergonzados, los periódicos de hoy.

Toda persona debería tener el derecho de expresar sus puntos de vista sin temor y con independencia, acerca de aquello que conoce, sobre lo que ha pensado y analizado; y no ofrecer débiles variantes de una OPINIÓN que le es impuesta.

Nuestro deber es el de discutir libremente, sin insinuaciones ni rechazos.

Sé que mi carta provocará la aparición de una OPINIÓN acerca de mí. Pero ello no me infunde temor; estoy expresando mi pensamiento abiertamente. Los talentos que constituyen el orgullo de nuestra nación no deben estar sujetos a preconceptos. Conozco muchas de las obras de Solzhenitsyn. Me agradan y pienso que, a través del sufrimiento, se ha ganado el derecho de expresar por escrito su visión de la realidad.

Tampoco veo porqué debo ocultar mi opinión sobre él, cuando se desata una campaña en su contra.

MSTILAV ROSTROPOVICH, Octubre 31, 1970.

Cubanos desaparecidos desde 15 de junio...

2008-08-03T19:30:00.003+02:00

Tomado de Cubanos sin Fronteras.

[Mensaje recibido por correo electrónico]

Hola, mi nombre es Dunia Suarez , y en nombre de familias muy angustiadas pido cualquier informacion sobre algunos cubanos que abandonaron la isla el 15 DE JUNIO por MANZANILLO destino USA.

Entre ellos se encuentran:

YOSDANIS ALONSO BANOS
mas conocido por "PAPILO"
27 años de edad.

RIGOBERTO CERRANO
"RIGO"
50 años de edad

Ruego en caso de informacion contactarme: cubanita.yo@hotmail.com
Gracias!!
Dunia